Такие же неадекватные, как и он сам, похоже…
– Нет у меня никакого парня, героин я не вожу и роды не принимаю, а тампоны можно и онлайн заказать! – резко оборачиваюсь к нему в полнейшем негодовании.
Только потом понимаю, что он не просто издевается. Еще и забавляется. Вон как довольно улыбается. Впрочем, на меня все еще не смотрит, лишь прямо перед собой.
– Ну, если самые очевидные варианты отпадают, – вздыхает он напоказ удрученно. – В чем тогда твоя проблема?
Вот же…
Приставучий!
– С отчимом поссорилась. Психанула, – бурчу, повторно отворачиваясь.
Ну его! Впрочем…
– Где пикап? – вспоминаю о машине.
Сегодняшним днем на автомобиль уже разослали ориентировки благодаря старшему брату школьной подруги. Но пока никакого результата это не принесло. К тому же статистика по удачному поиску машин довольно печальна в нашей стране. Да и хотелось бы найти машину не только побыстрее, но и наверняка. Пока отчим не просек. Не то меня ждут громадные проблемы. Тот же Смоленский – покажется лишь легким недоразумением. И, кстати, о нем…
– У меня, – сообщает он с самым беззаботным видом. Честно?
Ни разу не удивлена!
– Что, за его возвращение я тебе тоже что-то должна? – вздыхаю понуро.
Ответ ведь и сама знаю. То и подтверждается в следующую секунду.
– Не то чтобы должна, но… верну, как придет время. И если посчитаю, что оно того стоит, – оправдывает все мои ожидания Тимур.
Гад, в общем!
Самый настоящий.
– Это называется хищением. И попахивает шантажом, – проговариваю уже вслух, не скрывая мрачности.
– Ага, – не отрицает бессовестный. – А то, что сделала ты, – порчей чужого имущества и попыткой убийства. Но я же не жалуюсь, – отзывается флегматично брюнет.
И как с ним после этого разговаривать?
А никак…
Вот и не разговариваю.
Умолкаю вплоть до момента, пока McLaren не сворачивает в один из узеньких, скудно освещенных переулков. В конце дороги – тупик. И проржавелый забор из металлического профлиста. На воротах нет замка, только цепью перемотано, так что, когда Тимур выходит из машины и открывает их, они расходятся в стороны с жутким скрежетом. Двор невысокого двухэтажного здания тоже не освещен. Но в свете фар удается различить две здоровенные кучи песка и повсюду валяющуюся битую плитку. Ни единой души вокруг.
Автомобиль так и остается у ворот, на территорию сомнительного предназначения не въезжает. Сам Смоленский возвращается обратно к машине и «галантно» открывает мне дверь, жестом приглашая выйти наружу. Не отказываюсь.
– Слушай, а у тебя хоть раз девушка была? – срывается с моих уст в полнейшем сомнении, пока я оглядываюсь.
Зарабатываю довольно красноречивый взгляд.
– Я имею в виду отношения, – поясняю поспешно. – Настоящие. Ну, знаешь, там, цветочки, конфетки, прогулки за ручку, пожелания спокойной ночи, кофе по утрам в постель и совместные пикники на выходных…
Мужчина слегка прищуривается, призадумавшись. И явно о чем-то своем.
– Нет, а что? – выдает в итоге.
Что-что…
– Оно и заметно. Романтика – точно не твое, – усмехаюсь, прежде чем направиться вперед.
И самой интересно становится, что это за глушь, в которую он меня снова привез… Свет вспыхнувших прожекторов – слишком неожиданный и яркий, ослепляет. Я зажмуриваюсь, прежде чем оглядеться вновь. Нет, снаружи все выглядит точно так, как определяю поначалу. А вот внутри, как только передо мной открывается дверь из пластика и стекла… Огромное единое пространство похоже на какой-нибудь старый цех. Несущие опоры из бетонных столбов определенно нуждаются в ремонте, хотя цементная стяжка под ногами явно довольно свежая. Почти идеально ровная даже. Противоположная от входа стена завешана матовой пленкой, поэтому едва ли удается в достаточной степени различить, что за ней находится. Но, кажется, окна. Витражные, высокие, от пола, почти до самого потолка.
– И что мы здесь делаем? – возвращаю внимание к своему сопровождающему. – Учти, в ремесле штукатура я не сильна, – предупреждаю с очередной усмешкой.
