Елена Голуб
Моя студенческая юность пришлась на времена повального дефицита. Слово «купить» было вытеснено из нашего лексикона более актуальным «достать». Доставали по блату буквально всё: от отреза на платье, хрусталя, мебельной стенки, до палочки сервелата.
Ну а коробку шоколадных конфет можно было себе позволить только по большим праздникам и знаменательным датам. Мы с девчонками заказывали такой вожделенный подарочек «из-под полы» у сокурсницы. Её мама работала технологом на кондитерской фабрике, и мы ей страшно завидовали. Ведь люди, допущенные к дефициту, почитались если не как боги, то как полубоги однозначно.
Как-то в гости на Восьмое Марта приехали мои двоюродные сёстры. С собою привезли целый пакет сладкой радости – шоколадных конфет. Вау! Я разглядывала разноцветные фантики, с трудом вспоминая, когда в последний раз встречалась с этими «гостями из прошлого».
Задаю сакраментальный вопрос:
– Откуда такая роскошь, где достали?
– Нам на фабрике к каждому празднику выделяют, – буднично ответили сестрёнки.
– Везёт! – с завистью протянула я. – Классно работать на кондитерке!
– Да какие проблемы?! Хочешь экскурсию тебе устроим? Посмотришь, попробуешь что захочешь. На территории это не возбраняется, с собою только выносить нельзя.
Я не могла поверить своим ушам. Надо же! Вот она, детская мечта, попасть в шоколадное царство – прямо на блюдечке с золотой каёмочкой!
– Что за вопрос глупый!!! А можно подругу с собою взять?
Сестры великодушно согласились.
Ура! Мы с Галкой основательно подготовились: почти целый день ничего не ели, экономили место в желудке на завтрашнюю дегустацию.
И вот мы там. Впечатление, что очутились в каком-то параллельном мире, там где молочно-cгущённые реки, зефирно-шоколадные берега, ореховые горы. Какой кайф, брать ещё горяченькое печенье, обмакнув в кружку со сгущенкой, ощущать как оно тает во рту. Зажав в ладони пригоршню фундука, подцепить с ленты только что покрытое шоколадным панцирем воздушно-нежное «Птичье молоко».
Чего там только не было: «Белочка», «Мишка косолапый», «Метеорит», «Кара-Кум», «Красный мак»….Боже, неужели всё это не сон, и шоколадное изобилие в немеренном количестве каждый день производится здесь? Вот только остаётся загадка: в какую чёрную дыру всё это проваливается, оставляя в наших магазинах стерильно-пустые полки???
Уф!!! Ну надегустировались же мы. Реально, до тошноты!
О шоколаде даже вспоминать-думать-представлять не моглось и не хотелось. Такая вот шокотерапия для отчаянных сладкоежек.
Мечта
Ольга Рудковская
Писать я мечтала очень давно. Очень. Еще школьницей.
Новый учитель русского языка и литературы, который пришел преподавать нам этот предмет в 8-м классе, сразил нас наповал нестандартным подходом к преподаванию своего предмета.
Он не уставал повторять, чтобы мы выкинули из головы шаблоны и уверенно высказывали свои мысли и чувства о героях и прочитанном.
Еще проводил какие-то неожиданные викторины и конкурсы, проверку языкового и литературного чутья, и многое другое.
Всего не вспомню.
Главное, что поражало: на его уроках, даже закоренелые двоечники стали оживать и с интересом включались в происходящее.
Учитель от Бога, хотя Бога тогда признавать запрещалось.
Ему не дали долго поработать. Вскоре он уволился.
Однако все, кто хотел учиться дальше, ходили к нему еще какое-то время на литературной кружок, который он вел в каптерке, не знаю уж какого объекта.
И там мы учились писать о разном. На свободные темы.
И он говорил мне каждый раз, читая очередное написанное: «Ты должна писать!»
А потом он внезапно исчез.
Говорили, что ушел вместе с женой и детьми в какие-то горы.
Насовсем.
Отказался от мирского и суетного.
Не знаю. Правда ли это.
Я планировала поступать в МГУ на факультет журналистики.
Его исчезновение пошатнуло мою веру в то, стоит ли мне вообще учится тому, что будет в последствии подвергаться строгой цензуре.
