Расскажи-ка ещё раз, что такое шерсть? попросила я, пытаясь повторить её движения со своими серебряными спицами и клубком красной пряжи.
Она делалась из шерсти овец. Но было ещё много животных, шерсть которых люди могли использовать. Каждая имела свою текстуру, а некоторые были такими мягкими и тёплыми, что сейчас
ты ни за что не поверила бы этому. Настоящая шерсть не сравниться с этими синтетическими тканями. Она нахмурилась над уже связанными рядами.
Кого из них вы выращивали? спросила я.
Коз, ответила она в миллионный раз, но я никогда не могла запомнить разницу между козой и овцой. Не тех лохматых, которые говорили «беее». Тех, которые ели все подряд. Рассмеялась она над какими-то воспоминаниями, которые я никогда не пойму, А наши ели в основном сладкое сено и клевер, и поэтому их молоко было вкусным. А ещё был сыр! Нет ничего лучше, чем свежий козий сыр. Разве что ещё теплый хлеб, на который его можно положить. Она вздохнула. Мммм, этот запах свежеиспечённого хлеба. Я не устаю говорить твоему отцу, что он должен сделать специальное приложение для него! Ради этого я бы даже использовала свой Гизмо.
Я хихикнула, потом мы немного помолчали, пока она поправляла моё вязание.
Однажды я научусь-таки вязать узоры, говорю я. Расскажи мне снова про семейные ужины.
Бабушка глубоко вздыхает: Ладно, говорит она, задумавшись. Это было настоящее время. посвящённое семье, ну, ты понимаешь. Не у всех, думаю. Но в нашей семье, видимо потому, что мы были фермерами, мы хотели собираться вместе и наслаждаться едой, нами выращенной.
Это было до войн.
Да, но даже во время войн мы делали, что могли, из той малости, которую получалось выращивать, даже если это была горькая зелень и несколько куриных яиц.
К вам приходило много гостей, правда?
Поначалу да, ответила она. Но когда всё стало дефицитом, мы, как и остальные, прятали то, что у нас было,
Я покачала головой: Я не хочу слышать эту часть. Расскажи о том, когда за ужином было весело.
Бабушка улыбается: Хорошо, она кладёт вязание на колени, закрывает глаза и на мгновение задумывается. Я расскажу тебе, как приготовить жареного цыпленка.
Бабушка медленно, как будто вернувшись в кухню готовит каждый ингредиент. Она рассказывает мне, как растапливает масло в микроволновке и поливает им цыплёнка. Затем посыпает его солью и перцем, свежими травами, выращенными на заднем дворе в маленьком горшочке, наполненном удобренной землей. Она объясняет, как её мать кладет цыпленка на противень с луком, морковью и картофелем, сорванными с огорода, затем ставит всё это в духовку на несколько часов, открывая духовку только затем, чтобы полить все соком цыплёнка. Я закрываю глаза, когда она говорит о еде, и пытаюсь представить, как всё это было. В моей голове проносятся смутные образы, но всё остаётся всего лишь словами, поскольку в действительности я понятия не имею, о чём она говорит. И, если честно, кое-что звучит странно. Например, то, что нужно есть кого-то мёртвого.
Аромат этого жарящегося цыпленка пронизывает весь дом, и ты знаешь, что когда он будет готов, корочка будет коричневой и хрустящей, а мясо будет нежным и сочным.
Когда она говорит это, внутри меня раздается звук, похожий на урчание животного.
Бог ты мой, говорю я, резко выпрямляясь.
Бабушка моргает, глядя на меня.
Это все ещё происходит, говорю я ей. Это так смущает! В последний раз такое случилось, когда я общалась с Язей по сети. По счастью, на многих были наушники и не все слышали. А те, кто слышал, подумали, что у меня какой-то странный рингтон.
Бабушка засмеялась.
Это не смешно. Я обрываю себя на середине фразы, как будто это может удержать шум, появившийся снова. С другими такого не происходит. Я знаю. Со мной что-то не так. Я уродка.
Я не уверена в этом, говорит она спокойно. Звучит так, как будто у тебя урчит в животе.
Должно быть, я выгляжу испуганной, так как представляю каких-то паразитов, разгулявшихся у меня в желудке, жаждущих моей крови.
Бабушка кладет руку мне на колено: Так всегда происходит, когда человек чувствует голод. Наш желудок так реагирует.
Ради Бога, не говори маме! я почти кричу. Она никогда не простит мне.
Бабушка фыркает. Даже самые лучшие прививки не способны противостоять силе хорошего жареного цыпленка!
В этом нет никакого смысла, говорю я ей. Я даже не знаю, каким должен быть жареный цыпленок.
Но где-то в глубине твой мозг знает, говорит бабушка. И моё описание было настолько сильным, что на мгновение пробудило в тебе едока. В смысле, ну, люди же ели еду сотни тысяч лет до прививок. Это нормальная, естественная реакция, Талия, не стоит её стыдиться.
Тебе легко так говорить. С тобой же этого не происходит.
О, ты испытала бы шок, услышав те звуки, которые мы издавали во время еды. Отрыжка, бульканье и пуканье! она смеётся. Твой дедушка Гектор мог отрыгнуть своё имя после нескольких бокалов пива.
Отвратительно,
говорю я.
Вообще-то, если пукнуть вовремя, это может быть достаточно смешным, если хочешь знать моё мнение.
Я трясу головой: О, бабушка.
В любом случае, Тал, я бы не слишком волновалась по поводу шума, который издаёт твой животик, говорит она подмигивая. Я уверена, что это пройдет. Она смотрит вниз на то, что я связала. В старые времена мы бы назвали это прихваткой.