Марковский Борис - «Я напишу еще одну строку…» Избранное стр 2.

Мандельштам писал также, что образованность – это богатство ассоциаций. В богатстве ассоциаций являет себя и образованность поэтического таланта.

Талант Бориса Марковского привлекает замечательной образованностью.

Среди собеседников Бориса Марковского – лучшие поэты классического девятнадцатого века и те, более нам близкие (для моего поколения – старшие современники), чьё творчество стало вершиной недавнего двадцатого. Не называю имена: читатель найдет их в эпиграфах, угадает в откликах, отзвуках, в мотивах и мелодике стиха; более того, открывая книгу (и не только эту – любую книгу современного русского поэта), он уже держит в памяти их имена и строки, держит наготове, мерой совершенства, которой будет оценивать читаемое. (Борис Марковский о поэтическом труде: «в несбыточном плену у совершенства».)

Но тут же, рядом, – иной круг поэтических друзей: их имена, стихи не на слуху, не в памяти, они открываются у Бориса Марковского в перекличках и отсылках, уточняются в прозаических заметках и примечаниях, Борис Марковский с настойчивым постоянством утверждает свою к этому кругу причастность.

Названный круг – застолье киевской поэтической богемы 1960–1970-х годов: такая возникала – не могла не возникнуть – параллельно и вопреки официальной (официозной) литературной среде, в творчестве и поведении естественно и «назло» противопоставляя себя ей. Как правило, под тяжестью того, что Пушкин именовал силой вещей, и, уступая несоответствию своего духовного и душевного устройства обстоятельствам времени, места и образа действий, люди этого круга в поэзии не заживались, да и вообще не заживались.

Борис Марковский воспринимает уход этого круга поэтов, как исчезновение значимого поэтического поколения, творчество которого, пусть мало замеченное или вовсе незамеченное, подчас не принимаемое всерьез, по-своему, прямо или опосредовано отразилось на дальнейшей нашей литературной работе. Литература, как известно, развивается не только (и не столько) в громко прозвучавших (тем более – громко озвучиваемых) своих созданиях.

Образ Поэзии у Бориса Марковского – Древо Жизни, посаженное Богом посреди рая: вкусивший от плода его обретает жизнь вечную. Это – не бессмертье славы, а бессмертье слова, нескончаемость дарованного человеку поэтического вдохновения, вдохнутого в человека поэтического дара.

В этом десятистрочии всё сказано замечательно глубоко и точно.

Точно определено и собственное место где-то на крайних ветвях могучего поэтического древа.

Дело – не в скромности автора, которая, конечно же, внушает уважение.

(Впрочем, всякая ныне устанавливаемая табель о рангах так же несовершенна, как бессмысленна привычная надежда на будущую «справедливость».)

Дело – в утверждении равноправия каждого листа в отношении к целому.

В утверждении своей причастности к общему (вне зависимости от того, как ощущаешь свое «географическое», «геометрическое» положение в этом общем мире).

Это очень существенно и много – произнести: и кровь моя принадлежит листве.

Сознавать и чувствовать, что не только ты вбираешь соки Древа Жизни, но и отдаешь ему себя. Что оно без тебя так же неполно и несовершенно, как ты без него.

(Здесь уже не до примечаний о похвальной скромности – иной ряд понятий.)

«Крайний лист на самой крайней ветке», но это не значимо, когда осознаешь или чувствуешь бесконечность Листвы в пространстве и во времени.

А что часто видишь, слышишь себя «незадачливых слов бормотателем», что еще чаще и вовсе страдаешь оттого, что «не пишешь, не пишешь, не пишешь», то не известно, есть ли что иное в жизни Поэта, как не бормотать стихи и страдать, когда они (говоря пушкинским словом) не идут.

Владимир Порудоминский,

Кёльн, 2014 г.

I

ПОЭЗИЯ

Я напишу еще одну строку

ИЗ СБОРНИКА «В ТРЕХ ШАГАХ ОТ СНЕГОПАДА»

Случайные строфы

1. Зима всю ночь рисует на стекле…

2. Нам не хватает фауны и флоры…

3. Здесь повсюду глыбы льда…

4. Ветер. Снег. Светло и пусто…

5. Ветер. Ночь. Забор. Качели…

Поэты

1. Увы, никто не позовет…

Эмилю Голубу

2. Друзья, прошу, не исчезайте…

3. Иерархические бредни

4. Ветхозаветная картина

Игорю Павлову

Стансы

I. Сентябрь сгорел наполовину…

II. Казалось, жизнь давно прошла…

III. Увы, не пастырь, не пастух…

IV. Я так скажу, лицом суров…

V. Еще не там, уже не здесь…

Три окна, четыре стены…

Похоже, осень за окном…

Дни бегут – не сберечь их!

