Elle avait presque tout oublié des mois suivants. Elle avait essayé d’aller à l’école mais avait eu du mal à se concentrer. Le district lui avait envoyé un tuteur pour lui faire cours à la maison et cela s’était un peu mieux passé. Elle s’était coupé les cheveux très court ; ainsi, quand elle se regardait dans un miroir, elle ne se souvenait pas de la fille que l’on voyait dans les photos de famille, les photos d’une famille qui n’existait plus.
Ça n’avait pas vraiment marché. Ses cheveux avaient encore été blond sable, ses yeux encore verts et ses longues jambes lui avaient encore donné l’air d’un bébé girafe. Elle était encore Hannah, quoi que cela signifie.
Pendant cette période, un inspecteur était venu lui poser d’autres questions sur la déclaration qu’elle avait fournie le lendemain de l’attaque. Elle avait répété ce qui s’était passé mais, cette fois-là, elle avait eu l’impression de raconter quelque chose de lointain, comme si elle n’avait pas vraiment participé aux événements qui avaient détruit sa famille.
Ce n’était qu’alors qu’elle avait tout appris sur l’homme qui avait tué ses parents. Apparemment, ce policier-là n’avait pas tenu autant que les autres à protéger le bien-être émotionnel de la jeune fille. Il lui avait dit que l’homme avait été Xander Thurman, tueur en série notoire, responsable de plusieurs dizaines de morts du Midwest à la Californie pendant le dernier quart de siècle. Quand elle lui avait demandé pourquoi cet assassin avait ciblé sa famille, le policier n’avait pas su lui répondre.