***
Одним не так холоден лёд,
айфон или шмотки – не мелочь.
Меня ж неуёмно гнетёт
мозгов человеческих немощь.
***
Зал. Люди с полотен, картинок,
в убранстве алмазов, туник.
А я перед ними – ботинок,
вошедший в элитный бутик.
***
Костями умерших Земля тяжелеет,
вбирая плоть, кальций, как яблоки сад.
Растущая силища тянет, довлеет -
так шарик однажды обрушится в ад.
***
Души-шкатулки резные, пустые
(лишь по своим бестолковью, вине)
под одежонками ярко-густыми
чаще и чаще встречаются мне.
***
Сексо-бунтарские множества силы.
Будто б оранжево-чёрный петух,
бык семенной. Он брутальный и милый.
Альфа-самец, что свой выпятил дух.
***
Стихи, отнимавшие сны или время
на акт написанья, влеча за собой,
мешая интиму и пиру, под шлемом,
всевечными станут огромной гурьбой!
***
Покровов броню, баррикады грудины
минуя, мясные заслоны и кровь,
венозные сети, тромбозные мины,
и бункер сердечный пробьёт лишь любовь.
***
Одни, как песчинки, носимые ветром,
немного с тобою побыв, улетят.
Другие же – камни, – не двинутся метра.
Лишь мелких отпнут. Остальные – лежат.
***
Вся жизнь – всего разного стройка.
Все люди – алмаз, уголь, шлак.
Весь мир, как большая помойка,
а каждый, как мусорный бак.
***
Была большой и потной глыбой
среди слюнявых, жрущих дур,
с одышкой, жиром, вонью, хрипом.
Теперь точёный вид скульптур.
***
Завязь совсем небольшого бутона
карий и плотный имеет расклад.
Ныне с любовью, пикантностью, стоном
и с изверженьем хочу опылять.
***
Бумага и ящик на стареньком пне -
три гибели в дикой земной круговерти,
лежат природнённо в сгнивающем сне
под кроной стоящей, но будущей смерти.
Алые угли
Скульптура под карею кроной,
под чёрною кожей от плеч!
От этой красотки чуть сонной
никто не сумеет отвлечь!
Кофейные, стройные брови,
конфетные очи в делах
увидел в воронежской нови
рассветного утра, тепла.
Часть лика в белёсой вуали,
изгибы восточных ресниц
таинственность быстро придали
средь оных, обыденных лиц.
А сизое платье, как камень,
что редкий умелец соткал,
одел на волшебный пергамент,
узорный загар её скал.
Таинственна, стан неподвижен,
лишь руки живые чуть-чуть.
Я взором был кротким пристыжен,
взиравшим на девичью суть…
На пальцах пылают все десять
чуть острых рубинов-углей.
А мысли мои уже месят
все страсти, желания к ней…
Явленье подобное чуду!
Откуда? Зачем же пришло?
Иль чтоб в стихотворную груду
навечно словами вошло?
Краевед
Округа – подельница шл*х и бандитов.
Тут влагу воруют ветра из белья.
Дома, будто кучи кривых сталактитов.
Весь город, как сборище лжи и гнилья.
Тут скользкие туши, молчание рыбье.
Тут жить, веселиться, кончать нелегко.
Зонты и навесы, плащи, как укрытья
от сверхулетящих окурков, плевков.
Таранят словечки и локти, ухмылки,
как острые кончики пики, иглы.
Плюют, проклинают во лбы и затылки,
рыгают на тропы, одежды, углы.
Стареть начинают ещё до рожденья,
пред выходом в город из полостей мам.
Плодятся народы, грехи и лишенья,
несчастья, обиды, неправды и гам.
Отстойник смирения, с жиром и грязью,
где жабы и крысы, и змеи, и вши,
с тупой, бестолковой, хамящею мразью,
что пьянь разевает дрянные ковши.
Что видел, что вижу, меня не прельщает.
И всё это длится в годах, на версты.
Совсем не брезгливость от всех отвращает,
а то, что двуногие тщетны, пусты…
Я грезил, что в мире не будет зла, муки,
я думал, что век двадцать первый пройдёт
под знаками взлётов, ума и науки!
Однако всё рушится, а не встаёт…
Пьянчуга
Безбожно корёжа себя алкоголем,
поёт, увлекается буйством, стучит
безножный Серёжа, почти уже голый,
блюёт и сморкается, немо кричит.
Как сущность животных, такой многомордый:
от волка до слизня, от пса до быка…
Наводит на скучность, и вовсе не гордый.
Пропил втихомолку всё до пятака.
Сума и поганство вокруг куролесят,
а очи сплелись в одурённый моток.
Цинга и нищанство который уж месяц.
Дни, ночи слились в охмелённый поток.
