И не осталось и следа
От сладких снов. Одна жестокость
Суббота
В монастыре бьёт колокол с утра
Монахов собирая вновь на службу.
И нам, мирянам, в этот час пора
К автобусам спешить толпою дружной.
У каждого опять свои дела,
Свои заботы и своя работа,
Но в этот раз не нас колокола
Опять зовут. Сегодня же суббота!
Мы спим под колокольный перезвон,
А кто-то сны не детские вновь видит
И все дела, и все заботы вон
Он гонит от себя и ненавидит
Звук этот слишком ранний колокольный.
И пусть душе приятен будет он,
Не весь народ, похоже, им довольный,
Но чем тогда он лучше стай ворон?
Которые из гнёзд своих сорвавшись,
Заходятся от злобы к Богу в крик.
В субботу крепко спит народ уставший,
Лишь я не сплю в блаженный этот миг
И восторгаюсь музыкой от Бога.
Что мне суббота? День очередной.
И у меня таких дней очень много,
А у народа просто выходной
Обида
В костре обид сгорает наша вера,
Потом любовь и жизнь, в конце концов.
Всему предел есть и всему есть мера
У мудрецов есть и у гордецов.
Кто мудрый, тот простит в себе обиду,
Гордец с гордыней будет жить всегда,
А если не обидится, для виду,
Её он не забудет никогда.
И в нужный час обидой воспылает,
И вспомнит всё и всем в свой судный час.
И никому добра не пожелает
Ни в прошлом и, конечно, не сейчас.
Он для себя последняя инстанция
И истина для всех, для остальных,
Кто не согласен чемодан и станция
И эшафот для совестью больных.
Даст Бог, я буду в жизни чуть мудрее
И спрячу гордость от ненужных глаз.
С обидой жить, конечно, тяжелее,
Тем более, уже не в первый раз.
Бог всё простит. И прошлые обиды
И грех гордыни, даже гордеца,
Лишь только я уеду в город Лида,
Чтоб жизнь прожить с тобою до конца
Уходит время
Идут часы. Уходит время
И жизнь проходит вместе с ним.
И вместо нас младое племя
Считает дни. Не нам одним
Теперь со временем бороться,
Ведь каждый хочет дольше жить,
И наконец-то разберётся
Как своё время укротить.
Как тратить каждую минуту,
Чтоб жизнь свою прожить не зря,
И просыпаясь с новым утром,
Срывать листок календаря
Без вздохов и без сожалений
О зря потерянных часах,
О зря потерянных мгновениях,
Напрасно сказанных словах.
Уходит время вместе с нами
И вместе с ним уходим мы,
И остаётся только память,
Как луч надежды среди тьмы.
И если этот скромный томик
Стихов моих найдёт опять,
Пусть и не мой совсем потомок,
Пошло, выходит, время вспять!
Пришла пора
Живём сто лет без покаяния,
Без примирения в душе,
Душа же, словно птица раненная,
Устала ждать давно уже
От нас не только слов раскаяния,
Чтоб излечить от ран и нам
Не только души неприкаянные,
Но и вернуть их в божий храм.
От догм свободной сделать совесть
И нашу память навсегда,
Хотя о реках русской крови
Мы не забудем никогда,
Как и сотнях жертв безвинных,
О павших и пропавших зря,
О не вернувшихся с чужбины,
Об эйфории Октября.
Но то, что было, то и было
Война, разруха и террор.
Но есть одна, кто нас любила,
Терпя и славу и позор,
Не разделяя нас по вере,
По преданности ей служить,
Лишь потому, что мы хотели
В одной своей России жить.
Так не пора ли нам собраться,
Как в старину, на общий сход?
Но не затем, чтоб вновь подраться,
А чтобы в памяти остаться,
Как Богом избранный народ!
Путь России
Страдать, надеяться и верить
Таков России путь опять.
Чрез униженья и потери
Пройдя, в итоге побеждать
Себя в себе, врагов тем паче,
Сгорая в жертвенном огне.
У нас не может быть иначе
Тонуть в крови или в вине
И возрождаться словно Феникс,
Дела великие вершить
И с верой в Бога или в Ленина,
Друг другу не мешая жить.
Без революций прошлых пошлых,
Без идеалов, но пустых,
Без пушек, к счастью, скоморошных,
Без залпов, пусть и холостых.
И пусть путь этот нам неведом,
Но верю я России быть.
И Бог придёт за нами следом,
Чтоб нас, безбожников, простить