Dopo essersi vestito, uscì dalla grotta e perlustrò con lo sguardo la foresta circostante. Aveva preceduto la carovana degli zingari, conoscendo la loro destinazione, ed aveva trovato la grotta che aveva usato l'ultima volta che erano venuti a Stewart Glen. Le grotte erano l'ideale, ma non abbondavano nei terreni più piatti dell'estremità orientale della Scozia. Per fortuna, quella cittadina si annidava tra le alture di una terra rocciosa ricoperta da una fitta foresta, perfetta per nascondersi nelle ore diurne. Broderick preferiva qualcosa come una grotta o una casa abbandonata, che richiedevano pochi preparativi. Dall'altro lato, se non erano disponibili e la zona non sembrava sicura, scavare diventava necessario, a volte- un compito che Broderick disprezzava perché gli ricordava troppo una tomba. Sapeva di dormire nella trance dei non-morti durante il giorno, ma scavare nella terra a quell'ora non era il promemoria di cui aveva bisogno- troppo da incubo per i suoi gusti.
Il lento risvegliarsi della Fame gli stuzzicò le viscere. L'immortalità aveva i suoi vantaggi, ma non era priva di tormenti. Anche se poteva ancora mangiare, il cibo normale non gli serviva a niente. I Vamsyriani dovevano cibarsi di sangue umano. Non perché la mancanza di sangue fosse fatale- questo Broderick lo aveva scoperto cinque anni dopo la trasformazione, facendo il suo viaggio personale alla scoperta dei propri limiti nonostante i consigli del suo mentore, Rasheed. Quel viaggio personale aveva dato a Broderick dei vantaggi sul mentore e sugli altri Anziani, quindi aveva scelto di tenere segrete quelle lezioni private, per mantenere tali vantaggi. I Vamsyriani avevano dimostrato di essere una razza sospettosa. Uno stato mentale contagioso, ammise Broderick con riluttanza. Ancora una volta, il passato cercava di riemergere e lui scacciò quel terrore crescente. Ne aveva abbastanza di quel ripasso della propria storia. Era tempo di soddisfare la Fame.
Broderick sentì rizzarsi i peli dietro la nuca e saettò lo sguardo sulla foresta. Quella sensazione era un'altra cosa che non aveva provato per qualche anno- la presenza di un altro Vamsyriano. Arretrando verso la grotta, sfoderò la spada ed aprì i sensi a quell'esperienza, chiudendo gli occhi e perlustrando la zona intorno a sé. L'aria fresca della notte gli sfiorò le guance e un brivido leggermente familiare gli scese lungo le membra. Angus?
Broderick localizzò la direzione della presenza e si fiondò nella foresta, con gli alberi e i cespugli che scorrevano in un lampo. Anche se non era l'unico a possedere l'abilità di avvertire la presenza di un proprio simile- perché ogni Vamsyriano poteva percepire lo spirito di un altro- gli ci erano voluti molti anni per aumentare quel raggio più di tutti quelli che conosceva. Era uno dei vantaggi che aveva ottenuto dal suo mentore. Continuando l'inseguimento, si girò da una parte all'altra insieme alla presenza, sicuro che, chiunque fosse, sarebbe rientrato nei limiti di quello che Broderick chiamava confine standard. Invece, fu sorpreso fino a fermarsi gradualmente, avendo perso la percezione di quella presenza. Chiuse gli occhi ed estese la percezione. Ancora niente. Broderick serrò la mascella, sconfitto.
Una rapida perlustrazione della zona immediatamente circostante rivelò un lair- un buco profondo scavato nel terreno, il cui ingresso era nascosto dietro un grande masso che solo qualcuno dei suoi simili avrebbe avuto la forza di spostare. Broderick poteva stare in piedi nel rifugio a malapena e l'ampiezza era appena sufficiente ad ospitare una zona notte per qualcuno della sua taglia. Osservò la biancheria da letto di lana e lino nella penombra, e la sua vista immortale gli diede la capacità di scorgere i pochi effetti personali. Chiunque fosse il proprietario di quel lair non si era lasciato dietro abbastanza da fornire a Broderick qualche indizio... eccetto uno. L'aroma speziato che veniva dal letto gli sembrava vagamente familiare.
