***
Родезия, Кейптаун,
Улунди-стрит
Блин, что-то я перебрал. Стоит закрыть глаза, как возникает совершенно отчётливое чувство полёта, причём я на лету ещё и вращаюсь по нескольким осям сразу. Вроде и поел плотно перед пьянкой, а вот гляди ж ты… Не надо было эту хрень курить, которую Миндонса принёс. Не курю ничего, вот и нефиг начинать. Больше получаса уже так мучаюсь, не в силах заснуть. А теперь ещё и мочевой пузырь сигнализирует, что надо бы навестить белого друга. Пока что сигнализирует негромко, но ведь пока к нему не прислушаешься – не успокоится. Придётся идти. Хотя и дико не хочется вставать с кровати. Лень.
Отвальная прошла на славу. Пришли Ян, Майк, Харрис, Миндонса, Джебедайя и ещё три с лишним десятка ребят. Даже не ожидал столько, хе-хе. Ну, большинство с моего взвода, понятно. Все рассказывали, какой я замечательный парень и как жаль, что мне приходится уезжать. Заодно, кто открыто, а кто намёками разной толщины выражали уверенность, что если такой хороший человек, как я, решил отравить какого-то негра – негр однозначно того заслуживал, и двух мнений тут быть не может. Мдя… Жаль, господа из law enforcement с ними не согласились.
Чёрт, всё-таки, придётся вставать. Эхе-хе-х…
А?
За долю секунды до того, как я начал бы воплощать решение в жизнь, со стороны приоткрытой двери балкона донёсся отчётливый скрип. Как будто… как будто кто-то подпрыгнул с земли, зацепился за край балкона и подтянулся. Возможно, есть ещё какие-то объяснения, но мне вот как-то сразу это пришло в голову. Паранойя, ага. Неотъемлемая часть здорового образа жизни.
Дерринджер под подушкой, но лезть за ним нет необходимости – Кольт лежит на тумбочке рядом с кроватью, патрон в патроннике. Остаётся только тихо, чтобы кровать не скрипнула, протянуть руку…
Балконная дверь тихо, без малейшего скрипа открылась шире, на фоне светлых досок стены появилось низкое, плавно двигающееся тёмное пятно (на корточках, что ли, крадётся?) и мне осталось лишь чуть опустить ствол.
Банг! Банг!
Вспышки и грохот на секунду на пару секунд заставляют "потерять" обстановку, но это время я использую, чтобы скатиться с кровати на пол. Замираю на полу, пытаясь понять, где противник и что он делает. На балконе неясный шум, но, прежде чем успеваю отреагировать, слышится удар подошв о землю. Кто-то спрыгнул вниз. Не один значит пришёл, урод.
С первого этажа слышатся взволнованные голоса Бернара и его жены. Он видели, что я вернулся в подпитии, наверное, решили, что спьяну палю. Но шум – это хорошо, раз уж враг пришёл не один, остальных шум может спугнуть.
Со стороны балкона донеслась пара булькающих хрипов, неясный шорох и всё затихло. Зрение уже восстановилось после вспышек, вижу непонятную тёмную массу на полу возле балконной двери. Вернее, понятную, хе-хе. Но, на всякий случай…
Банг!
Стук двери внизу, Бернар выскочил во двор, его голос доносится уже с улицы. Что он там кричит?
– Ви́тали?! Ви́тали?! Что случилось?! Ты в порядке?!
Что-то не хочется мне ни выходить на балкон, ни открывать дверь. И свет включать не хочется. Я сам себе не враг. Мало ли, кто там меня с нетерпением высматривает. Лучше поступлю, как законопослушный гражданин.
Протянув руку, снимаю с тумбочки телефон. Номер экстренного вызова 107, а ещё говорят: "Новая Земля", ха-ха. Хорош хихикать, соберись. Пьяный просто, вот на "ха-ха" и пробивает.
– Дежурная служба, меня зовут Сара, чем могу помочь?
А ничего так голосок, ха-ха.
– Здравствуйте! Ко мне тут грабитель залез, и я его застрелил. Пришлите полицию, пожалуйста.
Голосок явственно посуровел.
– Сэр! Где вы сейчас находитесь?
– Улунди-стрит, тридцать восемь. – почему-то очень захотелось закончить "…попугаев", но вовремя сообразил, что неведомая Сара шутку вряд ли поймёт.
– Полиция уже в пути, сэр! Пожалуйста, оставайтесь на месте!
Странная она какая-то.
– А куда я пойду-то? Я же говорю – ко мне в дом грабитель залез. Я его застрелил, вон он, на полу лежит. Я дома у себя.
С улицы продолжают доноситься взволнованные вопли Бернара и его жены. Жена тоже Сара, кстати, ха-ха. Но они не евреи – он француз, а она австрийка. Ничего, пусть поорёт, хуже от этого не будет.
– Сэр, вы уверены, что грабитель мёртв?
Хм… хороший вопрос. Вообще, она права, надо бы контрольный сделать. Никак только не пойму, где у него голова, темно ведь…
– Сэр? Вы уверены, что грабитель мёртв?
Нет, пожалуй, не надо сейчас контрольный делать. Полиция потом будет на мозг капать.
– Я не знаю. Он лежит на полу, а подходить ближе я не хочу.
