Открываешь приложение, заказываешь такси до дома. Мудила притаскивает мусорный пакет, закидывает в него мокрые вещи и отдает тебе.
«Как насчет свидания?» — спрашиваешь ты уже у порога. Знаешь, что сейчас не время и не место, но, судя по всему с Мудилой никогда не настанет ни того времени, ни, тем более, того места. А отпускать его так просто ты не желаешь.
«Твою мать, какая же ты заноза в заднице! — вновь вспыхивает он. — Ты подставил меня. Хуй знает, доживу ли я до завтра, учитывая, в каком свете ты выставил меня перед моими «друзьями», а ты, пидр, на свиданку меня зовешь?! И куда же мы, блять, пойдем? В ресторан, где все будут тыкать в нас пальцем? В кино слушать чужие смешки? Или, мать твою, может устроим сразу шопинг?»
«Ссыкло», — кидаешь ты, а он в ответ выталкивает тебя из квартиры.
«И больше не возвращайся!»
Сейчас, взбешенный, он почему-то кажется младше своих лет. Будто во вполне себе взрослом парне все еще сидит испуганный ребенок, не позволяющий себе ничего из того, что на самом деле желает.
«Ты говоришь «не возвращайся», но снова не говоришь мне «нет». У тебя ещё есть шанс», — напоминаешь ты, чувствуя себя уверенней, чем в начале разговора. Ты знаешь, что он этого не скажет. Он и не говорит. Смотрит на тебя зло, но молчит.
«А значит, я все равно вернусь…» — произносишь ты, подходя к нему вплотную. Стоит. Не уходит. Ты наклоняешься еще ближе, продолжая смотреть в его глаза. Даже не моргает.
«На этот раз не оттолкнешь?» — провоцируешь его. Он было открывает рот, чтобы выдать очередную колкость, но ты в этот момент даришь ему мимолетный поцелуй в уголок рта. Он с силой отталкивает тебя. Вновь бесится. Захлопывает за собой дверь с такой силой, что с подъездного потолка тебе на голову падает снег из штукатурки.
Улыбаешься.
«Нет» он так и не сказал.
========== Встреча 6 ==========
Сегодня ты намерен добиться своего, а именно: вытащить Мудилу на свидание. Ты уже забронировал столик в лучшем ресторане города и, в отличие от парня, тебя совершенно не заботит тот факт, что на вас будут пялиться. Надел свой лучший костюм, выглядишь с иголочки. Он не сможет отказать, в этом ты уверен на все сто процентов. На водительском сиденье рядом с тобой букет красных роз. Возможно, банально, но в некоторых вещах ты остаешься консервативным.
Паркуешься прямо перед его подъездом. Выходишь с цветами под прицелом взглядов старушек, сидящих на лавочках по обе стороны от входа. Слышишь, как они, даже не дождавшись твоего ухода, гадают, к кому из соседок ты такой красивый намылился. Поднимаешься на третий этаж, уже заносишь руку для того, чтобы постучать, когда замечаешь, что дверь не заперта. Тонкая щель между дверной гладью и косяком почему-то пугает тебя, напоминая пропасть. Ты осторожно отталкиваешь дверь от себя, и она со скрипом распахивается, открывая твоим глазам жуткую картину: мебель поломана, на полу и обоях полуразмазанные капли крови. Розы оказываются на грязном полу. Несколько лепестков, отделившись от цветов, отлетают в коридор и падают в лужу крови. Срываешься с места, молниеносно спускаешься обратно во двор. Бабушек нет. Ноябрьские тучи вздулись над головой, готовые вот-вот разродиться холодным дождем. И тут ты слышишь крик. Отчаянный, пробирающий до костей, полный боли вопль, который однозначно принадлежит Мудиле. На ватных ногах бежишь на звук. Ноги увязают в грязи. Начищенные до блеска ботинки теряют прежний лоск под слоем глины и земли. На улице стремительно темнеет. Набухшие тучи выжимают из себя ледяные капли ноября. Ты забегаешь за какие-то обшарпанные гаражи и застываешь. В полумраке сумерек, под тусклым светом единственного фонаря ты различаешь его фигуру. Мудилу, распластавшегося в грязи. Все его лицо — сплошное кровавое месиво. Одежды на нем нет, лишь вокруг разбросаны рваные лоскуты. На обнаженном теле череда наливающихся синяков и ссадин. Его «друзья» обступают парня со всех сторон. В руках у них арматуры и битые бутылки.
— Давайте одну засунем прямо в него? — предлагает один.
— Говорят, таким как он, нравится, когда в задницу, — соглашается второй.
