Все начинают смеяться. И именно в смехе теряются звуки выстрелов. Для других теряются. Не для меня, натасканной на любую опасность. Я замираю, прислушиваясь. Но поскольку события разворачиваются с оглушительной скоростью, и остальные довольно быстро понимают, что происходит что-то неладное. Народ визжит, конфликт почти у самого танцпола продолжается. Кажется, это называется «стенка на стенку». И самое страшное, что в этой вакханалии мало кто обращает внимание, что от искр начинает тлеть обшивка на потолке.
Хватаю Маринку за руку:
Эй! Ты куда?
На выход. Быстро.
Я натаскана, да Где бы я ни была, я невольно обращаю внимание на наличие запасных выходов.
С ума сошла?! Там стреляют!
А там, рычу, горит. Как думаешь, у тебя больше шансов умереть от шальной пули или задохнуться? Быстро! Все К выходу, не толкаясь.
Но какой там! Когда срабатывает система пожаротушения, и вода начинает лить с потолка, народ, будто обезумев, устремляется к выходу. Образуется давка, которой я так боялась. Но, к счастью, очень быстро поспевают то ли спасатели, то ли полиция в темноте не разобрать, и берет ситуацию в свои руки.
В этом ожившем кошмаре я думаю лишь о том, что отец не переживет, если со мной что-то случится. Это дает силы выбраться и не упасть. Когда в конце, казалось бы, бесконечного коридора появляется
свет, мои ноги подкашиваются в коленях. Поверить не могу, что мы чуть не погибли из-за каких-то отбитых придурков, решивших выяснить отношения при помощи оружия! Маринка тихонько воет, до боли сжимая мою ладонь. Ее, видно, тоже накрыло откатом.
Тщ-щ-щ, все будет хорошо. Кажется, они даже огонь потушить успели, шепчу, с отчаянием прижимая подругу к себе и невольно касаясь ее пропахших гарью волос губами. И тут щелк в голове. Папа! Достаю телефон, трясущимися руками включаю.
Динара хрипит он.
Все хорошо! Со мной все хорошо. Слышишь?
Слышу. Стой, где стоишь. За тобой сейчас подойдут.
Отец сбрасывает вызов. Я даже не успеваю уточнить, кто подойдет, и сколько мне ждать. Правда, ждать и не приходится. Потому что практически тут же меня окликает знакомый голос
Динара?
Да! широко распахнув глаза, гляжу на мужчину, невольным свидетелем разговора которого я стала на своих последних соревнованиях.
Добрый вечер. Меня зовут Муса Гатоев. Ваш отец просил меня сопроводить вас до дома.
Глава 3
Эй! Ди, ты слышишь? толкает меня Маринка.
Холодный взгляд Мусы соскальзывает на жмущуюся ко мне подругу, но тут же возвращается обратно. Будто он посчитал ее персону не стоящей внимания.
Да. Х-хорошо. Но сначала мы закинем домой Марину, говорю я, вызывающе задрав подбородок. Бровь Мусы медленно ползет вверх. Он сканирует меня с ног до головы, как какую-то неведомую букашку, и, брезгливо наморщив нос, холодно парирует:
Вас проводят к машине. Посидите там, пока я здесь закончу.
В ту же секунду к нам подходит долговязый мужик и эвакуирует с места происшествия, не задав ни единого вопроса о происшедшем. Впрочем, хотела бы я посмотреть на смертника, который бы решил допросить дочь самого Халилова. Уверена, мое имя никогда не всплывет в связи с со случившимся.
Что закончит, Ди? шепчет Маришка. Думаешь, он пожарный?
Растерянно оглядываюсь через плечо. В пульсирующем свете мигалок все происходящее кажется полным сюрреализмом. А в центре всего удаляющаяся фигура моего будущего мужа. Не сказать, что он прям очень высокий, и не сказать, что мощный. Но я с детства усвоила, что мощь некоторых мужчин зачастую скрыта от глаз. И вообще, в другом заключается. Раз уж мой отец именно этого человека выбрал для меня в спутники жизни, можно не сомневаться, что Муса величина. Я против него букашка. И это меня больше всего пугает.
Нет, думаю, этот из других структур.
А-а-а, с опаской тянет Маринка. Слушай, я, наверное, выйду, посмотрю, как там наши. Все ли целы?
В такой толпе ты их не найдешь. Лучше напиши.
Точно! Я в какой-то фрустрации. Просто кошмар.
Маринка достает телефон и начинает дрожащим голосом зачитывать все, что ребята успели написать в нашем чате. Какой-то дурень даже умудрился заснять эпические кадры эвакуации. Ну, не идиот? Тут спасаться надо, а они стримят. Отец бы мне за такую беспечность открутил голову.
Волна отката проходится по ощетинившимся нервам, вызывая непроизвольную дрожь в теле.
Краем уха слушая отчет Маринки по результатам переклички, пишу отцу:
«Я тебя люблю. Прости меня».
Прочитано. Нет ответа
«Очень-очень тебя люблю».
Я не плакса, но второй раз меньше чем за неделю я на грани полноценной истерики. А ведь моя жизнь не впервые повисает на волоске. Пусть я совершенно не помню того момента, когда в первый раз чуть не погибла, не помню своих эмоций и мыслей, если они вообще были в голове у одиннадцатимесячного младенца, теперь в память, кажется, навсегда въелось леденящее чувство, возникающее в момент, когда тебе едва удается разминуться со смертью.
«Возвращайся скорей домой», отвечает отец. И видно, не одной мне он это пишет, потому что вскоре после этого к машине подходит Муса. Садится за руль и, не глядя на нас, трогается с места. Маринка с силой сжимает мою ладонь: