Та злость, та ужасная злостьчасть меня, мой внутренний червь, и от него не скрыться. Она, эта злость, могла закончиться по-другому, но она закончилась смертью моего друга И в этом виноват только я. Не бухло.
Юстас рассказал, что не помнит, как убил своего друга. Алкогольочередной путь в кошмары природной дикости, уничтожающий запреты и рушащий границы. Это регресс, который желают многие, но скрывают даже от самих себя под пластами психики. А ещё алкоголь помогает забывать.
Юстас пил несколько дней, а когда «очнулся», его друг был мёртв. Ментов вызвала девушка Юстаса, из-за которой, по её словам, и произошла ссора. История безобразного преступления тянулась в прошлое, где Юстас и его друг бегали за одной подругой, а после, повзрослев, снова угодили в схожий переплёт, с той же кралей.
Ничего нового.
Ревность.
Кровь.
Искалеченные и отнятые жизни.
Ощущая себя источником кровавых последствий, он не пришёл к убеждению личной невиновности, как делают многие «случайные» убийцы. Он не хотел расположить меня к себе, вовсе нет. «Добрых» и «сочувствующих» в тюрьме не найдёшь, как и товарищей в клоаке. Он просто говорилиз темноты, из прошлого. Долбаный чревовещатель.
Юстас не был гипермонстром, как Чикатило, которые съедал отдельные части тел своих жертв, или как Мишка Культяпый, который клал несчастных веерообразно, а после колол им головы топором, или как Башкатов, главарь банды, которая забрала почти пять сотен жизней но на руках Юстаса тоже была кровь, и он отчётливо видел её холодный блеск.
* * *
Когда удавалось, я спал (хвала темноте, не наяву). Сон в тюрьмеединственная возможность заслониться от страшной реальности; здесь это называют «полётом в страну дураков».
За последнюю неделю у меня не было кровавых видений, зато я познал нечто худшееогромное поле, путь к которому открывали рассказанные в тройнике истории, любые истории. Лавовое поле под дымным небом, на котором дремали чудовища, а над ними, словно мухи, кружили сновидения. Чудовищам снились людинепостижимые создания, порождённые их разумом, и эти сны пугали бесформенных тварей, как человека пугают кошмары.
Чудовищ страшила наша бессмысленная возня, страшила наша ненависть и жестокость, но ещё большелюбовь.
И этим кошмарам не было конца.
Потому что удел чудовищбесконечный сон в изгаженной людьми пустоте.
5. Рутина и темнота
Тюремная жизньугрюмая, тусклая, каждодневная скука. Неприглядная скука, в которой обитают уродливые создания содеянного. И призраки происходящего.
Иногда зеков бьют, но не так часто, как думают многие, просто потому, что тюремщикам лень, да и колотить человека не многим легче, чем, скажем, колоть дрова, задора на такое занятие не напасёшься. Нужна веская причина. Например, «воспитательного» плана: наказание за проступки и профилактика. Или получение признания. Или «заявка» от потерпевшего. Личная неприязнь или «садистские» побуждения тоже сойдут.
Попав под раздачу резиновой палки и ботинок, лучше проявить стойкость, насколько возможно. Демонстрация боли тюремщиков не разжалобит, лишь разозлит и заведёт. А вот рикошет мужественностиминимум стонов и максимум отрешённостивызовет почтение сильных и трепет слабых. Страх, злость и ненависть хорошо бы засунуть куда поглубжеони плохие помощники. Туда жемысли о беззаконии. Об избиении следует думать как о хирургической операции или плохом сне: никуда не денешься, придётся потерпеть.
Если экзекуции сопутствовал диалог (рявканье, рык и риторические вопросы), я не возражал или говорил рассудительно, без всхлипываний. «Всё было немного не так» моя позиция.
И ещё:
Спасибо за науку.
Это после первой порции.
Иногда помогает избежать второй.
Как и вовремя подоспевшее видение: иней на раскрасневшихся лицах тюремщиков, растрескавшиеся от мороза глазные яблоки и оранжевый пар, струящийся из треснувшей кожи. Разваливаясь на мёрзлые куски, они кричали от боли, но продолжали опускать на меня свои палки, а я просто смотрел, бесчувственный и онемевший, смотрел, пока из морга не вышел труппочивший на прогулке доходяга.
Вышел, чтобы увидеть небо свободы.
