“La agencia ya está tratando de ponerte los ojos y oídos encima”, explicó Watson. “De cualquier manera que puedan rastrearte, lo harán. A veces en nuestra línea de trabajo se necesitan… amigos en el exterior, por así decirlo”. Señaló de nuevo hacia el fornido mecánico. “Mitch es un activo de la CIA, alguien que recluté en mis días en la División de Recursos Nacionales. Es un experto en ‘adquisición de vehículos’. Si necesitas llegar a algún lado, llámalo”.
Reid asintió. No sabía que Watson había estado en la colección de activos antes de ser un agente de campo; aunque, para ser justos, ni siquiera estaba seguro de que John Watson fuera su verdadero nombre.
“Vamos, tengo algunas cosas para ti”. Watson abrió el maletero y bajó la cremallera de un bolso de lona negro.
Reid dio un paso atrás, impresionado; dentro de la bolsa había una serie de suministros, incluyendo dispositivos de grabación, una unidad de rastreo GPS, un escáner de frecuencia, y dos pistolas — una Glock 22, y su respaldo de elección, la Ruger LC9.
Agitó la cabeza con incredulidad. “¿Cómo conseguiste todo esto?”
Watson se encogió de hombros. “Tuve un poco de ayuda de un amigo en común”.
Reid no tenía que preguntar. Bixby. El excéntrico ingeniero de la CIA que pasaba la mayor parte de su tiempo despierto en un laboratorio subterráneo de investigación y desarrollo debajo de Langley.
“Él y tú se conocen desde hace mucho tiempo, aunque no lo recuerdes todo”, dijo Watson. “Aunque se aseguró de mencionar que aún le debes algunas pruebas”.
Reid asintió. Bixby era uno de los coinventores del supresor de memoria experimental que se había instalado en su cabeza, y el ingeniero le había preguntado si podía realizar algunas pruebas en la cabeza de Reid.
Puede abrirme el cráneo si eso significa recuperar a mis hijas. Sintió otra abrumadora y poderosa ola de emoción estrellarse sobre él, sabiendo que había gente dispuesta a romper las reglas, a ponerse en peligro para ayudarlo — gente con la que apenas podía recordar haber tenido una relación. Parpadeó ante la amenaza de que las lágrimas le picaran los ojos.
“Gracias, John. De verdad”.
“No me lo agradezcas todavía. Apenas hemos empezado”. El teléfono de Watson sonó en su bolsillo. “Ese debe ser Cartwright. Dame un minuto”. Se retiró a un rincón para atender la llamada, en voz baja.
Reid cerró la cremallera del bolso y cerró de golpe el maletero. Mientras lo hacía, el mecánico gruñó, haciendo un sonido entre aclararse la garganta y murmurar algo.
“¿Dijiste algo?” preguntó Reid.
“Dije que lo sentía. Sobre tus hijas”. La expresión de Mitch estaba bien escondida detrás de su barba canosa y su gorra de béisbol, pero su voz sonaba genuina.
“¿Sabes de... ellas?”
El hombre asintió. “Ya está en las noticias. Sus fotos, una línea directa para llamar con pistas o avisos”.
Reid se mordió el labio. No había pensado en eso, en la publicidad y en la invariable conexión con él. Inmediatamente pensó en la tía Linda, que vivía en Nueva York. Este tipo de cosas tenían una forma de propagarse rápidamente, y si se enteraba de ello, se llenaría de preocupación, llamando y llamando al teléfono de Reid para pedir información y sin obtener nada.
“Tengo algo”, dijo Watson de repente. “Hallaron la camioneta de Thompson en un área de descanso a 70 millas al sur de aquí, en la I-95. Una mujer fue encontrada muerta en la escena. Le cortaron el cuello, le quitaron el coche y le quitaron la identificación”.
“¿Así que no sabemos quién era ella?” preguntó Reid.
“Aún no. Pero estamos en ello. Tengo a un técnico dentro escaneando las ondas de la policía y vigilando vía satélite. Tan pronto como algo sea reportado, lo sabrás”.
Reid gruñó. Sin una identificación no podrían encontrar el vehículo. A pesar de que no era una gran pista, era algo para seguir adelante, y él estaba ansioso por estar en el seguimiento. Tenía la puerta del Trans Am abierta y preguntó: “¿Qué salida?”
