– Сираду Молабе, уроженец Н’Жимайи, Африканский Халифат Нигер и Судан. Мусульманин, виза третьей категории, разнорабочий. Действительна ещё четыре месяца. Выдана в рамках квоты Департамента коммунального хозяйства и благоустройства Кейптауна.
Полицейский убрал оба документа к себе в карман и тяжело вздохнул. С чего бы вдруг, интересно?
– Что, Йорген, не судьба нам вовремя закончить смену?
– Похоже на то. – пожав плечами, философски ответил молодой.
Ага. Причина тяжёлого вздоха понятна.
– Сэр, он был один? – скорее утверждение, чем вопрос.
Не вижу причин что-то скрывать.
– Я точно не уверен, но мне показалось, что кто-то спрыгнул с балкона.
Сержант послал мне красноречивый взгляд "а что ж ты, придурок, сразу не сказал?!" и, сняв с пояса рацию, на полицейском жаргоне сообщил кому-то, что по району может шастать негр-грабитель, с топором или без такового. Действительно, чего я сразу не сказал? А пьяный, потому что, туго соображаю. Соображай я лучше, я бы вообще сначала адвокату позвонил, а не в полицию. Мало ли, какая подстава может быть… Опять же, про круглую сумму у меня на счету забывать не стоит.
– Ладно, мистер Чернофф. Дело, в общем-то, совершенно ясное, к вам никаких претензий. Сейчас приедет коронер и заберёт тело. Ну, а вас попрошу в понедельник подойти в управление, там следователю быстренько дадите показания и на этом всё. Извините за беспокойство, но порядок есть порядок.
Хм… А вот это мне не очень подходит.
– Сержант, у меня в воскресенье самолёт в Форт-Линкольн, билет уже куплен. Завтра никак нельзя вопрос с показаниями решить?
– Можно, никаких проблем. Я дежурному инспектору передам, он у вас завтра возьмёт показания. Часам к одиннадцати подходите…
Тон сержанта явно подразумевает "как раз проспитесь к этому времени".
– Спасибо большое.
Во дворе послышался шум заезжающей машины.
– А вот и коронер. Сейчас заберут вашего грабителя. Отличная стрельба, кстати, сэр. По пуле в каждом лёгком и одна в шею. В темноте, с учётом неожиданности…
"И того, что ты пьян и накурился чего-то", ага.
– …очень впечатляет.
– Спасибо.
Эхе-хе-х. Вот почему на той стороне, в Москве, я бы сейчас в аналогичной ситуации уже сидел в наручниках и уныло прикидывал, сколько лет мне дадут? Ведь ничего же не надо, чтобы сделать систему нормальной, просто немного воли… Мдя. Ладно, хрен с ней, с заленточной Москвой. Всё равно вернуться туда мне не светит, да и совершенно не хочется, честно говоря.
А вот над чем стоит подумать, так это над тем, действительно ли я чуть было не стал случайной жертвой ограбления, или это "привет" от покойного Таийиба Набтаба, за невкусное пиво. Что-то мне подсказывает, что второе более вероятно. Похоже, вовремя я сваливаю.
***
Свободная территория Невада и Аризона,
Нью-Рино, аэропорт "Дон Луиджи Вита́ли"
Забавно, хе-хе. Название аэропорта, в смысле. Как меня просветил словоохотливый попутчик, севший на борт во время получасовой стоянки в Форт-Линкольне, крупнейшая воздушная гавань Новой Земли названа в честь основателя "семьи Вита́ли", дона Луиджи Витали, бежавшего сюда с родной Сицилии от излишнего внимания карабинеров и, в итоге, создавшего сильнейшую из Шести Семей. Сам дон Витали мирно скончался три года назад от инсульта, после чего наследники и решили таким образом увековечить его имя. Ну, почему бы нет, в конце концов. Заслужил человек, тут уж не поспоришь.
Наш DHC-8 закончил рулёжку и остановился возле двухэтажного здания аэропорта. Хорошая машина, кстати, полёт вышел куда комфортнее чем недавний из Мандела-Сити. Самуил, тот самый словоохотливый попутчик, тут же встал и потянулся за своим рюкзаком. А, нет – сначала мой чехол с винтовкой вытащил, и мне передал. С автоматом и в багаже ничего не случится, думаю, а вот винтовку как-то боязно на милость грузчиков отдавать.
– Спасибо.
– Ага. Ты куда сейчас?
– Ну, в гостиницу какую-нибудь. Думаю, уж с этим-то тут проблем точно быть не должно?
Сэм кивнул характерно кучеряво-большеносой головой.
– Никаких. Тебе на какой бюджет? Может, подскажу что.
Хм… ну-ну.
– На средний. Президентский номер не нужен, но и бомжатник с клопами тоже.
В процессе разговора продвигаемся к выходу, так что Сэм отвечает уже ступив на раскалённый бетон. Жарко, и даже очень, под сорок где-то. Но заметно суше, чем в Кейптауне, и ветер довольно приличный. Выступивший было пот высох почти мгновенно. А аэропорт здесь намного больше не только нашего в Кейпе (эх-хе-х, уже "ихнего"), но и того, что в Форт-Линкольне. Раз в… ээ… намного, короче. Я вон прямо отсюда вижу с полсотни самолётов на стоянках. В основном небольшие частные, конечно, но полсотни – это очень солидно.
