– Как это понимать, товарищи офицеры? Царёвым давно надо было заниматься. А вы лишь хвалите его, представление на повышение послали. Вам что, непонятно, на чём держится дисциплина в батарее? На палке. В батарее был избит рядовой Бабичев, это явно дело рук комбата, хотя он молчит. Потренировался на солдатах, так теперь мальчишек в пьяном виде на улицах города бьёт, за девушками гоняется по ночам. Почему вы не знали, что у него есть сожительница, да ещё с ребёнком? Это же разврат. Кто бывал последний раз в квартире, где живёт старший лейтенант? Ах, не хватает времени? А мне хватило. Это что же, мы из армейского аппарата должны к вам сюда ездить и разбираться? Товарищ командир, я обо всём увиденном завтра буду докладывать командующему.
На том разговор и завершился, машина увезла подполковника на вокзал.
Командир зашёл в кабинет, устало опустился в кресло. Рядом, чернее тучи, стоял замполит полка.
– Что будем делать, командир? Угробит этот невесть откуда взявшийся контролёр Царёва, угробит, как пить дать.
Командир хмуро посмотрел на заместителя.
– А что же вы, уважаемый заместитель по политической части, при нём, при контролёре этом, молчали? Мы своими руками комбата гробим. А теперь вот митингуем.
Замполит полка встал, поправил китель и вышел из кабинета командира полка. Уже от себя он позвонил в политотдел дивизии. Несмотря на поздний час, начальник политотдела был на месте. Опытный, порядочный мужик был их начпо. Понял с первых слов ситуацию, тем более что с комбатом политотдельцы, да и сам начальник, встречались не раз и поддерживали молодого офицера. Отчитал, правда, Владимир Алексеевич замполита, почему тот раньше не доложил о приезде в полк этого, как он выразился, гуся. И поделом, уж очень верилось замполиту, что любая анонимка – это грязь, да и только.
Командир был ещё в кабинете. Замполит рассказал ему о разговоре с начальником политотдела. Оба приободрились.
В дверь кабинета постучались. Командир посмотрел на часы. Двадцать два тридцать. Кто ещё там?
– Разрешите?
В кабинет зашёл командир первого дивизиона, комбат Серёгин, замполит дивизиона, а с ними оператор машины подготовки четвертой батареи.
– Серёгин, ну вы на дежурстве, это понятно, а вы, товарищи офицеры, что так поздно в полку делаете?
– Товарищ подполковник! Вот этот вот лейтенант, Шабалов его фамилия, анонимку состряпал на Царёва. Злоба, видишь ли, в нём играет. Не любит комбата он. Сидит, наглец, в курилке и офицерам рассказывает, как снимать с должности Царёва будут. Надо же, и не боится никого. В тот злосчастный день видел он, как Царёва избивали у общежития фабрики; нет чтобы помочь товарищу, так он за гаражами спрятался, злорадствовал и наблюдал, как Царёва бьют, а наутро анонимку накатал. Вот он, офицер.
Постучавшись, в дверь прошли ещё несколько офицеров, затем ещё и ещё. В кабинете набилось человек около двадцати, все из первого дивизиона.
– Да что вы тут собрание мне устраиваете? Разберёмся, никто никого есть не будет, успокойтесь.
Однако успокоить народ было не так-то и просто, офицеры горой стояли за Царёва: "Что это за проверяющий такой, кто это такой… Какое он имеет право… Димка наш лучший, что нам это, не видно, слепые котята мы, что ли…"
– Товарищи офицеры, прекращаем дискуссию, домой, впереди тяжёлый рабочий день. По комбату Царёву разберёмся, в обиду мы его не дадим. Да и не такой Дмитрий Павлович человек, чтобы сдаваться. И с Шабаловым разберёмся. Тоже мне писатель-правдолюб. Всё, товарищи, до завтра.
Офицеры одобрительно загудели. Кабинет понемногу освобождался.
Командир с улыбкой посмотрел на заместителя по политической части.
– Чем тебе не военный совет на нашем, полковом уровне? – усмехнулся командир полка. – Замечательный у нас народ! С такими бойцами ничего не страшно. Молодцы. Но и мы, комиссар, выводы должны сделать.
* * *
Лет двадцать прошло с той поры, и вот довелось мне встретиться с Моисеевым, тем самым, что когда-то полком тем самым командовал. На пенсии он, в отставке, полковником уволился. Поседел, постарел, но духом ещё силён, бодр, работает ещё. Дети, внуки, всё как у людей. Вспомнили прошлое, годы службы прошли в одной армии, дивизии только были разные, однако мы с ним одно училище заканчивали, и ещё с тех давних пор дружны были, и судьбу друг друга отслеживали.
Вспомнили и случай с анонимкой. Как же, на всю армию тогда шум был.
– Как сложилась судьба того старшего лейтенанта? Где он сейчас?
Командир улыбнулся.
– Растёт и растёт, остановится ли, уж не знаю. Мы всё шутим – скоро премьером, а то и президентом станет. Был командиром дивизии. Генерал. Теперь в администрации президента военной реформой занимается. Молодец. Созваниваемся иногда. И с праздниками всегда поздравляет, обязательный человек. Порядочный, совестливый, были бы в армии все такими.