Логично же?
– Сэр, как вас зовут?
Как-то не совсем подходящий момент для знакомства, мне кажется. Да и вообще, я улетаю послезавтра, так что, ничего у нас один фиг не выйдет, милая Сара.
– Сэр? Как вас зовут?
В окнах полыхнули отблески полицейских мигалок. А вот сирены я что-то не слышал. Видимо, решили не беспокоить сон добропорядочных граждан. Ну и правильно.
Слышу несколько истеричные голоса Бернара и Сары, объясняющих прибывшим копам, что их всегда спокойный квартирант вдруг начал палить из пистолета среди ночи. "Пришёл пьяный в дрова"? Ах ты ж сука! Вот нафига так закладывать, а? Я тебе перед выездом на стене слово из трёх букв напишу.
– Сэр?! С вами всё в порядке?
– Да, спасибо. Сара, тут полиция уже приехала, так что я кладу трубочку. Спокойной ночи.
Ладно, пора выходить. А для начала – включить свет. Поднявшись с пола и идя к выключателю, слышу тяжёлые, уверенные шаги на лестнице. "Закон и Порядок" идёт, ха-ха. Щёлкаю выключателем и поворачиваюсь к незваному гостю. О, а это кафр! В обычном рабочем комбинезоне, и садовый топорик рядом валяется. Однозначно мёртв – вон уже кровищи сколько натекло. Любопытно…
Стук в дверь. Тоже тяжёлый и уверенный.
– Откройте, полиция!
Да догадываюсь, блин, что не Кванза-бот. Но вот пистолет стоит положить обратно на тумбочку, пожалуй. Во избежание, ага.
– Сейчас открою, секунду!
Стараясь не делать резких движений, открываю дверь. За ней ожидаемо оказываются двое копов в тёмно-зелёных рубашках, светло-зелёных брюках и коричневых фуражках. С пистолетами в руках, между прочим. На меня, правда, не направляют, но изменить это – дело доли секунды. Хм, и бронежилеты нацепили, не поленились. Ну, всё правильно, на стрельбу же выезд.
– Мистер Чернофф?
– Да.
– Сержант Абендрот, констебль Гослар. Мы можем войти, сэр?
Вежливые. Ну, когда ко мне вежливо, я тоже хамить не люблю.
– Да, конечно. Пожалуйста. – делаю приглашающий жест. Видимо, чуть резковато, потому что у одного из копов, повыше и помоложе, слегка дёргается рука с пистолетом. Но всё обходится, к счастью. Для меня, хе-хе. А пистолеты у них "Глоки", кстати.
Отступаю вглубь квартиры, давая копам возможность осмотреться. Плавно показываю рукой на тело у балкона.
– Вот, залез с топором. Пришлось застрелить.
Младший продолжает контролировать меня, старший проверяет кафра.
– Мёртв.
Пожимаю плечами.
– Ну, три пули сорок пятого калибра, всё-таки.
– Из этого пистолета? – кивает на лежащий на тумбочке Кольт, но в руки его не берёт. Это правильно – невежливо чужое оружие трогать. А вежливость – это важно.
– Да.
По копам заметно, что они несколько расслабились. Старший вообще свой Глок в кобуру убрал. Младший пока нет, но и стеречь глазами каждое моё движение перестал. Ага, тоже убрал. Внушаю я доверие, значит. Добропорядочный гражданин.
Старший вроде как дружелюбно замечает.
– Похоже, вы сегодня малость приняли на грудь, сэр?
Ну, отрицать очевидное глупо.
– Да, посидели с ребятами в "Чёрном льве". Я как-раз удачную сделку заключил, обмывали.
Задумчиво кивает.
– Понятно… А этого человека там не было, случаем?
– Да я его и не рассмотрел толком… Вообще, "Лев" – для местных, в основном, кафры туда редко забредают. Не их формат.
– Да… ну, вы посмотрите повнимательнее, всё-таки, вдруг опознаете. Может, в другом месте где-то видели.
Добросовестно подхожу поближе и всматриваюсь. Негр как негр. Довольно развит физически, но не сказать, что прям такой уж здоровяк. Жилистый, скорее. Редкая, клочковатая бородёнка, значит, скорее всего, мусульманин. В Дагомее бороды не приняты. Лицо… ничего особенного. Регион назвать не могу, нет каких-то выделяющихся отличительных черт. И знакомым он мне не кажется.
– Нет, сержант, простите, не узнаю. Не думаю, что где-то его видел.
– Жаль, жаль. Секундочку…
Сержант натягивает одноразовые перчатки, после чего быстро и ловко обыскивает покойника. Во внутреннем кармане комбинезона обнаруживается ID. Хм… кто же с документами на такие дела ходит. Хотя, с другой стороны, чёрные здесь обязаны постоянно иметь ID при себе, так что…
– Сираду Молабе, двадцать один год…
Местный год, напоминаю, если вдруг забыл кто. В полтора раза длиннее заленточного.
Опять пожимаю плечами.
– Первый раз слышу.
Сержант молча кивает и выуживает из того же кармана небольшую жёлтую картонку, запаянную в пластик. Это родезийская рабочая виза для "цветных рабочих", как их тут политкорректно называют в официальных документах.