Постоянство ветра
Сергей Костырко
Дизайнер обложки Тамара Клепинина
Иллюстратор Тамара Клепинина
© Сергей Костырко, 2017
© Тамара Клепинина, дизайн обложки, 2017
© Тамара Клепинина, иллюстрации, 2017
От автора
Последним большим (толстым) романом, который я читал завороженно, с потребностью остановиться и перечитать отдельные страницы, с таким количеством карандашных пометок на полях, что экземпляр книги стал еще и чем-то вроде личного дневника, был «Александрийский квартет» Лоренса Даррелла, и читал я его в 1997 году. Я бы очень хотел пережить подобное, но нет. Не получается. Я читаю много, ну хотя бы по службе лит-обозревателя, и были романы, способные удерживать внимание от начала до конца, но, все-таки, основную часть «больших книг» заставляла дочитывать до конца только профессиональная дисциплина. Гораздо интереснее для меня как читателя современная повесть и рассказ. Но, похоже, что самой живой в литературе, самой необходимой для меня сегодня стала проза эссеистская. Когда я читаю эссеистику, скажем, Сергея Жадана или Анджея Стасюка, у меня чувство внутреннего высвобождения, и, соответственно, зуд графоманский в руках. Нет, я не собираюсь действительно, не собираюсь конкурировать здесь с Паскалем Киньяром или Тарасом Прохасько. Они сами по себе я сам по себе. На самом деле, эти вот тексты я писал для себя, и издаю их сейчас не для «литературы», а для друзей и для «своих». Не более того.
1
В марте пятнадцатого
(из «кофейной тетради»)
Высокая ножка фужера, утончающаяся книзу и расплывающаяся по столу затвердевшей каплей. Стеклянный стебелек держит полусферу с темно-красным вином.
Из колонок над баром меланхолические переливы фортепьянных клавиш из-под пальцев давно умерших джазменов.
В окне бледно-голубая эмаль неба с тонкой вязью черных трещинок голых еще веток над Петровским бульваром.
Кофейня «Sehr schön» («Зеро шён»), то бишь «Очень хорошо» или «Очень красиво», по-нашему «Полный кайф».
Музыка из колонок и клавиши ноутбука под пальцами продолжают тепло перебродившего в винограде солнца, которое когда-то грело склон горы с виноградником над Эгейским морем.
Все это местный наркоз для записывания того, что нагулял по пути от Пушкинской площади. Для записей про город.
Про город как тело. В данном случае, еще и мое собственное. В город этот я врастал больше сорока лет. Его память становилась постепенно моей памятью. Город и я уже давно были мы.
Ну и куда подевалось это наше «мы»?
Нет, из колонок в «Зер шён» пока еще не гремит ансамбль Александрова, а стены кофейни не оформлены георгиевскими ленточками.
А, кстати, что знают мои нынешние сограждане про георгиевскую ленточку? Про то, чем была она до них? Про тогдашние понятия достоинства и воинской доблести, про офицерский суд чести в старой России, этот город построившей.
Сосед по дому когда-то хвастался: «Крутым я был всегда. Уложить мог любого. Нет, правда. Знаешь, как? Я говорил, пойдем. Пойдем, выйдем! Или ссышь? И мы выходили. И я первым делом сбрасывал пиджак. И он вслед за мной тоже начинал пуговички расстегивать, и в тот момент, когда руки его еще в рукавах, я его и мочил! Два удара и готов! А чего ты кривишься, чего кривишься, извини, но у реальной жизни свои законы».
Ну а вот теперь за такое георгиевская ленточка; слава Героя за то, что в мое время даже по пацанским понятиям было «западло».
А ведь тебе, дураку, сосед объяснял это тридцать лет назад. Но ты так и прожил жизнь с зажмуренными глазами. И вот теперь, на старости лет вынужден заново определяться, кто ты здесь, и кто вокруг тебя. Кто ты этому городу, и кто он тебе.
Сейчас в кофейне нас, клиентов, пятеро. Два столика у окон. За одним я со своей тетрадью, за вторым парочка. Парочка эта прямо передо мной, приходится голову к окну поворачивать, но остается периферийное зрение: придвинув кресла, упершись коленями друг в друга, они неподвижны руки парня медленно движутся по рукам девушки, от плеч ее до локтей, ниже, снова вверх; девушка замерла, откинувшись в кресле, склонив голову набок и не отводя взгляда от глаз парня; как будто прислушиваясь к касаниям его рук (да не «как будто», а вся превратившись в тело, проживающее сейчас его касания), а он подавшись всем телом к ней и остановившись на полдороге.
Остальное пространство кофейни оформлено как проход между стеной с винными полками и длинной стойки. За стойкой бара, на высоких креслах еще двое.
Ближе ко мне барышня, блондинка лет тридцати со стандартным для обложки гламурного журнала лицом «успешной деловой женщины». Правая рука лежит на столешнице по направлению к такому же высокому, как и у меня бокалу, только в бокале вино белое, точнее бледно-желтое. Левой рукой придерживает айфон у уха, и я, стыд потерявши, слушаю, чуть напрягшись, воркующий приглушенный голос ее: «Да-да, конечно. В 16 00 мне удобно. Бумаги готовы, но есть две темы. Нет-нет, ничего драматичного. Просто чтобы ускорить. Ну что вы, пальцы ее обхватили бокал, качнули вино в бокале, она чуть отвлеклась взглядом от разговора. Приморозилась улыбка на губах, но проникновенность в интонациях осталась той же Ну, конечно же, помню! Как можно это забыть. Нет-нет, для вас всегда».