Владимир Дэс
Мистификатор
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
На мне лежал человек.
Мужчина лет пятидесяти.
Он был в сознании.
Я тоже.
Мы оба находились в общей каше людей, кресел и авосек внутри трижды перевернувшегося, битком набитого рейсового автобуса.
Что произошло, и отчего автобус закувыркался, я не знаю, не видел, но то, что нас почему-то никто не собирался спасать, стало ясно после долгого бездействия снаружи. А почему так, можно было только догадываться. Либо автобус свалился в глубокий овраг, и его не было видно, либо просто всем было не до нас: время «пик», и все спешили с работы домой.
«Когда же нас вытащат?», – гадал я.
Мужчина, лежащий надо мной, то есть на мне, как бы читая мои мысли, прохрипел:
– Когда умрем?
Я дернулся, пытаясь столкнуть его с себя, но безрезультатно, только перепачкался его кровью. Очевидно, мои телодвижения не совсем понравились лежащему на мне, и он решил успокоить меня естественным при знакомстве вопросом:
– Вы знаете, кто я?
– Нет, – ответил я.
– Я очень хороший человек.
– Я тоже, – заверил его я.
– Давайте на «ты», раз уж мы лежим рядом.