и делам великим.
Чтобы солнцу был я рад
и весны приходу,
майский чуял аромат,
даже в непогоду.
Воробей не соловей:
он глаш'атай буден,
с песней утро веселей
и подьём не труден.
Буду до заката дня
помнить ту молитву,
стал понятен для меня
слог её нехитрый.
Завтра
Громко спорят за окном
воробьи с синицами,
на дворе ещё темно,
но уже не спится им.
Первый утренний трамвай
зазвенит азартно,
разбудив вороний грай,
и наступит завтра.
Осенний блюз
Осень своё отплакала,
сняв наряды до лучших времён.
Их оденет она не для всякого,
а только для тех, кто влюблён.
Лишь для них будут кудри берёзок,
о встрече шептать на ветру,
осень их сохранит до морозов,
а метель им наденет фату.
Даст зиме в чёрно-белых одеждах,
брошь на память из алых рябин,
как гвоздик на ковёр белоснежный,
снегирей красногрудых рубин.
Обещай ты мне осень спасение,
грусть закутай теплей в тишину,
чтобы сны мне приснились весенние,
несмотря на мою седину.
Плачут ивы да берёзы
Плачут ивы да берёзы,
шепчут, жалуясь реке,
та вбирает бабьи слёзы,
и вплетает в свой букет.
Слёзы девичьи добавит,
смастерит из них венок,
по течению отправит,
тем, кто в жизни одинок.
Удачный день
Удачный день:
ни писем,
ни звонков,
лишь за окном,
беззвучна
и печальна,
из снега сень,
как биссерный,
покров,
а в горле ком,
колючий,
от молчанья.
Быть одному,
забыться
от сует,
перелистать
вопросы
и ответы,
чтоб самому,
в страницах
прежних лет,
себя узнать
мог по простым
приметам.
Смолоть гордыню
в самоедства
жерновах,
врагов простив,
друзей узнать
по новой,
в пустыню
бегство -
лишь одни слова,
миф
мир обнять -
задача без условий.
Дав смелости,
простить
себя уму,
ничем не скован,
совершить
готов я грех,
в тот день хотелось,
побыть
мне одному,
чтоб после снова,
любить
безумно всех.
Моему Ангелу
Ангелы живут без расписаний,
без часов, и без календарей,
они не выбирают нас заранее,
но и не ждут покорно у дверей.
Не ведут подсчёты добрых дел,
но и не терпят вольностей однако,
а ищут тех, кто по уши в беде,
надеясь лишь на знаки зодиака.
Когда душа моя окажется у края,
а позади все сожжен'ы мосты,
мой Ангел вдруг спускается из рая,
невинной не стесняясь наготы.
Меня согреет он и телом и душой,
прочь отодвинет беды и сомненья,
боль укротит любовной анашой,
что на мгновенье застывает время.
И я, проснувшись утром спозаранок,
забыв про горечь жизненных потерь,
бегу на кухню, ещё от ночи пьяный,
готовить кофе Ангелу в постель.
Стоп-кадр
Я свой фильм про ад,
прокручу назад,
отмолю свой грех,
и за тех,
кто ушёл за край,
раньше срока в рай,
жизнь прожив насп'ех,
всё успев.
Кадр остановлю,
там, где я люблю,
где к грехам мой Бог,
не был строг,
и, вздохнув шагну,
отмолив вину,
через пару строк,
за порог.
Чужая боль
Чтобы понять чужую боль,
придётся заново родиться,
чтоб в чьей-то шкуре очутиться,
знать, что назад не возвратиться,
взяв на себя чужую роль.
Чужой проникнуться судьбой,
преодолев времен границы,
прочесть её, страницу за страницей,
и, отыскав в них раненую птицу
сравнить её с самим собой.
Май
Май зелёными стежками,
лёг на чёрную канву,
и, как будто с сердца камень,
снова чувства оживут.
И, как раньше, буду верить,
я словам без векселей,
все вчерашние потери,
скроет пухом тополей.
До рассвета птичий гомон,
сон снимает, как рукой,
майским солнцем зацелован,
просыпаюсь я легко.
И, вдыхая полной грудью,
трав весенних аромат,
буду радоваться будню,
позабыв про груз утрат.
Взгляд
Посмотреть со стороны:
Богородица,
а в черных зарослях ресниц
черти водятся,
а в глубине, на самом дне,
тайна тайная,
что подсказывает мне:
"Я не случайная.
Тебе ниспослана судьбой,
как знамение,
чтоб будить всю жизнь собой
вдохновение."
Осень
Как быстро время, снова лето позади,
и неба синь сменило серое сукно,
а тёплые вчера ещё дожди,
нещадно листья обрывают за окном.
В дождём размытых окон зеркалах,
осенней улицы мелькают отраженья.
закрыл глаза, и лета привкус на губах,
как будто поцелуя продолженье.
