* * *
Я думал, что дядька выйдет на охоту на следующий день, или, точнее – ночь, но этого не случилось. Однако "шпана" присмирела. Сначала они вообще исчезли из нашего двора и появились только на третий день.
Они сидели в деревянном домике, неподалеку от того места, где нашли труп Докала, и пили "слезы дедушки Мичурина". Нет, для них это были "чернила". Так вот, они пили "чернила" и громко матерились.
А жильцы – вы не поверите – им сочувствовали. Проходили мимо, не делая замечаний. "У ребят – горе", – сказала Ида Исааковна.
Горе… Я-то знал, что у них на самом деле. Они просто… были списаны, вот и все.
Сахара убили в ночь того дня, когда похоронили Докала. Сахар жил на окраине, за железнодорожным переездом; вот там его и нашли – между путями. Утром его заметил обходчик.
Над Сахаром дядька потрудился основательно: у трупа был выбит глаз и оторваны оба уха. А для меня эти слова звучали самой лучшей музыкой.
Ну что, наверное, хотите услышать, что я испугался или, чего доброго, вздумал его жалеть? Ну тогда вы еще большие идиоты, чем я.
Вечером за ужином отец сказал, что Шиянов-старший очень беспокоится за Андрея (он был единственным, чье имя и фамилию я узнал). И почему-то посмотрел на меня.
Я промолчал, но тут выступила мать. Вот уж не ожидал от нее ничего подобного.
Мать бросила вилку на тарелку и заявила, что она на месте Шиянова-старшего наложила бы в штаны, потому что с таким ублюдком, как его сынуля, давно уже должно было случиться что-то нехорошее, и вообще она удивлена, почему до сих пор этого не случилось.
Я улыбнулся и чуть было не сказал, что она может не волноваться – случится, и причем в самом скором времени. Она бы меня поняла, но не отец. Отец ходил у Шиянова в подчиненных, и теперь мне стало ясно, почему он так легко согласился забрать заявление. Нет, конечно, он немного упирался – для виду, но я-то помню, какое облегчение появилось у него на лице, когда я попросил его забрать заявление из милиции.
– Я это делаю для тебя. Для твоего же блага… – сказал он и потрепал меня по плечу.
С тех пор я знаю, что люди всегда так говорят, когда хотят кого-нибудь предать: мол, я это делаю для твоего же блага. Нет, я его ни в чем не виню, потому что он тоже – МОЙ.
Но из этого не следовало, что я не приму никаких мер. Отец проболтался, что папаша Шияна хочет отправить его к тетке – на пару месяцев, для общего спокойствия.
Ну, мать не удержалась и язвительно заметила, что с ЕГО стороны это очень мудро и почему он не сделал этого лет пятнадцать назад.
А я пожал плечами, допил компот и сказал, что хочу лечь пораньше.
Я пришел в нашу с дядькой комнату, открыл дембельский альбом и прошептал ему:
– Шиян! Шиян, пожалуйста, не перепутай! А то он уедет. Пожалуйста, Шиян!
Не помню, сколько я с ним разговаривал. И не помню, как заснул. Но проснулся я среди ночи, от того, что хотел пить. Я сходил на кухню и, когда возвращался, обратил внимание, что дверь закрыта на верхний замок и на цепочку.
Если вы помните, в то время в домах было много замков, но они редко когда запирались. Днем, например, мы никогда не закрывали дверь – даже на защелку. Я приходил с улицы и просто толкал ее. А на ночь – захлопывали, и все.
Но сегодня она была закрыта на верхний замок и на цепочку. Я захотел посмотреть, неужели отец закрыл и на нижний замок? Потихоньку открыл верхний, откинул цепочку… Дверь не открывалась. Так и есть. Он запер дверь на нижний замок и спрятал ключ. Зачем, интересно? Неужели он думал, что это я разгуливаю по ночам? Странный какой-то…
Я вернулся в комнату и мне почему-то очень захотелось проверить кое-что еще… Я нырнул под дядькину кровать, открыл чемоданчик…
Дембельский альбом лежал на месте. А вот ремня – не было.
Мне, конечно, очень хотелось посмотреть, как он – в смысле ремень – вернется на место. Обязательно вернется, в этом я не сомневался.
Я затаился в своей кровати под одеялом и долго так лежал, боясь пошевелиться. Лежал, да и не заметил, как заснул. Утром я первым делом вскочил и бросился к чемоданчику.
Ремень лежал рядом с дембельским альбомом. А бляха…
Бляха, как и положено, была в крови.
И все то утро я думал только об одном: Шиян или Латуха? Латуха или Шиян?
– Как тебе спалось? – спросил за завтраком отец.
– Очень хорошо, – ответил я.
– Мне показалось, кто-то ходил ночью по коридору, – в его голосе я различил тревогу. – Ты ничего не слышал?
