Они пошлют меня в Аугсбург. За останками. А кого? Внук. Семейное дело. И никаких протестов.
— А как прореагируют в Таллине на торжественное перезахоронение эсэсовца? — спросил Артист.
— Я думаю, что в Таллине прореагируют очень бурно, — ответил Томас. — Потому что в Таллине двести тысяч русских, из них десять тысяч российских военных пенсионеров.
— Да это же провокация! — возмутился Артист.
Я хотел высказать свое мнение о роли его личности в этой истории, но Артист опередил меня.
— Молчи, — попросил он. — Молчи. Я знаю, что ты хочешь сказать. Я уже сам все понял. Ошибся. Признаю. Но кто же знал?
— Хватит политики, — вмешался Муха. — Нужно думать, как выбираться отсюда. Они знают, что мы где-то здесь. И если начнут прочесывать район, возьмут нас тепленькими.
— У меня есть план, как нам выбраться, — сообщил Томас. — Если вы не будете меня перебивать, я расскажу.
План Томаса заключался в следующем. Километрах в трех от кирпичного завода, давшего нам временное пристанище, была, по его словам, АЗС. При заправке — автосервис. Можно договориться с хозяином: машину Артиста загнать в бокс, а другую взять напрокат и на ней выбираться. Когда все уляжется, можно будет вернуться за «мазератти». Перспектива расстаться со своей тачкой не умилила Артиста, но его мнения никто не спрашивал. План был не ахти какой, но другого не было.
В автосервис отправили Муху и Томаса. Муху — как единственного из нас, кто был нормально одет, хоть и с мазутным пятном на брючине, которое очень его расстраивало. Он все порывался почистить его специально купленным бензином, но мы не дали: весь салон провоняет, нюхай потом его бензин. А с Томаса пришлось снять его сюртук, наверняка известный уже каждому эстонскому телезрителю, и напялить утепленную камуфляжную куртку, которая досталась мне в обмен на мой приличный костюм и на плащ от Хуго Босса. На голову, чтобы скрыть его шевелюру и прикрыть козырьком лицо, нахлобучили эстовский кепарь, предварительно отодрав с него форменную кокарду. Куртка была ему маловата, руки торчали из рукавов, но с этим пришлось смириться.
Артист нашел в бардачке упаковку «Стиморола», который он рекламировал, но сам никогда не употреблял, велел Томасу нажевать и засунуть жвачку за щеки. Это придало физиономии Томаса некоторую грушеобразность, сделала похожим на хомячка и привлекательности не прибавило, но убавило узнаваемости. Что и требовалось.
Они выбрались на шоссе и по обочине зашагали к заправке. Впереди — маленький Муха, а за ним, как на буксире, Томас. Вот уж верно — фитиль.
Мы с Артистом вернулись в машину. Артист угрюмо молчал, обдумывая случившееся. Мне тоже было о чем подумать.
Над дорогой прошел военный патрульный вертолет, потом еще один и еще два — все военные. Это мне как-то не понравлось. Навес, хоть и дырявый, надежно скрывал «мазератти», но если на наши поиски бросят вооруженные силы Эстонии, далеко не уйти. Но с какой стати им объявлять тревогу? Только из-за того, что с гауптвахты сбежал артист? Или из-за того, что исчез внук эсэсовца? Но не настолько же он им нужен, чтобы поднимать Силы обороны в ружье.
Или настолько?
У меня появилось ощущение, будто бы нас втягивает в какой-то омут. Случайности сцеплялись одна с другой, как вагоны товарняка, спускаемые с сортировочной горки. И локомотивом в этом составе была случайность номер один: приглашение Артиста на роль второго плана в фильме эстонского режиссера Марта Кыпса «Битва на Векше».
Я повернулся к Артисту:
— Ну-ка расскажи мне, как тебя выбирали на эту роль. И не пропускай подробностей.
— Ну, как? — Он пожал плечами. — Как обычно. Позвонили с «Мосфильма», там в актерском отделе работает одна моя знакомая.