Однако спустя неполный год вернулась, а ещё через год привезла сына - и детство маленького Станислава с тех пор проходило в Африке. Ходил в ясли-сад при посольстве, позже - в школу для детей русских специалистов.
В девяносто втором, уже после распада Союза, количество означенных специалистов в Анголе, да и в прочих африканских странах, резко сократилось. Однако мама и сын Моргулисы остались. Марина проработала переводчицей при посольстве до девяносто восьмого года, благополучно избегнув всевозможных потрясений, происходивших в России в годы реформ. Вторично замуж Марина так и не вышла…
В конце девяносто восьмого Моргулисы вернулись - однако не в Красноярск, откуда Марина была родом, и не в Петербург, где она провела пять студенческих лет, - но отчего-то в Смоленск. Как ни удивительно, тридцатичетырехлетняя женщина, уехавшая десять лет тому назад совсем из другой страны, легко сумела найти себе нишу в рыночной экономике. Нишу, надо сказать, более чем комфортную… Устроилась на работу не переводчиком и даже не секретарём-референтом: возглавила отдел внешних сношений достаточно крупного регионального банка, затем дослужилась в том же банке до поста вице-президента, через несколько лет перебралась в Москву, успешно продолжая делать карьеру банковского менеджера высшего звена…
А Станислав жил типичной жизнью новорусской золотой молодёжи: элитная школа, затем два курса финансово-экономического университета, затем продолжение обучения в Англии, общение исключительно с детьми людей своего круга… Результат: два диплома о высшем образовании, российский и кембриджский, и к двадцати семи годам пост одного из заместителей начальника службы безопасности финансово-промышленной группы, в совет директоров которой входила Марина Моргулис. Эта же группа незадолго до Большой Зачистки приобрела КРТ - ничем тогда не примечательный, средней руки, телеканал…
Достаточно стандартная биография - если, конечно, оставить за кадром непонятную стремительную карьеру матери. Но вот после Большой Зачистки и подписания конкордата со Станиславом Моргулисом начались форменные чудеса. Он не просто вышел сухим из воды, но и умудрился сохранить свой пост: звание лейтенанта интендантской службы, имевшееся у Моргулиса после военной кафедры университета, чудесным образом трансформировалось в чин лейтенанта ФСР, и тут же - ещё одна звёздочка на погоны…
Смерть матери, скончавшейся на шестьдесят втором году жизни, ничем не помешала служебному росту сына - через пару лет, когда в раскрутку КРТ было решено вложить очень большие деньги, во главе "безпеки" телеканала оказался майор ФСР Станислав Моргулис. Формально буква соглашения между государством и крупным бизнесом была соблюдена. Фактически - Станислав ни дня не провёл на федеральной службе.
Хватало в досье и подробностей о нынешней жизни теперь уже полковника Федеральной Службы Расследований: семейное положение (жена и две дочери), увлечения (дайвинг, пулевая стрельба, восточные единоборства), недвижимость и прочее личное имущество (пентхауз в Москве, два загородных дома, несколько престижных иномарок и пара "воздушных блох")… Стрельцов изучил досье очень внимательно, до последнего документа. По одной простой причине: больше всего возможностей организовать покушения на борту "Немезиды-17" имел как раз полковник Моргулис. Можно даже сказать, что, не надеясь на случайность, на авось, упомянутые возможности имел лишь он. Но увы - никакого намёка на мотивы для таких действий в досье не обнаружилось…
Глава четвёртая. Кое-что из жизни пилотов-асов
В небе голубом и чистом
Мой "Фантом" легко и быстро,
С рёвом набирает высоту.
Дворовая песня
Окрестности Санкт-Петербурга, 15 июня 2028 года, 09:07
Четыре "Кадета" заняли свои места на пилоне. Пришло время разобраться с мужчинами, помогавшими мне управиться с ракетами…
Приехали они - люди, не ракеты - в "точку-бис" в количестве трёх человек, что само по себе настораживало. Не такая уж неподъёмная штука "Кадет", двоим не страдающим дистрофией гражданам установить её вполне по силам. Допустим, третий в это время присматривает за окрестностями и прослушивает эфир - короче говоря, обеспечивает безопасность.
Но зачем тогда здесь присутствовал ещё один тип, никак не участвовавший в нашей возне с ракетами, - плечистый мордоворот с нездоровой шелушащейся кожей лица? Чем больше посвящённых людей, тем больше потенциальных источников утечки информации, - азы профессии, а уж в недостатке профессионализма Пашу Пастушенко не попрекнуть…
А ещё мне не понравился пиджак мордоворота. Точнее сказать, правая пола его расстёгнутого пиджака. Ещё точнее - то, что она болталась с чуть большей амплитудой, чем левая. И отвисала чуть-чуть ниже… В правом боковом кармане шелушащегося господина таилось нечто компактное, но увесистое. Конечно, там мог лежать абсолютно безобидный предмет. Плоская банка с тушёнкой, например. Что может быть естественнее? - может, нападают на человека приступы нежданного голода, вот и носит с собой запасец на чёрный день…
Но мне отчего-то казалось, что в кармане лежит пистолет.
