Две — солидных и одна — хлипкая, в которую я не верю. Которая оставлена больше для порядка.
Послать бы телеграмму в Козырьково. Так и так, выручайте, хлопцы, проверьте некую проводницу купейного вагона поезда Москва-Кисловодск, который отправился с московского вокзала такого-то числа. Где и с кем живет, как дышит, имеется ли на неё компромат?
Представляю себе, какой взрыв смеха вызовет дурацкий запрос отпускника, какие шуточки посыпятся в мой адрес. Провинциальный Шерлок Холмс появился… Мегре из Козырьково… Нет, от запроса пока воздержусь!
А как проверить Ларина?
Вообще-то с ним намного проще. Попаду в санаторий — самолично прощупаю подозрительного блондина. Никуда не денется. Заставлю расслабиться, разговориться. Главное, вспомнить где, при каких-таких обстоятельствах я мог познакомиться с ним.
Ночной коридор пуст. Иногда проковыляет по направлению туалета сгорбленная фигура больного. Придерживая рукой разлетающиеся полы халата, пробежит женщина. Прошагает дежурная медсестра с ванночкой, в которой лежат укутанные в марлю шприцы…
Заканчивается коридор дверью, забитой крест накрест досками. Ведет она, судя по всему в некое подобие больничного парка… Второй, черный выход! Впрочем, зачем мне нужны ночные коридоры, обшарпанные палаты и ковыляющие больные? Оклемается Венька, сядем втроем на пригородный поезд, доберемся до большой станции и там переберемся в родной экспрес, который доставит нас до блаженного отдыха в Пятигорском санатории.
А если не оклемается?
Подспудно я был уверен — не оклемается. Отравление — слишком каверзная болячка, запустишь, не вытряхнешь во время из организма заразу — конец…
Погулял я по коридору, бесцельно поглядывая вокруг, и вспомнил — давно не курил. Последний раз баловался сигаретой в поездном тамбуре вмете с блондином. Потом было не до табачного дымка. Сейчас, как принято выражаться, уши опухли от долгого воздержания, голодная слюна перегрузила рот.
Туалет не в конце коридора — почти посредине, неподалеку от вестибюля. Соответственно, место для курящих. Подумал я, поколебался и решительно открыл заскрипевшую дверь.
Конечно, никто не упрекнул бы меня за курение в коридоре. Не больной же и не сотрудник больницы — случайный человек, которому сам Бог велел вести себя расковано, не связывать свое поведение с какими-то инструкциями. Просто сработала больничная обстановка со стонами, доносящимися из палат, специфическим запахом, табличками, прикрепленными рядом с дверьми… Палата номер…кабинет врача… процедурная. Курить здесь — будто стоять в церкви, не снимая шапки.
Туалет — двухкомнатный. Так и вертится на языке профессиональное — двухкамерный. Первая «камера», размером с одиночную палату нормальной больницы — умывальная. С двумя текущими кранами и покарябанным зеркалом. К услугам курильщиков — немудрящая лавочка. Типа той, возле которой судьба-злодейка подарила мне знакомство с ангелочком без крылышек. После того, как Ленка переметнулась к жирному бизнесмену, я стал относиться к подобным лавкам с подозрительностью и отвращением.
На туалетно-больничной лавчонке сидит, окутанный табачным дымом, кряжистый мужик лет сорока с хвостиком. Лицо изрублено морщинами, левая рука загипсована и бинтом подвешена к шее. Из под расстегнутой до пупа рубашки тоже выглядывают бинты, заковавшие грудь. Сам я далеко не слабенький — постоянные тренировки накачали мускулатуру, но по сраванению с этим больным — слабак. Передо мной — настоящий богатырь, Илья Муромец.
Я почтительно присел рядом, достал из нагрудного кармашка пачку «явы» с вложенной туда зажигалкой. Закурил. Струйки дыма от двух сигарет причудливо переплетались. Словно обнюхивались и сравнивали достоинства и недостатки.