* * *
Как я научился выживать в этой геенне?
Выбора не было. Даже животное учится обходить преграды, которые бьют током. Особенно если они повсюду, мир очерчен ими, как тело мелом.
Этомоё наказание. Моя пытка.
Раз за разом я проживаю конец своей первой жизни, возвращаясь в душное ожидание приёмного бокса, на вокзал, в камеру, в скопище человеческой жестокости и мерзости. Это не одно и то же СИЗО, не одни и те же люди, не одни и те же события. Даже якаждый раз другой, как и уголовные делакража, угон, разбой, убийство
Раз за разом. Закольцованный страх, бичевание зловонным временем.
Это вовсе не грёбаный День сурка, о нет. Сурок в пыточной камере моего существования давно умер, превратился в кусок разлагающего мяса, в слизь и вонь, но ему продолжают сниться кошмары, если вам по нраву столь гадкие метафоры.
Я и есть этот сурок.
Иногда что-то повторяется, иногда я вижу знакомые лица, но это всегда тюрьма. Боль и унижение. Бесконечное ожидание. Попытка продержаться как можно дольше, потому что чем быстрее ты умрёшь, тем скоротечнее будет темнота, пришедшая после, тем раньше ты зайдёшь на новый круг
Тюрьма. Кара. Мука.
Потому что в первой жизни я совершил ужасную вещьубил человека. Потому что яЮстас, человек в одном из моих «пробуждений». Потому что рвущаяся плоть, фонтанирующая кровь и жуткие монстры в виденияхничто по сравнению с молчаливым временем, въевшимся в стены и пол камер, точно запах мочи. Ничто по сравнению с демонами в человеческих сердцах.
К этому привыкнуть нельзя.
Иногда я молюсь, чтобы монстры и гады из видений были истинной реальностью, а остальноедрёмой.
Я не знаю, что стоит за этой жуткой каруселью возрожденийад, рай, перегоревшая плата разума или героиновый приход Вселенной просто не знаю.
А темнота между пытками она такая нежная, тёплая, добрая, как тысячи небес в тысяче миров, слившиеся в одно в ней почти нет меня, и это так прекрасно быть невидимым, не существовать я слышу эту пустоту, её размеренное дыхание, убаюканное историями, которые ей кто-то нашёптывает здесь читают книги, десятки тихих голосов, миллионы слов, их так приятно подслушивать
Я не хочу выныривать нет, только не
* * *
Из воронка невозможно выйти, тольковыпрыгнуть. Спасибо убогой лесенке.
Плевать.
Не дожидаясь тычка от начальника конвоя, я выскочил из машины, шагнул в сторону и сразу обратил лицо вверх.
Небо.
Испить.
Насладиться.
Сколько позволят
Ненастоящий дядя
За всю свою долгую жизньвосемьдесят два года, и это ещё не пределя встречал Ненастоящего дядю три раза. Разговаривалдва.
Впервые я увидел его пятьдесят лет назад. Это случилось в парке, где мы часто гуляли с сыном. Молодой и счастливыйтаким я тогда был. Ничего другого, когда смотришь на себя с высоты новых пятидесяти «ступеней», уже и не разобрать. Я любил сына, любил жену, любил жизнь. Я и сейчас люблю Макса и Марину.
Оборачиваясь и пытаясь рассмотреть тридцатидвухлетнего себя, я копаюсь в воспоминаниях, выискиваю, что отскоблить от стенок памяти. Слышу эхо эмоций и событий. Думаю: «Раньше я был счастливее и уж точно моложе». Ошибиться невозможно. До того дня, когда Марина кивком показала на высокого мужчину на парковой скамейке, и ещё год спустяя определённо был счастливее (в любую секунду из прожитых), чем в последующие сорок девять лет.
На то были причины. Вернее, их отсутствие.
Высокий мужчина неподвижно сидел на скамье. Такие типы часто притягивают внимание: чудаки, пьяные, бродяги, потерянные и несчастные люди Мужчина, отдыхающий с закрытыми глазами напротив сцены летней эстрады, кем был он?
Скуластое лицо, залысина, жидкие длинные волосы, которые нехотя, почти брезгливо трепал ветер. Опущенные веки. Руки в карманах.
Мам, позвал Макс, заметив наше с Мариной внимание к незнакомцу, это ненастоящий дядя?