Вечером обнаружилась ещё одна новость.
То, что один из конкурсантов вдруг умер, стало известно как-то сразу и всем. Слух мгновенно разлетелся по отелю. Умершего все называли «Маэстро».
Как могло такое произойти? спросила я у администратора. Что случилось?
Деталей не знаю, неохотно признался тот. Не вышел на завтрак. Все думали спит. А когда пришла горничная, то заметила, что Глеб не дышит.
Я поёжился. «Что, убийства начались?»
Хорошо его знали? снова спросил я. Администратор кивнул.
Это же Глеб. Глеб Андреевич Боборыкин, если полностью. Одноклассник мой. «Маэстро» студенческая его кличка. Мы ровесники. Родом из нашего города, его отец раньше был моим начальником. Часто виделись в нашем ресторане. Не с начальником, а с Маэстро. Он не то, что другие, всегда очень вежлив, обходителен. Был.
А что говорят? задал я следующий вопрос.
Болтают разное, вяло пожал плечами администратор. Остановка сердца. Знаете, он был неплохим мужиком. Да и на здоровье никогда не жаловался.
«Вот, блин, подумалось тогда. Не жаловался, и на тебе».
Жаль. Не повезло человеку, выдал я вслух и пошёл ужинать.
6. Дело Урусова
К себе в номер удалось вернуться поздно, и уже около двери столкнулся с Ингой. Девушка с рассеянным видом прохаживалась по коридору нашего этажа, разглядывая стены. Рискованно, на мой взгляд. Сегодня коллега облачилась в плотно обтягивающие, сильно не доходящие до щиколоток джинсы и в футболку с каким-то легкомысленным принтом. На ногах кроссовки. Моя компаньонка походила сейчас не на дипломированного юриста, а на студентку-первокурсницу, гуляющую по первой в жизни общаге. Я пропустил девушку вперёд, ничего не сказал и сел за компьютер. Требовалось как можно побыстрее набить пришедший в голову текст, пока тот ещё не успел выветриться из памяти. Инга расположилась в кресле и стала молча наблюдать за мной. Я работал, она бездельничала. В конце концов, девушка не выдержала и заговорила сама.
Труп видел? Инга неожиданно обратилась на «ты», и мне это необыкновенно понравилось. Решил поддержать.
Не успел, с сожалением признался я. Уже увезли. А ты?
Тоже пропустила. Плохо. Пойдём ко мне, там поговорим.
Почему не здесь?
Ты конкурсант, поморщилась девушка, Мало ли каких жучков тут понатыкали. Тебе лучше не палиться, как мне кажется. Да, а чего это ты прихрамываешь?
Пришлось рассказать и объяснить, что подвернул ногу, но иду на поправку. Девушка посмотрела на меня с явным сомнением, но промолчала, и мы перебрались на другой этаж.
В комнате Инги оказалось душно и полутемно. Пришлось проветривать. Верхний свет не горел, на бра девушка набросила красную майку. Когда открыли окно, оттуда полился голубоватый свет от вечернего неба и синей рекламы магазина напротив. В результате половина комнаты освещалась красным, другая синим. Там, где один цвет переходил в другой, возникала своеобразная игра освещения. Сам номер Инги ничем не отличался от моего, лишь картина на стене висела другая. Сильно крупнее, чем в моей комнате, метра полтора шириной.
А у тебя тут очень романтично, невольно брякнул я.
Да не особо. Зато смотри, какая прелесть, Инга показала на картину. Будто окно в другой мир. Прям Куинджи! С другим освещением ни за что так не получится. А при дневном свете вообще не то.
И действительно. Неведомый абстракционист изобразил какие-то перетекающие и перемешанные окна, что производило удивительно сильный эффект. А ещё колористика. Необыкновенно сочные цвета оказалась подобраны столь талантливо и ярко, что картина будто светилась изнутри. Девушка вдруг приобняла меня, а я рефлекторно положил руку ей на плечо. В таких позах мы некоторое время молча разглядывали живопись.
Так что скажешь? прервала паузу Инга.
Знаешь, признался я, хреновый из меня искусствовед, а уж арт-критик совсем никакой.
Почему «никакой»? Я тебя о впечатлениях спрашиваю.
Вообще-то, нравится. Красиво, очень стильно. Есть настроение.
Девушка убрала свою руку и освободилась от моей.
Да не об этом я, Инга села в кресло, перекинув ногу через подлокотник. О смерти того мужика что скажешь?
Очень скверно и подозрительно.
Это всё? Думаешь, убийство?