Смоленский на мою реплику понимающе улыбается.
– Я тоже ни черта не смыслю в штукатурке, так что пусть лучше этим займутся профессионалы.
Больше ничего не говорит, жестом приглашает следовать за ним. Я успеваю насчитать чуть больше трех сотен шагов в длину помещения, прежде чем Тимур открывает передо мной очередную дверь, тоже из пластика.
– Ого, – срывается с уст само собой, едва в новом помещении зажигается освещение.
Со всех сторон – не иначе как царство стали и гранита. Поделенное на несколько условных зон, со множеством как вполне обыденной, так и не совсем понятной мне техники, это… профессиональная кухня. Как в каком-нибудь элитном ресторане.
– Что это? – заинтересовываюсь первым «приглянувшимся» неизвестным.
– Пароконвектомат. Вполне заменяет плиту, фритюрницу, жарочную поверхность, духовой шкаф и аппарат для расстойки. В случае необходимости, – отвечает Смоленский, проходя дальше, к здоровенной холодильной камере.
– А это? – тыкаю в другой аппарат из металла.
– Мармит. Сохраняет заданную температуру пищи, – отзывается брюнет, попутно вытаскивая какие-то пластиковые контейнеры, оставляя их на разделочном столе. – А это ледогенератор. Обладает функцией замораживания льда: отдельными глыбами, кубиками, гранулами, шариками, цилиндрами и даже лепестками, – дополняет, стоит мне перевести взгляд на другое.
– Хм… А что, в твоем Darvin всего это нет? – хмыкаю следом. – Обязательно надо было половину города проехать? – демонстративно выгибаю бровь.
– Есть. Но на той кухне уже есть шеф-повар.
– А на этой?
– А на этой я, – делает паузу и закрывает холодильник, – приготовлю тебе ужин.
Что сказать…
Этот мужчина определенно умеет удивлять!
– Ты? Мне? Ужин? – не верю собственным ушам.
– Почему нет? – прищуривается Смоленский. – Вдруг ты станешь добрее? – ухмыляется в довершение.
И вот вроде бы – очередная наглость с его стороны. Но все равно улыбаюсь в ответ, сколь бы нахально ни звучало его заявление.
– Может быть, – не вижу смысла отрицать, усаживаясь на один из находящихся поблизости высоких табуретов.
Да для меня в жизни никто и никогда не готовил! Как минимум – занятно на это посмотреть.
– И что ты будешь готовить? – спрашиваю, придирчиво оценивая содержимое герметично упакованных коробочек.
В основном там овощи: разные, каждый вид в отдельном контейнере. Но в одном есть мясо в виде крупных кусочков филе.
– Что-нибудь попроще, на скорую руку, – пожимает плечами Тимур.
Один за другим он вскрывает контейнеры, вытаскивая наружу их содержимое, а затем тянется к ножам, прикрепленным на специальную магнитную панель, встроенную в стену, после чего достает оставшуюся необходимую утварь.
Как оказывается немного позже, «что-нибудь попроще» в понимании владельца «Атласа» – паста с индейкой в сливочной паприкане в качестве основного блюда. Узнав об этом, я с самым благоразумным видом никак не комментирую озвученный выбор, про себя отметив, что тот же «Доширак» – это реально попроще. А тут…
– Смотришь на меня так, будто я не индейку, а тебя собрался приготовить и съесть, – ухмыляется брюнет, ополаскивая под проточной водой морковь и лук.
Честно говоря, я бы ни разу не удивилась, если бы все вышло именно так! Но то про себя. А вот вслух:
– Просто ты меня удивил. – Сознаюсь неохотно, наблюдая за быстрыми выверенными движениями ножа в мужской руке.
– И чем же я тебя удивил? – протягивает с насмешкой брюнет. – Было бы странно, если бы хозяин сети довольно крупных ресторанов был знаком с кухней только в теории.
Вполне логично. Но уровень моего шока все еще не убавляется. Особенно когда я понимаю, что за несколько ничего особо не значащих реплик овощи оказываются идеально ровно пошинкованы, а затем брошены на раскаленную сковороду. Минуты через две к ним же отправляется индейка. Вместе с тем начинает закипать вода в отдельной кастрюльке.