– То есть к обеду чтобы выдал мне план следственных мероприятий. Буду выше докладывать. Понял?.. – Он было вновь отвернулся к бумагам, но заметил, что Панаморев не торопится уходить, и недовольно поправил очки: – Ну, что ещё у тебя?
Антон на секунду задумался: а стоит ли вообще говорить?.. Но всё же сказал:
– Валентин Палыч… Вчера вечером купил я водки бутылку…
– Пьёшь, стало быть? – Шариковый карандаш осуждающе нацелился ему в грудь. – Я ж тебя предупреждал, Панаморев!
Наверное, это было ещё одно (помимо любви к планам и рапортам) свойство, помогающее продвигаться в начальники. Умение моментально отгородиться, откреститься от сотрудника, заподозренного в самомалейшем проступке…
Антон Григорьевич молча, хмуро смотрел шефу в стёкла очков. Никто никогда не упрекал его в пьянстве. В их ведомстве, ясное дело, по кабинетам сидят вовсе не ангелы. Так ведь работа не сахар. То есть время от времени произносятся разные общие слова об «усилении дисциплины по поводу отдельных случаев употребления известных напитков на рабочих местах в послерабочее время» – в переводе на русский, «если кто-то кое-где у нас порой»… Но чтобы конкретно и персонально, с упоминанием панаморевской фамилии?..
Начальник что-то вроде бы понял и отвёл взгляд первым.
– Дело не в том, – продолжал Антон через силу, досадуя, что вообще завёл эту речь. – Зашёл я вчера в круглосуточный, ну, что здесь за углом. Купил бутылку «Брынцаловки»… Короче, палёная она. Похоже, местного подпольного производства. Надо бы в разработку взять…
Он никак не ждал, что простое сообщение обернётся для него нагоняем. Но шеф вскинулся так, словно Панама, самое меньшее, готовил эту самую водку за диваном у себя в кабинете:
– Опять за своё? Никак угомониться не можешь? – Антон непонимающе смотрел на него, и он раздражённо отодвинул бумаги: – Столько лет прошло, а тебе всё неймётся! Тоже мне… чёрный мститель испанских морей. Зорро хренов. Скажешь, не знаешь, кому этот круглосуточный принадлежит? Всё ты знаешь!.. Это видал?!
И он сунул Антону под нос бывшую «Сайскую правду», перекрестившуюся с некоторых пор в «Сайский городской вестник»:
– Далась тебе эта палёная водка. Знаем! Всё знаем! Её на каждом углу продают. Пить надо меньше, тогда и не отравишься… Ты вот знаешь хоть, кто у нас в области учредил «Фонд помощи правоохранительным органам»? Не знаешь? Палёную «Брынцаловку» заметил, а тут, конечно, не в курсе. А компьютер тебе в кабинет, обиженный ты наш, не нужен? Телефон с факсом? Видик? Тебе бы, как при Сталине, только всех по тюрьмам сажать…
Но Панама уже не слушал его. На последней странице «Вестника», в спортивном разделе, красовалась фотография, сделанная на ипподроме. Пляшет, вскидывает голову конь, выигравший Дерби… Немолодой крепкий мужчина держит его под уздцы… А рядом с ним и с жокеем… его давний знакомец. Главный спонсор призовой суммы. Котов Виктор Васильевич. Тот самый. Который «…и сыновья»…
– Мне идти? – Антон так сжал челюсти, что на скулах выступили бугры, но голос остался спокойным.
– Давай, – кивнул Валентин Павлович. – И не забудь, к часу мне план чтобы на стол. А с пьянством завязывай. Я тебя последний раз предупредил…
«Купи мыльца да помой рыльце…» – посоветовал шефу Антон.