Там вам подтвердят, что я не самозванец. А в горпрокуратуре Санкт-Петербурга лежит факс, где написано, что я – начальник следственной бригады, следователь по особо важным делам. Позвоните прямо сейчас, чтобы легче было разговаривать. Прошу. Телефон перед вами…
Александр Владимирович закачался на стуле.
– Ну… зачем уж так… Я вас понимаю. Но и вы поймите меня… Я за эти соревнования отвечаю. Вы представляете, какой разразится скандал?.. Это крупные международные!.. Петербург только-только рейтинг начинает набирать как европейская конноспортивная… Устроим скандал – и кто к нам после этого поедет? Да никаким калачом…
– Понимаю. Очень хорошо понимаю. – Панаморев пристально смотрел на директора. – Мне тут, – он впервые позволил себе слегка улыбнуться, – господа конники уже кое-что объяснили. Так что давайте без конфронтаций. Лучше вместе подумаем, как бы и соревнованиям вашим репутацию не испортить, и следственные мероприятия должным образом произвести…
Директор-распорядитель ответил важняку столь же пристальным взглядом. «Остановить следствие я не имею права, – вот что на самом деле сказал ему Панаморев. – И вам, милейший Александр Владимирович, не позволю…»
– Хорошо. Чего вы хотите?
– Нужно подтвердить или опровергнуть факт наличия у шведов чужой лошади. Для этого – первое: никто не должен знать о наших подозрениях. Повторяю – никто! Второе: необходима кровь лошади по кличке «Сирокко». Для генетической экспертизы.
– Так он же сегодня не выступал, – удивился директор.
– Вот именно. А как вы думаете, почему?
Александр Владимирович забарабанил пальцами по пачке «Мальборо», лежавшей перед ним на столе.
– Понятно…
– Имейте в виду, эта кровь нам нужна совершенно официально. Взятие должно быть произведено с согласия владельца. И оформлено протоколом за подписями самого шведа и свидетелей… Надеюсь, Александр Владимирович, вам вполне по силам это организовать. Чтобы без международных скандалов…
– Да… – Директор потянулся за сигаретой. – Задали вы мне задачку… Курите, прошу…
Пододвинул гостям пачку и пепельницу и крепко задумался…
Конь шёл и шёл…
Середина лесной дороги заросла тонкой реденькой травкой, но в колеях лежал плотно сбитый песок, и копыта оставляли на нём чёткую вереницу следов. Ночью будет дождь. Он смоет следы.
Паффи плёлся вперёд, вяло перебирая ногами и низко опустив сухую, точёную голову, словно уставшую держаться на некогда гордой шее.
Куда он шёл? А Бог знает… Ему было всё равно. Люди его не искали. Люди не хотели любить его, не хотели помочь. Но дорога оставалась местом, где их присутствие всё-таки ощущалось. И к тому же по ней было легче идти… Неизвестно куда…
Ну почему?.. Почему люди в машине не взяли его с собой?.. Неужели так испугались? Конечно, лошадь, одиноко бродящая посреди леса, выглядит тревожно и странно. Паффи понимал это. Ему был понятен и страх матери, испугавшейся за детей. Но… он ведь так примерно себя вёл… Не подходил близко, не лез… Всячески старался не напугать… И всё равно… чем-то им не понравился…
Конь шагал и шагал. Дорога вела его.
Сегодня дул сильный ветер, и в лесу было нежарко.