Феликсу Чечику

Каллиграфическая осень…

Неразбериха на столе…

Еще не сказанное слово

Семья Марковских

I. Семья Марковских в полном сборе

II. Платье лимонное из крепдешина…

Матери

III. Осень, отстань!

IV. Старые фотографии

Матери

V. Брат мой, куда ты?

Брату

VI. Вот и двери состарились…

VII. На задворках Европы

Отцу

VIII. Неподалеку – кладбище…

Дочери

IX. И если память мне не изменяет…

X. Когда уходят те, кого мы любим

ИЗ СБОРНИКА «ВЗГЛЯД СО СТОРОНЫ»

День прожит без труда…

В конце пути

1. Раздарил, растерял, не сберег…

2. Вдруг – тихий голос…

3. Вернитесь, – я кричал…

Разве ты – настоящий писатель?

…Как прежде б крикнуть: «А-музги!

О Амузги…» – в наплыв тумана.

А. Цыбулевский

Кафе «Мороженое»

Снова снег заслонил тишину…

Мне больше не нужны слова…

Что за постыдная морока…

Не поможет ни райское пение…

«Не пишешь, не пишешь, не пишешь…»

Подарил колечко…

Снегопад, снегопад…

ИЗ СБОРНИКА «ВРЕМЕНА ГОДА»

Пути себе расчистив,

На жизнь мою с холма

Сквозь желтый ужас листьев

Уставилась зима.

Б. Пастернак

Листая страницы…

Я у дороги выпрошу прощенье…

Учусь, беру уроки…

Эти давние запахи…

Вот, кажется, осилил ремесло…

Я поселю тебя в стихотворенье…

Давно так плодотворно не молчалось…

Прощай, расшатанный покой…

Две параллельные прямые…

У судьбы неразборчивый почерк…

Здравствуй, юность моя безоглядная!

Олененок, свирель, Алие́!

Строки стремительная ересь…

Опять один, как ветер в поле…

Подожди, слова придут потом…

Прохладный белый звонкий лист…

Оттолкнусь от поручней рукой…

Маяковский

Отрывок

Асфальт

Улицы

I. Я люблю бродить по старым улицам…

II. Был в Амстердаме…

Спасибо, что не пришла…

Жизнь проходит за разговорами…

Вот и некуда стало идти…

Нам остается только старость…

Времена года

1

2

3

4

Мой доверчивый палисад…

Я твоей тоски не понимаю…

А. А.

Берег

1

2

Никаких украшений…

Слагать стихи – нелепая забава…

Слагать стихи – нелепая забава,

Ночь непробудна, бездонна, тиха…

Я доволен жизнию своею…

Лорелея

Откажи себе во всём…

ИЗ СБОРНИКА «DUM SPIRO SPERO»

Люблю появление ткани,

Когда после двух или трех,

А то четырех задыханий

Придет выпрямительный вздох.

О. Мандельштам

Как громко мы, молчим, как тихо спорим…

Жизнь вывернута наизнанку…

Я должен многое успеть…

А время старится, течет, струится…

А время шло, и старилось, и глохло…

Б. Пастернак

На ипподроме – флаги…

Как строят дом, как разбивают сад…

Я болен…

Пока дышу – надеюсь…

А осень безнадежно хороша!

Искусства разветвленный ствол…

ИЗ СБОРНИКА «ПОСТСКРИПТУМ»

Смерть, как парус, шумит за кормой…

Г. Иванов

Каждый день – одно и то же…

«Крапива» – красивое слово…

Мы завершаем жизни круг…

Мне имени не вспомнить твоего

I

II

III

Поэт

Две женщины за шахматной доской…

Т. Т.

Я получил твое письмо…

Л. Т.

Памяти О.М

Желтый пар петербургской зимы…

И. Анненский

В траве ржавеют изумруды…

Стихи с немецкого перевожу…

Это – белая мгла, это – черная дрожь снегопада…

Тихо бреду мимо старой ограды…