Рассыпая мусор
Стихи
Сергей Бушов
© Сергей Бушов, 2020
Рассыпая мусор
Стихи
Предисловие
Я долго думал, как мне составить книгу своих стихов. Было два очевидных решения: либо отобрать лучшие, либо издать практически всё, кроме самых плохих. Большинство авторов выбирают первый вариант, и это, скорее всего, правильно. Но я же не большинство, я всегда был странным. И что за критерий отбора должен я применить? Какие стихи лучшие? Те, о которых отозвались хорошо? Те, которые мне нравятся в эту секунду? А вдруг я открою завтра что-то сокровенное, важное вон в том жалком четверостишии с кривой рифмой, которое собираюсь отбросить?
С другой стороны, если издать всё, то наверняка читатель, да и критик, будет недоволен. Средний уровень стихов весьма невысок, скажут они. С третьей стороны, меня не очень волнует мнение критиков и читателей
В конце концов, я нашёл выход. Я разбил книгу на несколько разделов со стихами для разных целей. Хотите лучшие? Вот вам лучшие. Хотите странные и непонятные? И такие есть. Хотите корявые, в которых что-то есть, поэтому выбросить жалко? Понятно, что не хотите, но я всё равно их добавлю в книгу.
В общем, я всё равно отбросил достаточно много совсем некачественные, слишком личные или те, которые могут кого-то оскорбить, а также, разумеется, те, которые и вовсе не сохранились по молодости я не очень-то заботился о своём наследии но книга в таком виде, как она есть сейчас, меня устраивает полностью. А если кому-то ещё принесёт радость ли пользу, то и в этом, думаю, нет ничего плохого.
Лучшее
Сюда я постарался собрать те свои стихи, которые мне самому нравятся безусловно, всегда, и, думаю, что могут быть интересны большинству читателей, которым не очень хочется копаться в завалах текстов разного качества.
* * *
Я буду по-особому доволен,
Когда сей мир изменит прежний вид,
И в нудных снах, приевшихся до боли,
Меня изыск сюжета поразит.
Но ясно представляется картина,
Один мазок покажется едва,
И в глине видишь контуры кувшина,
И новость ни насколько не нова.
И форма облаков знакома вроде,
И старый потускневший циферблат
Сто тысяч раз усталой стрелкой пройден,
И мысли все обдуманы стократ.
И тычешься в обыденность, как пьяный,
И мнится, что спасён, что не погиб,
Когда находишь в контурах изъяны
И в гранях незначительный изгиб.
25.11.93
* * *
Только так нанизать на тире
Два десятка различных понятий
Бросить взор на гравюры Доре
Выбить дверь ускользнуть из объятий
Засмеяться всплакнуть ни о чём
Уронить пару петель со спицы
Прожурчать леденящим ключом
Всё забросить отвлечься забыться
Только так. Только здесь и сейчас.
Сквозь видения, образы, факты.
Через лес недосказанных фраз,
Какофонию паузы такты.
Удивить полюбить погубить
Не узнать не понять не ответить
Разреветься посуду побить
Умереть и совсем не заметить.
Как часы перестук каблуков
Метроном замирания сердца
В мимолётном потоке веков
Опьянеть. Закружиться. Согреться.
6.4.94
* * *
Сто лет спустя войны не будет.
Не будет бедствий и смертей.
И всё вокруг заселят люди.
Куда деваться от людей?
В дешёвом лунном ресторане,
Держа протезами стакан,
Я зашепчу какой-то пьяни:
«Будь проклят этот ресторан,
И Бор, и Ньютон, и Гагарин,
И свалка Млечного Пути,
Где триллион бесхвостых тварей,
А человека не найти».
А мой сосед вздохнёт с тоскою,
Решит, что я не очень пьян,
И мне титановой рукою
Нальёт ещё один стакан.
Он хрипло пробормочет: «Верно.
Мы тут одни на сто парсек.
Так выпьем, чтобы в этой скверне
Нашёлся третий человек».
«Дурак, отвечу я сквозь зубы,
Стакан мгновенно осушив,
Да мы с тобой всего лишь трупы
У нас протез взамен души».
Сжую искусственный картофель,
И объектив зальёт слеза:
Я вспомню чей-то светлый профиль
И чьи-то серые глаза.
Дрожит пластмассовое веко.
Иссяк заряд у батарей.