Один из парней пинком заставляет Мудилу перевернуться на живот, другой подходит ближе и приказывает:
— На колени.
Мудила не двигается.
— На колени, сука, или я воткну нож тебе в глаз.
Фигура еле заметно вздрагивает и начинает с усилием подниматься, вставая в требуемую позу.
— Нет! — вопишь ты, но тебя почему-то не слышат. — Не-е-е-е-ет!
Просыпаешься, вскакиваешь на кровати, пытаясь отдышаться. Тебя трясет. Лоб усыпан бусинами пота.
Это всего лишь сон. Всего лишь сон.
Но после предыдущей встречи прошло несколько дней. Работа поглотила тебя, и ты к Мудиле больше не приезжал. А ведь за это время случиться могло непоправимое. Могло… Или случилось. А у тебя так и нет его телефона. Если он в больнице, ты об этом не узнаешь. Никто тебе не сообщит. А если его у… Даже думать об этом не смей!
Поднимаешься с кровати. Натягиваешь первые попавшиеся под руку джинсы, футболку и старую ветровку. Надеваешь слуховой аппарат.
Если бы ему понадобилась помощь, он бы не смог её у тебя попросить.
Всё это сон. Всего навсего ебучий сон.
Берешь ключи от машины. По привычке перед выходом кидаешь взгляд на электронные часы. Без пятнадцати три ночи.
Только сон.
Но ты должен убедиться.
Ночные дороги манят своей пустотой. Немногочисленные машины кажутся одинокими бликами на стакане. Вывеска злосчастного магазина подсвечена даже в это время суток. Парковочных мест нет от слова совсем, потому ты оставляешь машину почти в квартале от дома парня. Надеешься, что не найдется особо вредных местных жителей, которые вызовут эвакуатор.
Впрочем, хер с ними, пусть вызывают.
Поднимаешься на третий этаж. Некоторое время смотришь на предполагаемую дверь, ведущую в квартиру Мудилы. Ты был здесь всего раз и тогда находился не в самом трезвом состоянии, потому теперь память тебя подводит, и ты сомневаешься, туда ли пришел. Все же жмешь на кнопку звонка. Сводящая зубы трель раздается по ту сторону двери. Тишина. Звонишь еще раз. И еще. А затем нажимаешь на звонок и держишь палец, не позволяя ему замолчать.
— БЛЯТЬ! — доносится из недр квартиры. Ты вздыхаешь с облегчением. Жив. И судя по мощи вопля, здоров. Но волнение не уйдет, пока ты не увидишь Мудилу во всей красе.
За дверью доносится шквал матюков, перемежающийся с периодическим грохотом, вызванным падением тяжелых предметов. Щелкает замок. Дверь распахивается с такой силой, что на мгновение тебе кажется, что петли не выдержат. Мудила настолько взбешён, насколько это вообще возможно. Волосы всклокочены. Глаза налиты кровью. Ничего кроме трусов на нем нет и ты, даже не выспавшийся и переволновавшийся, ненароком оцениваешь вполне себе неплохую фигуру парня и в очередной раз убеждаешься, насколько же он в твоем вкусе. Даже Слишком в твоем. Не столкнись вживую, никогда бы не поверил, что по Земле может ходить такое чудо в перьях.
— Ты ебанулся? — шипит он, пытаясь орать шепотом, чтобы не перебудить любопытных соседей. — Три, блять, часа, сука, ночи! ТРИ МАТЬ ТВОЮ ЧАСА! ЕБУЧЕЙ НОЧИ!
Его искреннее возмущение вызывает у тебя лишь легкую, усталую улыбку. Ты, не слушая продолжения его гневной тирады, просто подходишь к парню вплотную и крепко его обнимаешь, уткнувшись носом в его растрепанную шевелюру.
— Я рад, что с тобой все в порядке, — шепчешь ты.
— А что, по-твоему, со мной должно было произойти? — рычит он.
— Сам сказал, что я подставил тебя перед друзьями.
— Пф… Эти олухи ничего мне не сделают, — уже спокойнее отвечает он.
— Но могли бы.
— И не могли. Я божественно вру, — заверяет он, сменяя гнев на милость. — И отойди уже от меня, если бабулька из соседней квартиры разглядит нас в глазок, вот тогда у меня точно будут проблемы. От нее, в отличие от друзей-гопников, так просто не отбрехаться, — отталкивает он тебя от себя. Ты не обижаешься. Слишком рад тому, что с ним всё хорошо. Продолжаешь смотреть на полуобнаженного Мудилу, а он, не смущенный своим видом, скептически осматривает тебя.