Он много забыл, или вытекло влагой.
Былой семьянин и трудяга, и друг.
Дурного попил… Спит теперь под бумагой.
Больной санньясин, бедолага средь мух.
Они лишь верны ему, хитрые твари,
грязи потакают и течам меж ног.
Следы изрыганий и плесени, гари.
Влас гидры свисают на плечи, как мох.
Не тронута только одна лишь икона.
Неробкий туман оцепляет и сны.
Не понята суть среди дна, сквозь икоту,
что лёгкий дурман окривляет до тьмы,
вино раздевает, кручинит и слабит,
и не воздаёт, увлекает с собой,
оно растлевает, не чинит, а грабит,
и всё раздаёт, утекая само…
Обилие худого
Обилие боли, тоски и несчастий,
моря из обид, одиночества лет
средь малых ручьёв облегчений и счастий,
и капель веселья, надежд на Земле.
Всеместность безделья и лести хвалебной,
и пенные морды, разлады и мрак,
безводье, безъягодье, лень и бесхлебье,
во многих вселились чахотка и рак.
Безлётные перья, озноб протыкает,
бесплодия в душах, умах и телах.
Все прежние узы себя размыкают.
Бессчётные мысли сгорели дотла.
Пусты урожаи и дупла, и гнёзда.
Линяют животные, кожей блестя.
Ссыпаются листья и перья, и звёзды,
и белые тучки, пуховьем летя.
Тернистые рощи, дубы из печалей,
засилье сомнений и бед, темноты
и страхов, охотничьих жадных пищалей.
Внутри лишь опушка с цветком доброты…
И сей островочек с тобой населяем,
пускай под дождями, ветрами, зверьём.
В себя я надежду всё больше вселяю,
что лес мы исправим, коль будем вдвоём!
Просвириной Маше
Цветастые искры
Ой, это салют или Зевс так кончает
на всю негритянку лохматую – ночь,
и звёздами акт под луной завершает,
шлёт семя на простыни тихие, прочь?
Иль это Гефест наковальню таранит
огромнейшим молотом, лупит, куёт,
а пар облаков от железа туманит,
как только в озёра его окунёт?
Иль это разбросы гуашевых красок,
что радуют чувства, умы и глаза,
играет так резво, отчаянно, сразу
доселе молчащая где-то гроза?
Иль это всё газы небесных отверстий,
бесстыдное действо, коль многие спят,
и те винегретные брызги, что мерзки,
сейчас так прекрасно, цветасто гудят?
Иль это баллончик ночных рисований
художником тайным, гонимым, слепым,
с намёками знаков, сигналов, взываний,
иль просто деленье талантом своим?
Иль это внезапный бензиновый спрей,
что к спичке луны в темноте тяготеет,
в мечте безусловную пустошь согреть,
поэтому так себя явственно сеет?
Что это такое? Феерия взрывов!
Бенгальские искры? Война или бунт?
Иль сварка небесных потрещин, разрывов?
Иль это всего лишь обычный салют?!
Райская птаха
Ты вся грациозная, как и впервые!
Ты – райская птаха среди бытия!
Повсюду соблазны, дымы паровые,
ряды возжелальцев, гирлянды питья.
Тут бал мастериц, карусели желаний
и главный, блестящий, единственный шест,
на коем вращаешься между вниманий,
забыв про смущение, грусти и честь.
Такая волшебная, чистая птица
в хрустальном наряде, под песни кружишь,
влюбляешь зверей и охотников лица,
орлов и пингвинов, скворцов ворожишь!
И крыльями ангельски, ласково машешь
глядящим, завистницам и фонарю.
Я, вновь пригубив из абсентовой чаши,
смелей и любовней на сцену смотрю…
Татьяне Дерусовой
Шаламов, Гинзбург, Жигулин, Солженицын
Я вижу собранье презренных, жлобов,
глумных, сволочных и беспутных, и трусов,
и выродков, дурней, убийц и воров,
и пухлых обидами, злобами, гнусов.
Тут правят пинки и винтовки, и страх.
Вода и опилки нам полдником служат.
Мы все – бесполезный, блуждающий прах.
Стряпня кормовая на завтрак и ужин.
А летом вся влага из пор и слюна -
еда комариная. Мы им, как горки.
Вокруг нас ничто и нигде, целина.
Зимою наш пот – леденистая корка.
Барачные норы, помоев ковши,
всеадище мира, сырой муравейник.
Мы – крысы, на коих лишь язвы и вши.
Мы – пыльный, побитый, дырявый репейник.
Тут жалкость, бесправие, ужас и гнёт,
труды и немытость, лишь кожа и кости.
Однажды ворота для нас распахнёт
охранник иль дьявол, иль райский апостол…
Июньская жатва