Артур молчал, глядя на свои руки. Идеальные, человеческие руки, которые всё ещё казались чудом.
Я знаю о цене, наконец сказал он. И готов платить. Четыре года в аду Любая альтернатива лучше.
Вы уверены? Элеонора наклонилась вперёд. Мой Редж тоже так думал. Принял дар Хранителя, чтобы защитить город. И знаете, как он умер?
Как?
Туннели забрали его. В один день он спустился на обычную проверку и не вернулся. Нашли только его фонарь и записку. Одно слово: «Прости».
Тишина повисла между ними, тяжёлая, как лондонский туман.
У меня нет выбора, Артур встал. Завтра встреча с Кроссом. И визит Эммы Синклер. Два дела, две загадки. И что-то подсказывает, что они связаны.
Будьте осторожны, Элеонора тоже поднялась. И помните дары Корпорации никогда не бывают бесплатными. Они всегда берут больше, чем дают.
Артур кивнул и пошёл к лестнице. У первой ступеньки остановился.
Элеонора? Почему вы остались? После всего, что случилось? Вы могли найти другую работу, другой дом
Женщина улыбнулась грустно, но тепло.
Потому что кто-то должен присматривать за вами, мистер Блэквуд. Кто-то, кто помнит вас настоящего. До пожара, до контрактов, до всего этого. И потому что дом на Бейкер-стрит, 221°C всегда был особенным. Здесь тонка грань между мирами. Здесь нужен страж.
Артур поднялся в спальню. Лёг в постель, наслаждаясь ощущением простыней на живой коже. Но сон не шёл. Каждый раз, закрывая глаза, он видел горящий Лондон из видения. Слышал шёпот голосов на языке, которого не должен был понимать.
Страж пробуждается. Печати слабеют. Тьма поднимается.
К утру он так и не сомкнул глаз. Но странное дело усталости не чувствовал. Словно новое тело не нуждалось в сне. Или черпало энергию из иного источника.
В 6:30 он уже был одет и готов. Костюм сидел идеально другое чудо трансформации. Бритьё заняло считанные минуты вместо мучительного получаса борьбы с деревянными протезами.
В зеркале прихожей отразился респектабельный джентльмен с седеющими висками и внимательными глазами. Только золотистые искры в глубине зрачков напоминали о ночных видениях.
Вы рано, Элеонора спустилась, всё ещё в халате. Завтрак?
Только
кофе. И спасибо. За всё.
Пока не за что благодарить. Посмотрим, что принесёт день.
В 7:00 раздался стук в дверь. Эмма Синклер оказалась хрупкой девушкой лет двадцати пяти с огромными карими глазами и россыпью веснушек. В руках она сжимала потёртую кожаную сумку.
Мистер Блэквуд? Я я думала, вы будете старше. И простите, мне говорили о вашей травме
Новое лечение, отрезал Артур. Проходите. Расскажите подробнее о вашем женихе.
Они устроились в кабинете. Эмма достала из сумки папку с фотографиями.
Дэниел Морган, двадцать восемь лет. Фотограф. Специализируется на городских пейзажах, особенно ночных. Три дня назад отправился в Уайтчепел снимать для нового проекта «Тени старого Лондона».
Она выложила на стол несколько снимков. Обычные городские виды улицы, дома, фонари. Но что-то в них настораживало. Композиция? Освещение? Или тени, которые падали под неправильными углами?
Это его обычные работы. А вот вот что нашли на карте памяти его камеры.
Новая серия фотографий заставила Артура напрячься. Те же улицы Уайтчепел, но искажённые, словно снятые через призму кошмара. Тени двигались, размывались, принимали почти узнаваемые формы. На одном снимке в окне заброшенного дома виднелось лицо бледное, с пустыми глазницами, застывшее в беззвучном крике.
Полиция говорит, это дефект камеры. Или художественный приём. Но я знаю Дэна. Он не стал бы делать такое. И потом
Что?
Эти лица. Я проверила в архивах. Это люди, которые жили в этих домах. Сто лет назад. Во времена Джека-Потрошителя.
Артур взял одну из фотографий. Прикосновение к глянцевой бумаге вызвало новую волну видений.
Тёмная улица. Газовые фонари бросают жёлтые круги света на мокрую брусчатку. Женщина в изодранном платье бежит, спотыкаясь. За ней движется тень слишком быстрая, слишком плавная для человека. Лезвие блестит в лунном свете. Крик обрывается булькающим хрипом.
Но это не конец. Кровь на мостовой начинает двигаться, складываясь в символы. Тень склоняется над телом, и происходит нечто невозможное из раны поднимается серебристый туман, который тень втягивает в себя, как наркоман дозу.
Мистер Блэквуд? Вам плохо?
Артур моргнул, возвращаясь в реальность. Эмма смотрела на него с тревогой.
Всё в порядке. Просто задумался. Где именно пропал Дэниел?
Возле церкви Святой Марии. Старое здание, заброшено уже лет сто. Дэн говорил, что там особенная атмосфера для съёмок.
Церковь Святой Марии. Память кольнула знакомой болью. Одно из мест преступлений Потрошителя. Последнее место, где видели Мэри Келли перед тем, как её изуродованное тело нашли в комнате на Дорсет-стрит.
Я возьмусь за дело, сказал Артур. Гонорар тысяча фунтов плюс расходы. Результат не гарантирую, но сделаю всё возможное.
Спасибо! Эмма всхлипнула. Я знала, что вы поможете. Говорят, вы видите то, что другие не замечают.
Если бы вы знали, насколько это верно, подумал Артур.
После ухода клиентки он разложил фотографии на столе, изучая каждую деталь. Тени на снимках были живыми в этом не оставалось сомнений. Но что их оживляло? И куда они утащили фотографа?