– Советую взять такси до Авенида-Лопес. Так и скажи – к гостиницам, они в северном конце улицы. Больше пятёрки водиле не давай, если тримобиль возьмёшь. Тримобиль – это типа моторикши хрень такая.
– Ага, я в Латине бывал.
– Ну, вот…
Большая часть пассажиров, включая нас, направилась к терминалу, но вот двое латиноамериканского вида мужиков в белых костюмах примеру остальных не последовали. Встречающий их здоровенный красный Хаммер подъехал прямо к самолёту, после чего они эмоционально обнялись (хоть не расцеловались, и то хорошо) с парой встречающих, таких же бравых мачо, сели во внедорожник и покатили прямо к воротам. Видимо, кто-то из здешних хозяев жизни. Не принадлежащие к таковым проследовали в терминал, где, после краткого общения с пограничниками (сверхкраткого, я бы даже сказал – просто провёл ID по сканеру и всё, даже "здравствуйте" не сказали, а вот флайер "казино и дворца развлечений "Flamingo" в руки сунуть не забыли), выстроились у ленты транспортёра в ожидании багажа. Ну, у кого он есть, конечно. У меня вот есть, так что я выстроился, а вот у Сэма, летавшего в Форт-Линкольн по работе, нет, так что мы распрощались. Интересной информации он мне за время полёта выдал немало, вопрос только в том, насколько она является объективной реальностью, а насколько – представлениям Сэма о таковой. Впрочем, будем посмотреть. Спешить-то мне особо некуда. Ага, вот и багаж.
На выходе из здания аэропорта прилетевших (кстати, пока багаж ждали, ещё один рейс сел, оживлённо у них тут, однако) поджидают таксисты. Ну, понятно, это от перемены миров не меняется. Прямо у дверей, под тенью большого навеса, зазывалы из развлекательных комплексов. При них (комплексах, не зазывалах) есть отели, разумеется. Слева, за спиной у зазывал, стоят новенькие и блестящие автобусы, украшенные разноцветной рекламой заведений. "Sahara", "Flamingo", "Wet ’n Wild" и так далее. Крупнейшие казино, понятно, принадлежат Шести Семьям (и, судя по тому, что пограничники в аэропорту выдают флайеры "Flamingo", оно в собственности "семьи Витали"), так что таксисты скромненько толпятся в стороне, на солнышке, не мешая уважаемым людям делать бизнес. Интересно, а таксисты тоже мафии отстёгивают? Скорее всего.
В казино я пока не спешу, так что мне к таксистам. Ухо засекает в хоре "Сэр! Сэр! Куда хотите?" русский акцент, секундой позже нахожу глазами его обладателя – худощавого, темноволосого и загорелого мужика лет тридцати с лишним, с равным успехом могущего проканать что за мексиканского потомка гордых идальго, что за краснодарского казака с кучей черкесских предков по женской линии. Суровая такая физиономия, на таксиста как-то не слишком похож. Ну да ладно, соотечественник же. Наверно.
– Авенида-Лопес, гостиницы.
– Конечно, сэр! Довезу за десять минут! Пойдёмте к машине!
Хе-хе. Не, конь так не ходит.
– Сколько?
– Семь экю, сэр!
Ага. Мы, гусские, дгуг дгуга не обманываем. Хотя, может, он во мне соотечественника не признал, у меня-то акцент слабый.
– Пять.
– Шесть, сэр. Это стандартная цена.
– Я знаю цены. На тримобиле едем?
Водила кивает.
– Пять.
– Хорошо, сэр.
Вот и отлично. Не люблю, когда меня разводят. Если окажется соотечественником, лучше экю чаевых дам.
Тримобиль, как я и подозревал, оказался трёхколёсной машинкой, открытой с боков. Водитель впереди, за мотоциклетным рулём, позади него двухместное сидение, а за ним решётка для багажа. На ней таксист ловко закрепил мой рюкзак, а чехол с винтовкой, от греха подальше, я решил взять с собой в "салон". Устраиваюсь поудобнее, и выкрашенный в канареечно-жёлтый цвет драндулет резво выскакивает со стоянки на ведущую в город дорогу. Впрочем, до города, собственно, тут полкилометра, не больше. О, а тут и ремни безопасности есть. Пристегнусь-ка я, пожалуй. И перекладина металлическая впереди, удобно держаться. Всё продумано.
Тримобиль легко пробегает эти пять сотен метров до первых домов и вливается в довольно густой транспортный поток. Ну, по меркам не то что той Москвы, но и Томска какого-нибудь ничего особенного, обычный трафик, но как-то уже отвык от такого. С интересом кручу головой по сторонам, пытаясь почувствовать экзотику "бандитского города". Пока как-то не очень чувствуется. Улица как улица, ничем особо не отличается таких же в Порто-Франко. Жилые дома, в основном частные, но есть и на несколько квартир, пара магазинов, бар…
Водила, наверняка не один раз сталкивавшийся с разочарованными зрелищем пассажирами, решил ответить с упреждением.