– Откуда тебе знать! – заключил он. – Россия в начале девяностых. Советский Союз трещит по швам. От него отворачиваются все страны Восточного блока. Социализм гибнет, капитализм торжествует. Товарищи хотят питаться в «Макдоналдсах», носить фирменные джинсы. Их огромный, похожий на медведя Борис не в состоянии удержать разбегающиеся республики. И как же, думаешь, он поступает? Что предпринимает в этом своем насквозь пропитанном водкой государстве? Вводит танки. Везде.
Он остановился прямо перед Тошером.
– Особенно бесцеремонно он поступил с Чечней.
Мефистофель расхохотался и снова зашагал вокруг Тошера.
– Господи, ну зачем я тебе все это рассказываю? Стоит ли перед свиньей бисер метать! Но я все‑таки закончу. В общем, эта Красная армия, которая никогда и ни от кого… – он остановился и посмотрел Тошеру в глаза, – которая не знала поражений, с которой никто не хотел связываться… – снова зашагал, – короче, они облажались с чеченцами. И начали применять грязные методы. Отлавливали боевиков, заставляли говорить, а потом делали так, чтобы те навсегда замолчали.
Он остановился. Нагнулся, приблизив лицо почти вплотную к лицу Тошера.
– И знаешь, как они этого добивались? При помощи горчичного газа. Они надевали на них такие же маски, прикручивали к ним емкости с горчичным газом и заставляли делать вдох. После этого… – он повел плечом, – говорить, знаешь ли, не очень хочется. И не можется.
Он сделал знак Молоту, тот подошел к Тошеру и начал прикреплять к маске емкость.
Тошер заплакал.
Мефистофель отвесил ему пощечину:
– Будь мужчиной. Это не горчичный газ – мы не смогли его достать. Приходится пользоваться составом, который поставляет нам доктор Фауст. Но результат не хуже.
Молот завершил работу, открыл клапан, отошел назад.
Тошер перестал рыдать и попробовал задержать дыхание.
– Дышать‑то все равно придется, – заметил его усилия Мефистофель. – Чем раньше вдохнешь, тем быстрее это для тебя закончится.
Газ обволакивал лицо под маской, обжигал, как кислотой; пузырясь, забирался под кожу, выедал глаза.
– Подонок… – выдохнул Тошер, – грязный подонок…
Это были его последние слова. Но Мефистофель их не услышал.
Тошер сделал вдох.
Джамал пулей пронесся по периметру площади, пролетел по улице Святого Кедда, свернул на Белгроув‑стрит, пробежал пару десятков метров и остановился, хватая ртом воздух. Быстро огляделся, заскользил взглядом по клубящейся в угасающем осеннем дне толпе, как через скоростной бинокль выхватывая из нее направляющихся домой с работы служащих, беспомощно озирающихся заблудившихся туристов, группы неунывающих студентов, бродяг, сидящих прямо на земле с протянутой рукой, сутенеров, уличных наркоторговцев, проституток. Обычная картина. Людское море, то прибывающее, то мелеющее на глазах, волнами двигалось в сторону вокзала и станции метро Кингс‑Кросс.
Своего преследователя он не увидел.
Джамал стоял, согнувшись пополам и уперев руки в бедра. В груди пылал пожар, ноги дрожали от напряжения, он глубоко и судорожно дышал. Снова стрельнул глазами во все стороны.
И тут он его заметил. Человек выскочил из‑за угла и решительно топал по тротуару, расталкивая прохожих и отшвыривая их от себя, словно скомканные бумажки; глаза горели злобой, лицо перекосила ненависть.
Не выпуская из рук сверкающий трофей, Джамал рванул с места и выскочил на Юстон‑роуд.
Справа дом 24/7 – настоящий долгострой. Здесь можно было дышать только строительной пылью вперемешку с выхлопами – этакий лондонский смог образца третьего тысячелетия да еще со звуковым сопровождением в исполнении плотного потока машин.