– Нет, папа. Я спал… как убитый.
Мне показалось, он дернулся, услышав это слово. Чего, спрашивается, он дергался? Я же, ЕГО сын, сидел перед ним живой и здоровый. И мать была веселой – впервые с тех пор, как умер дядька. Ну, а если с нами все было в порядке, то за кого он, интересно, волновался? Разве стоит волноваться из-за чего-нибудь еще?
* * *
Шиян. Это был Шиян. Дядька меня услышал. Он был настоящим дядькой, это я вам точно говорю.
Они хотели уехать рано утром, но потом обнаружили, что нет хлеба. И папаша послал сына сбегать за хлебом – в дежурный магазин, тогда были такие, помните? Дежурный магазин был в том же доме, в котором жил Шиян, и поэтому его папаша думал, что с ним все будет в порядке.
Его нашли в подъезде. Направо лестница вела к квартирам, а слева – пролет уходил в подвал. Вот там, перед дверью подвала, и лежал Шиян.
Он прижимал руки к голове, а вокруг валялись короткие обрубки пальцев; видимо, он так и не убирал рук, а дядька бил прицельно, отрубая ему фалангу за фалангой.
Это был прекрасный денек. Я весь лучился от счастья. И даже то, что моя соседка по парте, Ирка Иванова, демонстративно пересела к Витальке Баскакову, не испортило мне настроения. Сначала, когда я вошел в класс, ее портфель стоял где обычно, но увидев меня, она схватила его и пересела к Витальке. А я только рассмеялся и подумал, что с ней случится, когда она узнает про Шияна. Когда они все узнают.
Тогда с этим было просто – чуть какое ЧП, и наш директор, Павел Федорович, собирал всю школу на линейку. В тот день он собрал нас после четвертого урока. Мы стояли, а он выхаживал перед строем и говорил, что это – уже третье убийство в нашей школе, и всем нам надо быть осторожными, и так далее, и тому подобное.
Но я-то знал, что бояться нечего. Только двум человекам – точнее, одному, потому что Маханя давно уже в школе не учился; его выгнали из восьмого класса – стоило бояться. Да и то – напрасно. Куда бы они делись от дядьки? Как ты убежишь от бляхи, в которую залит свинец, и три стороны которой ЗАТОЧЕНЫ, КАК БРИТВА?
* * *
Ну что? Хотите, я расскажу вам про Латуху? Пожалуй, начать следует с того, как его мать – пьянчужка, известная всему микрорайону – приперлась под наши окна и долго кричала, что сыночек у нее – один, что он – ее кровиночка, и вся такая чушь в том же духе.
Отец несколько раз выходил из дома, смущенный, и пытался ее прогнать. Она уходила, выпивала где-то еще стакан и возвращалась снова. В последний раз, уже под вечер, она вернулась, едва стоя на ногах. Так эта дура завалилась прямо на газон – так, что задралась юбка, и из-под нее показались серые панталоны – и принялась голосить по своему выблядку, как по покойнику.
В конце концов кто-то из соседей вызвал милицию, те – вытрезвитель, и ее забрали туда, где она проводила больше времени, чем в родном доме. Но никто не позвонил в нашу квартиру. И, кстати, я забыл вам сказать… К тому времени соседи уже перестали с нами здороваться… Да и… черт с ними! Но отца это донимало. Он все время старался выглядеть хорошим. Хорошим для всех, будто не знал, что это никогда ни у кого не получается.
А мать… Я стоял за занавеской и смотрел, как забирают в вытрезвитель Латухину мать. Наверное, у меня что-то было с лицом. Что-то такое… Не знаю, что. Я вдруг почувствовал, как кто-то осторожно положил мне руку на плечо. Оглянулся и увидел мать.
Она постояла, а потом сказала:
– Ты так похож на Сережу…
Сказала тихо, но твердо. Без упрека, без сожаления, без грусти, но и без нежности. Просто сказала, что я похож на дядьку. А мне ничего другого и не надо было.
* * *
Латуху нашли в голубятне. Он там прятался. Голубятню построил его отец, давным-давно. Потом, когда Латухе было три года, его отец напился и попал под поезд – примерно на том самом месте, где нашли Сахара. С тех пор голубятня считалась как бы общественной, и вместе с тем – все признавали за Латухой право хозяина.
Голубятня стояла за гаражами, вдали от домов. Латуха, дурак, думал, что сможет там спрятаться.
Утром, когда его обнаружили, его тело было облеплено почерневшим от крови птичьим пухом и обгажено с ног до головы. Кровь на лице запеклась вместе с птичьим пометом. Уж на что он при жизни был прыщавый, а после смерти – превзошел самого себя. Его рожа напоминала торт с клубничным джемом. Торт, по которому кто-то долго топтался.
В общем, приятное зрелище… Хотя вы можете придерживаться обратного мнения – ваше право.