по дряблым брусчаткам, по пузу моста
в ещё неостывшей и любящей теме
о женщине с именем мамы Христа…
Просвириной Маше
Fucking autumn
Дороги так слизисты, будто бы клейстер.
Промокшие комья дворовых котят.
Сопливые ноздри, как хор и оркестр,
среди остановок надрывно сопят.
Рогатки деревьев не высятся выше.
А венчики хилых, корявых кустов
готовят с ветрами коктейли и жижи,
и травят довольных мамаш и отцов.
Мешается мусор в поганые смеси,
блуждая по травам, помойкам, дворам.
И люд превращается в ведьм или бесов,
шаманя, шабаша, мешая творцам.
И полнятся щедро психушки, ломбарды,
вовсю переняв петроградства черты.
Взрываются, мокнут мечтаний петарды.
Могилы раздвинули хмурые рты.
Гитарные струны отбросили пыльность,
поддавшись мотивам певцов во хмелю.
И вянут веселья и смелость, и жильность,
а слабые чаще ныряют в петлю.
Ржавеет простор обывательской гнилью,
а черви жируют, въедаясь в компост,
а жёлтый каток с увлажнённою пылью
скользит и легко набирает свой рост.
Теряются связи. Все прячутся в спячку.
Я, еле держа охрипающий дых,
шагаю до дома в простудной горячке
в раздумьях о женщинах прежде былых…
Притонщики
От пышной заначки осталась лишь малость.
Абсентовым выхлопом кисло чажу.
Сейчас я хочу молодуху, не вялость!
И вот я зигзагом в притон захожу…
Обзорю… Не густо. "Мамаша" и ведьма.
Всё это духи иль табачная вонь?
Пред носом моим безусловная шельма!
А сзади неё ссано-вытерный фон.
Кривлянье поганит и так некрасотку.
Она не приятна глазам и яйцу.
Схвачу от неё гонорею, чесотку,
а это на старости лет не к лицу…
И хоть я шатаюсь, уверен я гордо,
в решении твёрдо держусь и стою,
что старо-побито-похмельная морда
не сможет и искру добыть на посту.
И даже мой хер поэтичный, видавший
вжимается внутрь, всецело боясь.
Как яда, боязни вовсю напитавшись,
вдруг падают жирные мухи на грязь.
Течёт из щелей её, будто из древа,
пахучая жижка, коробя кайму…
Такую шалаву с потасканным телом,
со шрамом, пьянющую я не возьму…
Хоть сам я нажрался до рвоты и качки,
не столько поганен, чтоб лечь на сей пень.
И с ней не сегодня устрою я скачки.
Когда лишь ослепну, быть может, в тот день…
Autumnus somnia
Мне снятся события, мифы,
раздолья вселенских глубин,
совсем незнакомые Фивы,
разрывы проложенных мин.
Смотрю я глазами чужими
на хаты, заводы, войну,
на мам и детей, и на мима,
на жён, женихов, на волну…
Я чувствую боль и усталость
рожающих, воинов, трудяг,
людскую и львиную ярость,
умерший, беднеющий крах.
Я вижу рожденья, убийства,
пике и замедленный взлёт,
деянья творцов и бесстыдства,
и в соты вливаемый мёд.
Я разно участвую в спорах,
в расстрелах с любой из сторон,
и в оргиях, бойнях и в морах,
и сверху, внизу похорон.
Я знаю весь быт водоёмов.
Вокруг себя чую яйцо.
Но лучше во снах, в полудрёмах
её молодое лицо…
Просвириной Маше
Одиночец
В простом обиталище тесно и пусто,
укромно и так миротворно, легко.
Тут вянут уменья, сочувствия, чувства
под крышей, навесом дерев, облаков.
Тут травы не мяты ногами прохожих,
свободен животный подход и уход,
ничто никого никогда не тревожит,
нет писков и веяний лживейших мод.
Я – повар и лекарь, и мим, и беседчик,
король и прислужник, и малая маль,
судья и истец, адвокат и ответчик,
вокруг кого ширь, высотища и даль.
Я – Бог легкотелый в уютной церквушке.
Я сам по себе, от себя, для себя,
в просторном лесу, в отдалённой избушке
на разной, обширной планете Земля.
Wasser
Вода – это память былого наследья,
чьи капли мертвело-живое несут,
омыв облик мира, нутро и всецветье,
в земную систему сочатся, бегут.
И влага хранит всё в застое и беге,
что знанья о формах и сутях его
дождём собирает и слепками снега,
сливаясь в кору всеподземных цехов.
Ручьи и испарина, лужи вбирают
изменчивость времени, выданный шанс,
сознанье и всё бессознанье питают,
вращаясь, паря, протекая и льясь.
