- Мальчик, чайник! Мальчик, чайник!
Так тебе и надо. Будешь знать, как удирать из Сибири.
Меня привели в отделение милиции и посадили на длинную скамейку.
- Где он украл у вас чайник? - спросил Джурыкина сержант милиции.
- У меня не было никакого чайника, - ответил Джурыкин.
- А почему же вы кричали «держи»?
- То есть как - почему? Он удрал от отца, с Братской ГЭС. Разве вы не видите? Посмотрите на него!
Сержант осмотрел мои грязные, растрескавшиеся ноги, засаленную рубашку и почесал в затылке.
- Так вы, значит, его отец?
Джурыкин поморщился, как будто разжевал гнилой орех.
- Еще чего не хватало! Разве у меня может быть такой сын! Я просто хороший знакомый. Еду добровольцем на Братскую ГЭС.
Теперь уже поморщился сержант. Он укоризненно посмотрел на Джурыкина и сказал:
- Вот видите, гражданин, какие у вас знакомые…
- Какой он знакомый! Хулиган, и все!
- Гражданин, попрошу не путать! Вы только сейчас сказали: «Хороший знакомый». Я не глухой.
- Я не про Генку говорю. Про отца.
- Ах, про отца. Это дело другое. Что же вы намерены делать с этим беженцем?
Джурыкин впился в меня глазами:
- Если бы мне разрешили, я бы его убил.
Лицо сержанта помрачнело. Он прошелся по комнате снова сел к столу и начал барабанить пальцами по толстому, в чернильных пятнах стеклу.
- Так что же все-таки вы хотите с ним делать?
- Повезу к отцу. Пусть сам расправляется.