Watson negó con la cabeza. “No vayas allí, Kent. Estará lleno de policías, y estoy seguro de que el agente Strickland está en camino”.
“Tendré cuidado”. No confiaba en que la policía o este agente novato encontraría todo lo que él quería. Además, si Rais estaba jugando esto de la manera en que Reid pensó que lo haría, podría haber otra pista en forma de burla, algo que tendría sentido sólo para él.
La foto de sus hijas volvió a pasar por su memoria, la que Rais había enviado desde el teléfono de Maya, y le recordó una última cosa. “Toma, guarda esto por mí”. Le dio a Watson su teléfono personal. “Rais tiene el número de Sara, y yo tengo su teléfono desviado al mío. Si algo llega, quiero saberlo”.
“Seguro. La escena del crimen está en la salida 63. ¿Necesitas algo más?”
“No olvides hacer que Maria me llame”. Se sentó al volante del coche deportivo y le asintió a Watson. “Gracias. Por toda tu ayuda”.
“No lo hago por ti”, le recordó Watson sombríamente. “Lo hago por esas niñas. ¿Y Cero? Si me descubren, si estoy comprometido de alguna manera, si descubren lo que estoy haciendo contigo, estoy fuera. ¿Entiendes? No puedo permitirme que la agencia me ponga en la lista negra”.
El instinto inicial de Reid fue un rápido oleaje de ira — esto es por mis niñas, ¿y él tiene miedo de que lo pongan en la lista negra? — pero la sofocó tan rápido como apareció. Watson era un aliado inesperado en todo esto, y el hombre estaba arriesgando su cuello por sus hijas. No por él, sino por dos niñas que sólo había conocido brevemente.
Reid asintió con fuerza. “Entiendo”. Al mecánico solemne y gruñón le dijo: “Gracias, Mitch. Aprecio tu ayuda”.
Mitch gruñó en respuesta y apretó el interruptor para abrir la bahía del garaje mientras Reid subía al Trans Am. El interior era de cuero negro, limpio y de olor agradable. El motor dio la vuelta inmediatamente y resonó bajo el capó. Un modelo de 1987, le dijo su cerebro. Motor V8 de 5.0 litros. Al menos 250 caballos de fuerza.
Salió del garaje de Third Street Garage y se dirigió a la carretera, con las manos bien apretadas alrededor del volante. Los horrores que habían estado pasando por su cabeza anteriormente fueron reemplazados por una firme resolución, una dura determinación. Había una línea telefónica directa. La policía estaba en ello. La CIA estaba en ello. Y ahora él también estaba en la carretera tras ellas.
Estoy en camino. Papá viene por ustedes.
Y por él.
CAPÍTULO CINCO
“Deberías comer”. El asesino señaló a una caja de comida china para llevar en la mesita de noche junto a la cama.
Maya sacudió la cabeza. La comida ya estaba muy fría y ella no tenía hambre. En vez de eso, se sentó en la cama con las rodillas flexionadas, con Sara recostada con la cabeza en el regazo de su hermana mayor. Las chicas estaban esposadas juntas, la muñeca izquierda de Maya y la derecha de Sara. De dónde había sacado las esposas, ella no lo sabía, pero el asesino les había advertido varias veces que, si alguna de ellas intentaba escapar o hacer ruido, la otra sufriría por ello.
Rais estaba sentado en un sillón cerca de la puerta del sórdido cuarto de motel con alfombra naranja y paredes amarillas. La habitación olía a humedad y el baño olía a lejía. Habían estado allí durante horas; el antiguo despertador de cabecera le decía en números de bloque de LED rojos que eran las dos y media de la madrugada. La televisión estaba encendida, sintonizada en una estación de noticias con el volumen bajo.
Una camioneta blanca estaba estacionada directamente afuera, a pocos metros de la puerta; el asesino la había robado al anochecer de un lote de autos usados. Era la tercera vez que cambiaban de coche ese día, de la camioneta de Thompson al sedán azul y ahora a la camioneta blanca. Cada vez que lo hicieron, Rais cambió de dirección, dirigiéndose primero hacia el sur, luego hacia el norte y luego hacia el noreste, hacia la costa.