В ресторане, на верхней палубе, сидели двое, и неспешно беседовали. Один, лет за тридцать, вполне холеного вида, в твидовой паре, вылитый джентльмен. Другой, чуть помятый и неопределенного возраста, в коротком полупальто с петличками инженера путей сообщения. Оба неспешно курили, сбивая пепел в хрустальную пепельницу; смаковали небольшими глоточками ром, удовлетворенно причмокивая.
Витольд Михайлович, так звали помятого инженера, разминал пухлыми пальцами дорогую сигару и приговаривал:
Хороший табак в этих Бразильских колониях. Ох, и хороший.
Да, грех пожаловаться, отвечал Герман Петрович, твидовый джентльмен, Вы пробуйте, пробуйте!
Он обмакнул кончик сигары в рюмку, и кивком головы предложил сделать то же самое собеседнику.
Сей табак с плантаций моего дорогого племянника. Представляете? Лет пять назад прикупил там за дешево пару участочков.
А вы, значит, торгуете помаленьку?