Zoe fouilla l’appartement où logeait Jensen Jones et respira treize gobelets encore pleins d’un liquide qui n’était assurément pas de l’eau, et vérifia quatre cendriers. Shelley fit assoir le jeune sur un canapé dans la pièce ouverte, traînant une chaise de salle à manger pour s’asseoir devant lui. Il n’y restait plus beaucoup d’options pour s’asseoir au propre, alors Zoe choisit de rester debout et d’errer.
Malgré son ébriété évidente, le jeune n’était pas assez perdu pour ne pas comprendre ce qui lui arrivait. Au contraire, il semblait s’être dessaoulé plutôt bien après l’enchaînement de sa course et la révélation qu’elles étaient du FBI et non pas de la police locale.
« C’était juste une soirée, » marmonna-t-il, ses yeux balayant le sol comme s’il cherchait une trace trahissant quelque chose de plus sérieux. « Depuis quand est-ce qu’on appelle le FBI pour les tapages ?
– On ne le fait pas, M. Jones, » dit Shelley d’un air conspirateur. « En réalité, nous vous cherchions expressément. Par rapport à un autre sujet. »