Я не хотела жить оглядываясь, страшась и приспосабливаясь.
Я начала совсем другую жизнь и забыла о своей Мечте.
Теперь она рядом.
Пора.
Этот и другие рассказы Ольги Рудковской вы сможете почитать в ее книге «Истории длиною в жизнь».
Глупости
Алена Подобед
Мите было лет пять, не больше, когда сосед Колька позвал смотреть…
Ну, в общем, однажды летом, когда Митька возился в песочнице, играя в танчики, прибежал взволнованный Колян и позвал смотреть… Иркины глупости.
Про «шебутную» Ирку, десятилетнюю дочку Колянова отчима, Митя слышал от своей бабушки и раньше. А вот про «глупости» не знал ничего, потому что был «домашний». Но виду не подал, а лишь подумал: «Глупости, глупый, дурачок… Видно, Ирка дурочку ломать будет. Точно „шебутная“, факт».
Митя и сам любил подурачиться. И вообще, они с Коляном во дворе такие сражения порой устраивали, такие игры, что мамы потом их никак отмыть не могли.
Но, по правде-то, бывалый друг, ходивший в среднюю группу детского сада, считал Митьку маменькиным сынком и тютей. Так что надо было держать марку.
Идти пришлось недалеко – в сарайку, что за Колькиным домом.
Ирка оказалась смешливой и рослой кудряшкой с васильковыми глазами. А глупостями… какая-то глупость. Да у девчонок там вообще и нет-то ничего. Не то что у мальчишек. Они сравнили и даже потрогали одним пальчиком. Глупость сплошная и есть!
Но все же была в этой глупости какая-то невероятная тайна. От одного лишь взгляда на нее становилось жарко и…
Уф…
Комсорг школы, принимавшая в пионеры Митькин четвертый «Б», оказалась… Иркой! Невероятно красивой и теперь уж точно взрослой.
– Какие у тебя пушистые ресницы, Митя, – тихо сказала взрослая Ирка, повязывая ему красный галстук. И все та же горячая волна залила Митины щеки и предательски запульсировала, как и тогда в сарае, где-то там.
Там…
А потом был выпускной. И они пересеклись еще один, но уже последний раз.
Ирка незаметно подошла сзади и, почти касаясь губами Митиной шеи, шепнула:
– Вот ты и стал взрослым…
И протянула бутылку армянского пятизвездочного коньяка, явно с учительского стола. Тогда уже она вела английский в школе.
А Митьке английский к чему?
В институте надо было сдавать немецкий!
Орхидеи и жизнь по кругу
Ирене Крекер
В один из выходных дней я одиноко сидела за рабочим столом у компьютера. Морозное солнечное утро не предвещало ничего нового или неожиданного: никаких запланированных встреч, событий, отсюда вытекающих всплесков чувств и эмоций. Снежинки за окном неспешно плыли в объятиях холодного ветра. Голубое небо манило к себе и давало надежду.
Тогда ещё была помоложе и созерцала мир в ожидании редких мгновений неуловимого счастья. Но затворничество в четырёх стенах у монитора начало угнетать. В какой-то момент мне опостылело оставаться наедине с самой собой. Появилось страстное желание вырваться из домашней атмосферы на свободу.
Взгляд упал на уже не первый день цветущие на подоконнике орхидеи. Появилась мысль: «Как давно я не обращала внимание на эти цветы. Какой несравнимой красотой возрождающейся жизни веет от них! Цветы распустили бутоны, как будто приветствуют меня открытостью и белизной, скромной нежностью и гармонией цветов».
Орхидеи – мои любимые цветы с тех пор, как увидела их впервые. Они – символ Любви и Верности, Обновления и Возрождения. Цветок подарили дети. С тех пор прошёл почти год. В какой-то момент от него остались лишь голые стержни. Показалось, что он уже не возродится, но рука не поднялась убрать его с окна, выставить на улицу. Для меня это значило – потерять что-то светлое, уничтожить, предать.
Животворные руки мужа поколдовали над ним по какому-то ему одному ведомому ритму оживления, прикосновения, поливания, и цветок ожил, продолжил своё существование, получил вторую жизнь. Теперь он стал уже возрождённым подарком от мужа, который и не подозревает, что стал неожиданным героем моего рассказа.