Или вот так…
Пьянящий год, ласкал мечтами,Не перечесть всех дат и встреч,Пускай не лучшими местами,Как не бывают капли свеч,Застывшие в рассветный час,Скульптурою руки Челлини,Но то, что было с нами, в нас…Читаешь такое и веришь каждому слову. Сергей, заходи почаще, пожалуйста.
Елена Сычёва… Рада снова видеть этого автора в нашем сборнике. Её произведения – это монолог очень зрелого (несмотря на возраст) человека. Зрелого и мудрого. Умение видеть, замечать, чувствовать окружающий мир, положенный на стихи – вот рецепт произведений, которые не оставят равнодушными ни подростка, ни людей старшего возраста.
Сколько раз душа была порвала,Сколько масок с лица было сорвано,Сколько сложностей было пройденоА морали так и не найдено…Она наверно кем-то украдена?Да и черт с ней, ты ведь не жадина!От неё то царапина, а то ссадинаВот же гадина…В каждом произведении маленькая история. Знаете, это похоже на шаги. Вот идет человек по улице, увидел знакомого, поговорили – сделал себе отметку. Увидел интересного прохожего или какое-нибудь происшествие – сделал отметку. А потом, с чувством, с толком, с расстановкой – положить всё это на стихи.
Анте Наудис… Оооо… Это стоит почитать. Социально-криминальная драма с добавлением мистики – сама по себе, термоядерная смесь, а написанная талантливым автором – Анте – превращается в захватывающий триллер, достойный стать сценарием блокбастера. Главное, чтобы и режиссер оказался достаточно талантливым. Наша Анте она, вообще, вся такая – полная мистики, изотерики и загадки. Уверена, вы по достоинству оцените её новую повесть. А для разжигания аппетита – маленькое превью:
Местные узнали Андрея Иманю. Иманя рассказывал, что всю ночь его мучал какой-то призрак умершей женщины, шептавшей на ухо всякие гадости, пока он был привязан к дереву. Он не мог рассказать полиции правду и сослался на хулиганов, которых не мог опознать в темноте. Затем утверждал, что на него набросился большой чёрный медведь и изнасиловал его, но потом всё отрицал.
Анжелика Малахова… Я очень рада снова читать этого автора. Помимо качественного исполнения – ритм, рифма – это еще и очень индивидуальное, самобытное сложение, такое, что хочется читать дальше, и дальше, и дальше… Она, словно вяжет свой собственный мир на строчках-спицах. Спокойно, размеренно… И такой красивый узор выходит – залюбуешься.
Ты назвал меня чужим именем.Сердце камнем вниз сразу рухнуло.На стекле декабрь колким инеемРисовал то, что больше не нужноМоей памяти. ОбесценилосьВдруг все то, что казалось важным.Помнишь, я вязала с оленямиТебе свитер, а ты бумажныеПускал в люстру, смеясь, самолетики,И в ответ я смеялась тоже.Словно дети, легко. Беззаботные.Нам казалось, быть лучше не может.Интересно-красиво, правда же? А вот эти строчки – под кожу, каждым словом:
Ты не звони мне больше. Никогда.Со мной ноябрь останется, не бойся.Я обещаю, что пройдут года.Но даже завтра сердце не забьется,Когда в толпе каких-то серых лицТвое нечаянно увижу… Показалось.Мы отпустили всех на волю птиц,