Бомбила
Странная это работа, и трудяга, её выполняющий, величается тоже странно – бомбила. И нет вроде бы такой должности ни в одном отечественном справочнике по трудовому законодательству, а вот прижилось: бомбила да бомбила. Если бы в восьмидесятых кто-нибудь назвал водителя автомобиля бомбилой, так и непонятно бы было, о ком идёт речь, уж не о гранатомётчиках ли? Но вот впаялся в мозг обитателя новой, вполне уже капиталистической формации девяностых прошлого века термин "бомбила", и всё! Все уже знают – это человек, оказывающий неофициальные услуги по перевозке пассажиров. Это, кстати, в Википедии такая формулировка нашлась. Нынче уже кино снято о бомбилах, масса материала в прессе, есть рассказы, миниатюры, прочее, и не зря, видимо, многие в конце восьмидесятых и девяностых прошли великую школу извоза на личном транспорте.
Был среди этих людей и отставной полковник Пётр Михайлович Истомин. Не его вина в том, что в свои сорок четыре он оказался не нужен войскам. Народные избранники, чиновники от государства решили, что военнослужащих воспитывать не стоит, сами, мол, все грамотные, а потому разогнать надо к энтакой матери всех воспитателей. Михалыч был профессиональным политработником, потому он и ещё десятки тысяч его коллег в момент оказались за воротами армейских КПП.
Ну ладно, армейский связист, он и на гражданке связист. Военному инженеру, химику, топографу, программисту тоже работа может найтись. Даже тыловик и тот востребован, он хоть в ресторацию, хоть в магазин – в езде его примут. А вот куда идти политрабочему с его твёрдым знанием основ марксизма-ленинизма? Вопрос! Но работать надо. Во-первых, молод Истомин ещё, крепок и душой, и телом, во-вторых, пенсия крохотная, на семью явно не хватает. Потыкался было Михалыч по фирмам да конторам. Не берут, в лучшем случае обещают содействие, на том все переговоры и завершались. Из всего многообразия возможностей оставались лишь места сторожей на автостоянке да охранников магазинов. Но после полковничьих погон, уютного кабинета с кучей телефонов на столе, служебного уазика грязная бытовка или сторожка на стоянке как-то не впечатляли. Бывалые люди говорили, что и денежки там копеечные, к тому же не всегда в полном объёме и вовремя выдавались.
Но вот однажды сосед Михалыча посоветовал полковнику податься в бомбилы. А что? Сам себе хозяин, когда хочу, тогда и баранку верчу, машина у него хоть и старенькая, но движок о-го-го, иномарку запросто сделать можно на хорошей дороге. Опять же, опыт вождения у Петра Михайловича приличный, так что можно, пожалуй, и попробовать.
День первый
Будильник хотел было похулиганить в установленное хозяином время, но Пётр Михайлович не дал ему такой возможности, поднялся раньше пяти утра, ибо спал в эту ночь, как говорят, вполглаза – всё же сегодня первый его рабочий день в качестве бомбилы.
Он быстро привёл себя в порядок, налил в термос кофе, бутерброды лежали в холодильнике – их ещё с вечера заботливо приготовила супруга. Всё упаковал в старенький портфель, на цыпочках по коридору – и на улицу. "Ласточка" его, ВАЗ-2101, или "копейка" в простонародье, была с вечера мыта и, как и хозяин, была готова ринуться в бой. Её зелёный цвет напоминал цвет заветной долларовой бумажки и вполне внушал уважение.
Маршрут Михалыч разработал накануне, даже выезд в разведку был сделан. А сосед, бывалый водитель, подсказал, где и как дожидаться клиентов.
Итак, вот он у автобусной остановки. В это раннее утро конкурентов пока не видать, но нет и пассажиров. Хотя нет, вон, поёживаясь и оглядываясь по сторонам, от домов бредёт мужичок. О!!! Наш человек. Ручкой машет.
– Здравствуйте! Куда вам?
Мужчина, не ответив, плюхнулся на заднее сиденье.
– Поехали.
– Куда?
– Прямо пока…
Прямо так прямо, лишь бы деньги платил. У метро мужчина попросил притормозить, открыл было дверь, но тут же, прикрыв её, спросил: "Сколько?"
– Так сколько не жаль.
– Это что, такса такая?
– Да нет, не профи я, учусь, так сказать.
– Чему, машиной управлять?
– Нет, что вы, денежки зарабатывать учусь.
– Хорошее дело. Сотки хватит?
Мужчина достал стодолларовую бумажку и небрежно бросил на переднее пассажирское сидение.
– У меня сдачи нет.
– Бери, это тебе на начало бизнеса. Пока!
Ничего себе подарок! Пётр Михайлович был озадачен. Ещё пяток таких пассажиров, и можно ещё одну машину купить. Его "ласточка" была куплена ровно за пятьсот баксов на Зеленоградском авторынке.
Да. Хорош подарочек. Что же, начало положено.