Есть в осени особый, сладкий шарм,
когда в промозглый, неуютный вечер,
вдруг поцелуй ворвётся в память смерчем,
когда его уже давно не ждёт душа.
Любовь
Там вместо часов – закат и восход,
а юг – где нам вместе теплее.
Я там для тебя всегда Дон-Кихот,
а ты для меня – Дульсинея.
Любовь – это время счастливых оков,
где мы друг для друга Месс'ия.
Ад – это время, где ты далеко,
а рай – там, где время бессильно.
Путь
Как мир нелеп
под мишурой фасадов,
в нем горек хлеб,
и в то же время сладок.
жизнь коротка -
цепочка из мгновений -
нить из мотка,
чудес и сновидений.
Греша и каясь,
мешая горечь с мёдом,
с мечтой о рае,
ищу дорогу бродом.
чтоб взять у Бога,
для жизни чистый лист.
длинна дорога,
и путь по ней тернист.
Она вертится
"Давай, земля,
Немножко отдохнем
от важных дел,
от шумных путешествий!"
Н.Рубцов
Вертится,
куда ж ей бедной деться,
остановиться – значит умереть,
нам трудно верится,
она не знала детства,
лишь смену лиц,
рожденье их и смерть.
А на земле
вовсю бушуют страсти,
и каждый день
приносит счастье и беду.
Кто посильней,
становится у власти,
те, что слабей,
идут на поводу.
Там снег зимой
и лютые морозы,
жара в июле -
только пивом остудишь,
зато весной,
случаются курьёзы,
снега вернулись,
и опять сосульки с крыш.
Осенний сплин,
унылая пора,
а листопад,
лекарство от безумья.
В ночи камин,
как чёрная дыра,
в ней виден ад,
в минуты полнолунья.
Там с высоты
нисходит высший разум,
чтоб слово молвить
о неведомой судьбе,
чтоб я и ты,
вдвоём проснулись разом,
и я мог помнить,
только о тебе
Ещё не вечер
Ты говорила мне тогда:
"постой, еще не вечер,
ты никуда не опоздал…",
а мне ответить нечем.
Рвануть так хочется наверх,
а крылья не хотят,
и в небо я гляжу, как стерх,
свой потерявший ряд.
Февраль промозгл и уныл,
играет в прятки с нами,
нам шлет приветы от луны,
с пророческими снами:
морщинок невод на челе,
прошедших будней тень,
да крошки хлеба на столе,
на самый черный день.
Я отгоняю от души,
приснившийся кошмар,
как запах тела твой душист,
я твой гурман-клошар.
Февраль растает на стекле,
короче станет тень,
стоит подснежник на столе,
как в самый первый день.
Мой Питер
Мосты и ночи белые,
дворцы, дворы-колодцы,
да шп'или в небо стрелами,
что можно уколоться.
Там узенькие улочки
стекаются в проспекты,
на небе тучи рвут в клочки,
там продувные ветры.
Нева закована в гранит,
волн'ами камни лижет,
страниц историю хранит,
знакомых с детских книжек,
Корнями чувствую тебя,
мой детства милый город,
несовременен твой наряд,
ты стар, но сердцем молод.
В снах возвращаюсь я туда,
бессонными ночами,
в каких бы ни был городах,
я по тебе скучаю.
Вечер
Над рекой туман разлился,
как парное молоко.
Месяц на ночь приютился
под небесным потолком.
Тускло звёзды, светляками,
освещали млечный путь,
и сливались в лунный камень,
весь блестящий, словно ртуть.
Вот комета пролетела,
прочертила небосклон,
и упав за край, сгорела,
погрузила землю в сон.
Липовый чай
После липового чая
мягче кашель-горлодёр,
я по времени скучаю,
что из памяти не стёр.
И когда, давясь от хрипа,
ностальгией захожусь,
чай в мешочке фирмы "Липтон",
в ресторане закажу.
Чай, как чай, но не из липы:
тот по своему душист,
может он хорош от гриппа,
но не лечит боль души.
Лишь названием похожим,
будит детства миражи,
от того ль тоска так гложет,
а из глаз слеза бежит?
Я пойду, забыв дресс-коды,
к липе в парке босиком,
чтоб в любое время года,
душу мог лечить чайком.
Чтоб все мысли пропотели,
вышла хмарь из головы,
чтоб с душой в здоровом теле,
жить в согласии привык.
Антоновка
Где антоновка хрустит
аппетитным хрустом,
лето всё собрав в горст'и,
пахнет осень вкусно.
Из садов ядрёный дух,
запах яблок спелых,
лечит он любой недуг,
и души и тела.
Вкус – не сахар, ну и пусть,
этим мне и дорог,
пахнет яблоками Русь
антоновского сбора.
Осенние мотивы
Кленовый лист уже желтеет по краям,