Итак, октябрь. Он крадется по улицам тихо и уверенно, как кошка, ластится к ногам опавшими мокрыми листьями, витает в прохладном воздухе острой горчинкой, в которой ощущается аромат сухой опавшей листвы. Его дыхание терпкое, пряное, вечное.
Серебро дождя монотонно льется на землю, скапливаясь в прозрачные холодные лужи, в которых печально плавают пожухлые кораблики листьев.
На земле сквозь разноцветный ковер пробивается еще зеленая трава. С каждым вздохом ветра желтые листы отрываются от ветки и, медленно кружась, опускаются на землю. На старых стволах деревьев золотится дымчатый солнечный свет, но в глубоких складках коры остается тень. Пахнет прелой хвоей, сырой землей и… необратимым увяданием.
Шелестит робкий лепет берёз, послушно отдавая октябрю золото своей листвы. С веток упрямых клёнов он злобно срывает огнисто —лапчатое убранство и по привычке собирает в свою суму последние дары других обнаженных деревьев. Опавшие листья ярким хороводом кружатся на ветру.
Не дремлющий октябрьский ветер, словно пастух, гонит множество туч, через которые иногда пробивается на землю едва заметный солнечный луч.
Холодные ладони октября остужают разгоряченные щеки. В опустевших парках мало гуляющих, разве только мамы с колясками да вечерами парочки влюбленных… Гроздья рябины клюют красногрудые птицы. Оранжево – багровые листья укрывают грустные скамейки, всё вокруг замерзает божественно, умиротворенно. Причудливое дыхание ветров шепчет листопадом земле на ушко, что скоро она сменит лиственный плащ на снежную шубу.
Да, октябрь сам себе режиссер, поэтому постоянно меняет свой сценарий. То осыпает с усталых тополей разменные монеты; то пылает ярко-рыжей зарей над стаями унылых журавлей, скрывающихся в тусклых облаках, которые латает своими иголками дождь; то радует запоздалой ягодой, скрытой от глаз под разлапистой хвоей; то метит графитовым стержнем оправы садов; то одевает небеса в свинцовую тяжесть; то устало и обреченно окутывает природу в осеннюю промозглость; то вдруг подарит крохи солнечных лучей в небесных серых лоскутках; то тихо заплачет за окошком, дрожа от холода; то злится всю ночь безумием ветров; то пугает морозным инеем, то покроет лужи уже не сахаристым, тающим ледком, а тёмным, непрозрачным и твёрдым.
Октябрьский сон… всё замирает в ожидании зимы. Печальный стон… затихающей в полудрёме природы. Хрустальный звон… в ажурной хрупкой наледи ветвей.
С высокого, прозрачно – голубого неба на октябрь взирает солнце, с каждым днем остывающее все больше, – и природа постепенно смиряется с приближением неизбежных холодов.
Ночи уже стали долгие, тяжелые, как бессонница. Рассвет с каждым днем всё медлит, сонно запаздывает, нехотя просачиваясь в всё еще темные окна.
Начинают летать мокрые бабочки снега… Это шутит октябрь… Понарошку он берёт их и выпускает с неба. Они липнут к окнам, к зонтам, к шапкам прохожих, к дрожащим, но продолжающим цвести хризантемам.
Мокрые бабочки… похожи на пролог зимы, которая в нетерпении пытается ворваться в осеннюю хандру, заменив её унылые краски на белую.
Мокрые бабочки… которым хочется подставить ладони – и отпустить в безмолвие.
Что же, в негромком голосе красавца- октября есть не только эхо лета, но и предвестье зимы. На черном бархатном небе Покров еще ярче зажигает звезды, а в доме уже теплятся в камине поленья – и так уютно в кресле в середине осени.
«Грязник» уже заканчивается, ничего не обещая, не давая и тени надежды. Он весь в себе, а за ним – холод, слякоть, мокрый снег, длинная ночь… и великая пустота тихого, пронизанного сквозняком черного леса, в котором – ни птицы, ни зверька, ни насекомого, ни шороха, ни писка, ни свиста.
Но пока еще над всем царствует октябрь. Я стою в парке и боюсь дышать, боюсь спугнуть листья, солнечные лучики, смущенно затерявшиеся в ветвистых кронах, спугнуть эту тишину.
