– Ты знаешь, наверное, – наконец пробормотал он. Настолько тихо, что Проскурин едва разобрал слова.
– Что-что?
– Я говорю: похоже, ты прав. Именно так они и поступили.
– Но… Есть еще одно «но».
– Какое именно?
– Самолет в высоту четыре и семь десятых да плюс высота платформы. Это еще метр. Может быть, сантиметров семьдесят. Своим ходом под мостом «МиГ», наверное, прошел бы, а на платформе – нет.
– А там точно пять метров? – переспросил Алексей.
– Точно. Ну и дальше смотри. К Ростову они поехать не могли, так?
– С чего ты взял?
– Да с того, что здесь пост ГАИ.
– Ну и что? Это даже хорошо, – хмыкнул Алексей. – Если были сопровождающие, то вполне могли и через пост рвануть. Ну, тормознет их милиция, и что? Скажут: «Куда едете, товарищи? Что везете?» А те им в ответ: «Секретная информация». И бумаги соответствующие покажут. Это же тебе не просто так – самолеты угнать. Наверняка здесь кто-нибудь из серьезных людей завязан. Так что бумажку им подмахнули бы не глядя.
– Все равно, – не сдавался Проскурин. – Им бы пришлось «МиГи» через весь Новошахтинск везти. Значит, скорее всего свернули в другую сторону. Тут тоже через город, но окраиной, по одной улочке и в темноту. Ищи их потом.
– Может быть. А может быть, и нет.
– Ладно. Для начала неплохо было бы выяснить, где вы все-таки сели? Что это за аэродром? Еще минут пятнадцать они ехали молча, внимательно осматривая посадки.
– Ну-ка постой. – Алексей вдруг подался вперед, напрягся, лицо его ожило. Проскурин притормозил. Ничего похожего на взлетную полосу он не видел, но и ему передалось волнение попутчика.
– Где? – спросил он одними губами.
– Вон туда подъехать бы. – Алексей указал направление рукой. – Видишь, будка деревянная в полукилометре? Проскурин пригляделся.
– Ну да, вижу. Там, где мосток.
– Вот-вот, давай-ка туда.
– Легко сказать «туда». Здесь дороги-то нет.
– Какая-то есть, правда, наезженная, неасфальтированная. Так что твоей «пятерочке» тяжело придется.
– Ну ладно, – вдруг решительно заявил фээскашник. – Хрен с ней, с «пятерочкой». Если все получится, то мне на эту «пятерочку» глубоко чихать будет. А если нет, тем более. У меня, знаешь, на примете один человек есть, – продолжал бормотать Проскурин, разворачиваясь, – из любого дерьма конфетку сделает. Веришь – нет, машины ему притаскивали после аварии, лепешка – не машина. Смотришь на нее и думаешь: восстанавливать нечего. Рухлядь, хлам. Только в металлолом и годится. Да еще уговаривать придется, чтобы взяли. А он повозится-повозится месяц-полтора, и глядишь: выезжает как новенькая. Золотые руки. Так что уж с моей «пятерочкой» он, думаю, как-нибудь совладает. Ну чего ты бибикаешь, лох? – заворчал он на кого-то в окно. – Руки, что ли, нечем занять? Бибикает он… Рули давай.
– А ты ему кто? Кум? Сват? Брат? – усмехнулся Алексей через силу. – С какой стати он тебе машину будет делать?
– Дурак ты, – беззлобно буркнул Проскурин. – Я же гэбист. Попробовал бы он отказаться. Сделает как миленький. А потом спасибо скажет, ручку пожмет и при этом еще улыбнется: «Заходите, Валерий Викторович, всегда рады». Он ведь знает: случись с ним чего, к кому обращаться? А ни к кому. К Валерию Викторовичу. Да, кстати, друг ситный, расскажи-ка мне, кто это тебе укольчик по вене запустил?
– Что? Какой укольчик?
– Ну, это уж тебе лучше знать, какой, – усмехнулся Проскурин. – Мне можешь не врать, любитель. Я профессионал. Давай колись.
– Никто мне никаких уколов не делал, – твердо ответил Алексей. – Я, может быть, и раненый, но не сумасшедший.
– Да ну? Правда? – Майор засмеялся во весь голос, весело, заразительно. – А по тебе и не скажешь. Вот и врачиха говорила насчет укольчика.
– Не знаю. Ничего такого не помню.
– Ну ладно.