Я пожал плечами, а вслух согласился:
Возможно. А может, и нет. Никаких доказательств. Вчера же все пили. Не повезло мужику. Первый день, человек перенервничал, принял лишнего. Нездоровое сердце. Ну и вот. В таких обстоятельствах инфаркт обычное дело.
Инга посмотрела на меня как-то странно, после чего сердито поджала губы.
Кажется, знаю, о чём сейчас размышляешь, произнесла девушка. Думаешь, зачем всё нам оно надо? Для чего в это ввязались вдали от домов и родного офиса?
Ну-у-у, как бы да. Но это же наша работа. Заказчик всегда прав.
Нет, кратко возразила Инга. Всегда бесила эта формула.
В смысле?
Всё-таки, заказчик не всегда прав и это не обязательно наша работа. Работать с особо тяжкими мы не имеем права. И потом. Это не мы, это они нас сюда ввязали. Вернее тебя. А ты меня. Знаешь, зачем они тебя пригласили? Хотят уничтожить. Убить. Вопрос зачем? А твоё убийство рассчитывают спрятать среди других, никак с тобой не связанных.
Так, приехали. Уже собирался поднять коллегу на смех, но потом быстро передумал, а что ответить не знал. У Инги что, паранойя формируется? Как следствие нелегкой работы, чрезмерных усилий и профессиональной деформации? Рановато, вроде бы. А девушка тем временем продолжала:
Ты успел выяснить, кто такой этот Маэстро?
В общих чертах успел, кивнул я. Писатель такой. Конкурсант. Уроженец этого города.
Ничего ты не успел. Он не просто писатель, он один из наших. Коллега наш. Маэстро работал частным детективом. Расследовал преступления в литературном мире и издательском бизнесе.
О как! А какие бывают преступления в литературном мире? с наивным видом притворился я, надеясь услышать что-нибудь новенькое.
Девушка промолчала. Я же пока просто не знал, что тут можно добавить. Поскольку разговор с Ингой выбил из ритма, настроение испортилось, и что-либо говорить, а тем более писать, совсем расхотелось. Муза улетела. Праздничная магия творчества рассеялась, зато начинались суровые будни сыскной деятельности. Похоже, конкурсантов действительно начали мочить одного за другим, и теперь придется как-то с этим разбираться.
Нет, правда? после паузы продолжил я. Какие бывают литературные преступления? Скандалы о нарушении этических норм? Неуплата гонорара? Раскрытие чей-нибудь постыдной тайны? Причины для бесчинств?
Будто сам не знаешь. Да сколько угодно. Воровство, обман, плагиат, подлог и нарушения авторских прав. Это не считая общечеловеческих. От оскорблений чьих-нибудь чувств до какой-нибудь дискредитации и фейков. Всё это не считая убийств. Литераторы те же человеки, и ничто людское им не чуждо. Подробнее у твоей заказчицы надо спросить. Это она у нас гендиректор издательского дома. А вообще, этот Маэстро прославился тем, что раскрыл дело Урусова. А ты не знал? Имени детектива открыто не называли, но я-то в курсе. Помнишь, какой шум тогда поднялся?
Ни фига себе, пробормотал я. Помню, конечно. Такое поди забудь.
Дело Урусова запомнилось весьма хорошо ещё и потому, что краем оно задело мои личные, жизненно важные интересы. Удалось даже слегка поучаствовать.
Урусов, Денис Степанович, некогда являлся известным литератором. Сначала никто о нём не слышал и знать не знал. Потом сразу и вдруг везде началась яркая рекламная кампания романа Дениса Урусова «Человек без каблуков». Все внезапно заговорили о нем. Пиар-акция проводилась удивительно мощно, продуманно и с необыкновенной агрессией. Рекламные объявления одинакового стиля и дизайна появились повсюду. Поп-артовский портрет самого Урусова на стикерах, наклейках и баннерах. Везде. На столбах и в подъездах, на сайтах, в соцсетях и на видеопанелях в городе. Даже на дверях городских сортиров. Ролики в Ютюбе. Огромные плакаты на заборах, на остановках и на рекламных щитах. Наконец книга вышла. Тираж оказался такой, что при современных реалиях может только сниться. Книгу бросились покупать. А потом резко перестали. Она потом ещё долго валялась в магазинах, и никто её не брал. Критика её не пощадила. Дело в том, что читать роман оказалось практически невозможно. Трудно, скучно и, что самое главное, неинтересно. Когда Урусов изготовил следующий опус, прежний издатель отказался брать рукопись. Напечатало другое малоизвестное издательство, уже небольшим тиражом, но книга все равно не пошла. Получилась убыточной. Третью, последнюю книгу Урусова не взял никто, автор издал её за свой счет мизерным тиражом. В электронном виде её до сих пор можно скачать в интернете.