Небо, деревья, воздух – все пронизано неярким светом, все такое пленяющее и умиротворенное, что мне хочется стать частью этой поздней осени. В ней – капли грусти, но в окружающем меня мирном увядании свое торжество. Торжество последней красоты засыпающей природы.
Но не стоит грустить по этому поводу, так как настало время верить в чудо в обнимку со своим мягким тёплым пледом и надев на ноги пушистые вязаные носки. Время налить себе чашечку ароматного чая, достать старый фотоальбом и слушать за окном дождь…
Глава 4. Ноябрь, печалью вдохновлённый
За окном – поздняя осень. Ноябрь. Немного грустное, но по-своему невероятно красивое время… Предзимье, когда ни осень, ни зима. Не случайно об этом месяце говорят: «Сентябрев внук, октябрев сын, зиме – родной брат».
Сады, рощи, леса безлиственны и прозрачны. В самой глухой древесной чаще, куда летом не проникал взгляд, теперь всё видно насквозь. Кажется, все тайны древних друидов присыпали разноцветные листья, бережно укрывшие плотным узорчатым пледом дрожащую от холода землю.
Старые деревья, не выдержав порывистых ноябрьских ветров, давно облетели и застыли в немом укоре, и лишь молоденькие берёзки, стесняясь осенней наготы, продолжают удерживать на своих тонких ветвях увядшие золотистые листья, тускло искрящиеся влагой в лучах невысокого осеннего солнца.
Вокруг грациозно кружит листва, тихо опускаясь на продрогшую землю. Последний листопад становится как бы поэтизированным выражением представлений о красоте и ценности жизни. Этот дивный поздний осенний вальс… В воздухе без единой ноты словно бы сменяют друг друга вальсы Шуберта и Штрауса, Брамса и Шопена, и кажется, что увядающая природа исполняет свою прощальную фантастическую симфонию, пронизанную лиризмом, изяществом и пластичностью.
На проточных реках и быстротечных ручьях, не скованных льдом и не присыпанных слоем снега, все еще течет живая вода, поблескивая отшлифованной сталью. Правда, в ней уже не отражается бирюзовое поднебесье с плывущими белоснежными облаками. Оно стало серым, мглистым, хмурым, с низко ползущими тяжелыми и влажными тучами, грозящими в любой момент излиться холодным, пронизывающим дождем. Сквозь них кое-где робко проглядывает совсем блеклое осеннее солнце, лучи которого льют на землю вместо тепла холодный свет.
Незаметно наступает вторая половина месяца. Воздух свеж, отчего приятно дышится. Рассвет по цвету почти сливается с сумерками. Пасмурно, туманно и сыро. Унылая морось печально шуршит по стеклам, навевая неизбывную грусть и прогоняя сон длинными ночами.
Нет причин для радости: певчие птицы улетели на юг, деревья сбросили свои пышные зеленые наряды, небесная синь почернела, тоскуя о прошедшем лете. Все чаще срывается мелкий дождь со снегом, унылый, монотонный и бесконечный. Он приминает в грязи высохшие листья, которые потеряли уже свои разноцветные краски и съежились. Не случайно последний осенний месяц называют Листогноем.
Кругом тишина, иногда слышны голоса ворон и сорок да стоны ветра от покачивающихся верхушек деревьев. То там, то здесь обращают на себя внимание трепещущие на ветру единичные коричневатые листочки. Только хвойные деревья радуют взгляд своим неизменным оттенком насыщенной зелени. А в целом все краски осени постепенно исчезают, уступая место черным, серым и бурым тонам. Природа готовится погрузиться в долгий зимний сон. А на клумбах и в палисадниках, как лучики тёплого оранжевого летнего солнца, продолжает цвести календула.
Кора деревьев твердеет, обеспечивая им защиту от ледяного ветра и льда. Месяц ноябрь суров и холоден в отсутствие снега. Лужи покорно замерзают, беззащитные в своей хрупкости. Бывает, настигает ветер, обдавая арктическим холодом с головы до ног. Тепла совсем уже не осталось. Снега мало, если и выпадет, то снежный покров неустойчивый, от чего и погода кажется особо излишне холодной и мокрой.