Broderick scosse la testa ed uscì dal buco. Non poteva essere certo che appartenesse ad Angus. Erano passati troppi anni, per essere sicuro che l'essenza che avvertiva o annusava fosse proprio quella del suo nemico. Quel buco avrebbe potuto ospitare qualcun altro, che lui aveva forse incontrato durante i suoi numerosi viaggi. Lui non sarebbe stato felice di trovare il proprio nascondiglio distrutto, quindi, finché non fosse stato sicuro, lo avrebbe lasciato perdere. Comunque, prese nota della collocazione e si voltò per dirigersi di nuovo verso il villaggio di Stewart Glen. Doveva ancora nutrirsi.
Gli zingari avevano montato l'accampamento sul limitare dei boschi intorno alla cittadina di Stewart Glen. Avevano eretto le tende, scaricato i carrozzoni e messo in mostra le merci per le due successive settimane di baratti, accattonaggio, spettacoli e persino qualche furto. Sarebbero rimasti più a lungo, se ci fosse stato un flusso costante di visitatori pronti a spendere il proprio denaro. O se avessero potuto trovare lavoro nelle fattorie, ma il raccolto era finito, quindi il lavoro sarebbe stato scarso. Persino il clima li avrebbe potuti trattenere nei dintorni, ma in generale preferivano evitare i soggiorni lunghi. Evitavano sempre di logorare quel benvenuto: non c'erano molti posti pronti ad accogliere gli zingari, in quel difficile periodo di pestilenza e povertà.
Il cielo avvolto nell'oscurità lasciava che i falò e le torce illuminassero l'accampamento di una danzante luce gialla. Broderick perlustrò con lo sguardo le numerose tende e i carrozzoni, avvicinandosi al campo, per scoprire dove si trovava quello di Amice e Veronique. Individuò il carrozzone mistico: la tenda era floscia e Broderick gemette. Aveva mostrato molte volte a Veronique come aiutare Amice a montare la tenda. Lei avrebbe dovuto iniziare ad assumersi più responsabilità. Era semplicemente pigra o le mancava veramente la capacità di montare una tenda correttamente? Quante altre volte Broderick avrebbe dovuto mostrarle come portare a termine quel compito? Scosse la testa. Almeno il loro accampamento si trovava in un punto vantaggioso, ai confini dell'insediamento- vicino alla cittadina, da dove gli abitanti sarebbero entrati in fila nel campo. Un falò invitante bruciava con un bagliore caldo e Broderick si avvicinò alla tenda, da dove poteva vedere l'ombra di Amice, che si preparava per quella serata di predizioni del futuro.
“C'était la fille,” disse Amice sottovoce, ma l'udito immortale di Broderick colse la sua voce anche a quella distanza. “So che era lei.”
Broderick si fermò sulla soglia della tenda. La figura curva di Amice si affaccendava lì intorno, sistemando il tavolo e gli sgabelli ed accendendo le lampade a olio. La natura protettiva di Amice lo accudiva come una madre, e lui aggrottò la fronte. Lei aveva saputo qualcosa del suo passato, anche se Broderick non aveva mai parlato a lungo della propria storia. Amice aveva colto dei frammenti e dei pezzi della sua vita negli anni, delle immagini che intuiva dentro di lui, prima che lui imparasse a controllare i pensieri. A volte Broderick si lasciava sfuggire qualcosa durante le loro conversazioni e rivelava ulteriori dettagli delle sue tragedie. Di conseguenza, Amice credeva di sapere di cosa lui avesse bisogno.
Broderick entrò nella tenda e la strinse in un abbaccio. “Bonsoir, Amice.”