Тела омывая дождинками, душем,
потоки читают все коды меж свойств,
втекая под поры, в поджилки и души,
текут по дорогам и стенам, меж войск.
Вода – путешественник к магме, в святое,
таинственный странник, летун и моряк,
ток, моющий корни, и камни, живое,
во всё проникает и ставит свой знак.
Шпионит за живью нечётной и чётной,
и слепки шагов изучает зимой,
метелью стирает ошибки в расчётах,
и грязе-растворы вновь месит весной.
Врождается в сущности капельной сутью,
в бессчётные связи и формулы сумм.
Планета взрослеет от чищи и мути.
Мудреет прозрачно-голубенький ум.
Alkashi
Как черти на лодке, с садком и баграми,
в уныньи, фуфайках, плащёвках сидят
на лавке, у лужи, в соплях, с костылями,
о чём-то беззубо и гулко бубнят.
Наверно, о Змие зелёном, бесятах,
бесчувствии, бедности, тлене вокруг,
бегущих по берегу кошках, крысятах,
пролётах блестяще-сентябрьских мух…
И тычут в дорожку и листья крюками,
как будто ногтями в картёжный расклад.
Мне кажутся ленными лжебатраками,
что вечера ждут, тихо спрятавшись в сад.
И нет им сегодня улова – утопших
иль лезущих мокрых из люков, в беде.
Святые идут одиночно, всеобще
по пенисто-жёлтой, графитной воде.
Но бесы всё ждут нисхожденья везений,
чтоб вбить остриё, совершая зацеп
заснувших в вине, иль внезапных падений,
чтоб всё ж заработать на стопку и хлеб.
Колючее зрелище странного толка.
Противные взору. Как два червеца.
Но всё же они – не детёныши волка,
а дети, подобия Бога-Отца…
Смертоносный
Как резвые струнки в худеющих жилах
и стружка в пылающей, горькой крови,
воткнулись в артерии грязные вилы,
что мигом рождается крик из молвы.
И в остове хилом идут перемены,
кипит их огнимо-бушующий рост.
Вращается в каждой болеющей вене
горячий, пушистый и погнутый трос.
Сгибает костисто-когтистая ноша,
забит под грудину карающий шпиль.
Истленье в глазах и броженье под кожей.
От верха и донизу буря и штиль.
Тревожат мерцания света, вечерья
и шорох остыло-кружащихся стен.
Полны сквозняками, безумьем, безверьем
все ниточки траурных, сжавшихся вен.
Болезнь проникает всё глубже и чётче,
вонзаясь в остатки живых ещё пор.
И росчерк врачебный становится жёстче,
и сим знаменует простой приговор…
Паника
Ржавым поносом и воем протяжным,
вновь извергая комочья и муть,
кашлем увесистым, рвотою влажной
трубы домовные льются, блюют.
Жители строем, едино иль парно
к дому шагают меж ливней, теней.
Окна жильцы конопатят ударно,
спешно ровняют все створы дверей.
Даже красавицы кутают лица
в шарфы, косынки и ворот пальто.
Каждый чего-то стыдится, боится.
Небо вдруг стало большим решетом.
Бороды чаще свисают и с юных.
Шмыгают чаще больные носы.
Мусор и листья, как мокрые дюны.
Страх предвещают любые часы.
Рвань облетает с дерев и построек.
Нервы искрят и гудят провода.
Падает даже и тот, кто был стоек.
Земь устилают листва и вода.
Такт забывают бегущие в транспорт.
Холод сжимает душонки в зерно.
Будто побег из посёлков цыганских
граждан, которым так стало дрянно.
Прячутся мухи меж рам и в подъезды.
Гнилью оделся любой огород.
Непромоканье важнее всей чести.
В городе паника – осень идёт…
Царь горы
Забравшийся наверх, всю слабь поборовший,
откинувший немощь, сомнения течь,
оставивший низость идей у подножья,
обмазался маслом и вытащил меч,
чтоб высь охранить от набегов плебеев,
подползов шпионов и алчных смельцов,
и зависти сильных, дурных, беднотеев,
безумцев и жаждущих славы бойцов.
Себя и владенья свои защищая,
возвёл загражденья, крапивный посев,
терновые кущи вдоль вышнего рая,
и сам возвеличился, будто бы лев!
Расставил заслоны, колюче-сплетенья
и выставил щит, чтоб атаки отбить,
чтоб как можно дольше в своём обретеньи
велико и гордо, надмирно прожить!
Сизое семя
Подсолнуха семечко – голубь,
неделю уже не кружит;
укрыв лужи грязную прорубь,
нетронуто, мёртво лежит.
Себя он, наверно, посеял,