А почему, собственно, в кармане? Не только профессионал - любой дилетант, видевший в жизни хоть пару стереобоевиков, уж как-нибудь сообразит положить пушку в подплечную или поясную кобуру… Однако если противником окажется тоже профи - вполне может успеть отреагировать на попытку выхватить из кобуры оружие. Реакции на некоторые действия вбивают в профессионалов на рефлекторном уровне.
В боковой же карман можно опустить руку невинным, вполне замотивированным движением. И немедленно выстрелить, не пожалев ткань пиджака. Даже профессионал ничего не успеет сделать… А тот факт, что в кармане спрятано что-то тяжёлое, заметить не так-то легко. И я бы не заметил, если бы специально не высматривал нечто подобное - мне сразу показалась подозрительной красная и шелушащаяся физиономия мордоворота. Как раз такая кожа бывает сразу после пластических операций, проведённых клок-аппликационным методом.
Тоже не криминал - ну не нравилось мужику собственное лицо, решил походить пару-тройку недель с подправленным, прежде чем решиться на постоянную коррекцию. Но я сегодня как пуганая ворона: шарахаюсь от всего непонятного и подозрительного… Это не мания преследования - лишь заурядное желание потоптать ещё сколько-то лет грешную землю.
А непонятно тут всё… Или почти всё. Зачем стрелять в человека, которому ещё только предстоит исполнить порученное - проще говоря, в меня? Ладно, допустим, что намерения у Пастушенко кардинально изменились: один из этой троицы - запасной пилот, которому очень скоро, после выстрела шелушащегося, предстоит стать основным. Маловероятно, подробности своего плана прорыва сквозь воздушную оборону "Хеопса" я Паше не раскрывал. Но допустим. Тогда зачем блиц-операцией менять лицо киллера-ликвидатора?
Будь у меня побольше времени, я наверняка бы придумал правдоподобную версию, мотивирующую все эти непонятности. Даже две, три, десять версий… Времени, увы, не было.
Меж тем предполагаемый киллер, лёгок на помине, напомнил о себе:
- Время минус-три. Поторапливайся.
Первые его слова, услышанные мною… Вслушивался я очень внимательно: вдруг мне уже когда-то случалось встречаться с мордоворотом? Тогда причины клок-аппликации более-менее ясны…
Но нет, совершенно незнакомый голос. Акающий московский акцент: "патарапливайся", лёгкая гнусавинка… Беседовать с шелушащимся мне не доводилось… Может, видел его на портрете, приложенном к какой-либо старой ориентировке?
Я вынул из кармана пачку сигарет - настоящих, контрабандных. Сказал тоном, исключающим дискуссию:
- Успею. Пару затяжек надо сделать - ритуал, на удачу.
Губы мордоворота скривились, но он промолчал. Потянулся к карману… К ЛЕВОМУ боковому карману пиджака. Вынул платок, отёр лоб. Я поднёс зажигалку к кончику сигареты, хорошо понимая: если в меня будут стрелять, то именно сейчас. Позже, в кабине "Пустельги", рискованно - можно зацепить невзначай пулей какой-нибудь из приборов…
Рука с платком поползла обратно к карману. Но уже к другому, к ПРАВОМУ…
Щёлк! - издала негромкий звук моя зажигалка.
Шелушащийся дёрнулся, рука потянулась ко лбу - именно туда угодил крохотный прозрачный шарик. Движение осталось незавершённым, плечистая фигура медленно осела на асфальт… Я видел это лишь боковым, периферийным зрением - щёлк! щёлк! щёлк! - зажигалка выплюнула три последних шарика в коллегу мордоворота.
Тот стоял метрах в двух от меня - расстояние, почти предельное для стрельбы из этой шпионской игрушки. Но один из мини-снарядов угодил-таки в неприкрытый участок кожи, и у меня остался последний противник.
Этот вообще никаких хлопот не доставил. Похоже, он и в самом деле был всего лишь техником, ответственным за установку и предполётную проверку "Кадетов"… Застыл соляным столбом, глядя, как падают подельники… Я отключил его обездвиживающим ударом - осторожным, почти даже ласковым.
Сигарета осталась незажженной - на самом-то деле я не курю. Паша Пастушенко об этом знал, но не позаботился сообщить своим клевретам.