Чтоб нас, безбожников, простить
Орда
Для них Россия, как Орда,
А мы в России азиаты,
И страх в душе у них всегда
И мы хоть в чём-то виноваты.
Так было испокон веков,
Так есть, и будет так в дальнейшем.
Ну, что же, значит мир таков,
И побеждает в нём сильнейший.
А мы, назло им всем, сильны
Не только телом, но и духом,
И даже комплексом вины,
Хоть виноваты лишь по слухам.
Они же в слухах мастера,
Но вряд ли, что ещё умеют.
Так, может быть, и нам пора
Напомнить им кто есть плебеи?
Не мы ходили и не раз
На нашу Русь. И уходили
Ни с чем, умерив свой экстаз
И аппетиты крокодильи.
А мы прощали всех всегда
И не искали виноватых.
Такая вот у нас Орда,
Такие вот мы азиаты
Храни Россию
Любить себя заставить мы не можем
И нам любовь такая ни к чему.
Храни и нас, храни Россию, Боже,
От их любви похожей на тюрьму.
От их нравоучений и посулов,
От их даров троянских и от зла
От собственных невежд и их разгулов,
В которых Русь не раз уже была.
Любовь их кровь людей крещёных русских,
Ненужность жертв за чьё-то право жить.
Мы лишь хотим без новых революций
Отечеству, как было встарь, служить.
И без любви навязанной кому-то
И без даров, без царственных вельмож,
В России, но своей, проснуться утром
И за окном увидеть русский дождь
Время Веры
Господа юнкера, господа офицеры,
Вы Россию покинули, но не капли вины
Нет на Вас, потому что без России, без Веры
Жертвы Ваши напрасные никому не нужны.
Не нужны они мамам, не нужны они Богу,
Вместе с Вами покинул он Россию тогда,
Чтоб когда-нибудь вновь найти к дому дорогу,
Веру в Бога вернуть в свою Русь навсегда.
Бог в Россию вернулся, Вас оставив в Париже,
На прощанье крестами за любовь одарив,
Но уйдя из России, стали к Богу Вы ближе,
Чем оставшийся здесь весь партийный актив.
Время красных прошло. Время Веры настало.
Но не в этом совсем Ваших подвигов суть,
Просто наша Россия жить без Бога устала,
Ну, а Вы помогли ей веру в Бога вернуть
Сентиментальность
Считает кто-то век наш аморальным
И я так думал собственным умом,
Не от того ли стал сентиментальным,
Что слишком долго я в себе самом
Скрывал от глаз твоих не только чувства,
Скрывал себя под маской простака
И часто, когда было слишком грустно,
Валял, как говорили, дурака.
Смешил других и к месту и не к месту,
И говорил о чём-то невпопад.
Мне без тебя здесь жить неинтересно,
А кто я сам? Конечно, не Сократ,
Чтоб рассуждать о значимости мира,
В котором человек почти что Бог,
Ведь весь мой мир это моя квартира,
Я только в ней самим собой быть мог.
Жалел одних с их жизнью непутёвой,
Других же ненавидел, как умел,
И задавал себе вопросы снова:
Так, где же лицемерия предел
И почему меня не принимаешь
И ты таким, каким я был и есть,
И почему опять не понимаешь,
Где истина в словах, а где лишь лесть?
Но всё до примитива в жизни просто
Сентиментальность наших душ болезнь,
Которую мы лечим на погостах,
А я хотел бы вылечиться здесь.
Сказать тебе: прости меня, поэта,
За то, что одиночество мой дом.
Я вновь один и всё-таки при этом,
Надеюсь на любовь твою потом
Скука
Встану утром, выпью чаю
Сам с собой поговорю,
А потом опять скучаю
Жду вечернюю зарю.
Вот и ночь уж на исходе
Снова ждать придётся дня,
Так и отпуск твой проходит,
Но, конечно, у меня.
У тебя другое дело
Тебе некогда скучать,
Ты ведь этого хотела?
Можешь и не отвечать.
Отдохнуть от дел домашних,
Запастись здоровьем впрок
Без забот и дней вчерашних
И домой вернуться в срок
У меня другие сроки
Дни похожи на века,
В прошлом ссоры,
В прошлом склоки,
Да и ты так далека.
Одиночество не горе
Даже скука не беда!
Поскучаю и без моря
И без денег как всегда
Пьяная любовь
Изумрудная трава
Под ногами стелется
И душа опять жива
Даже и не верится.
С пьяной радости уйду