Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2 стр 6.

Пусты леса, грязны овраги,
И лунный свет, и лунный цвет.
В деревне воют две собаки,
И никого в округе нет.

Иду, точнее  возвращаюсь:
Еще с утра ушел в село.
То ли смеркается  не знаю.
То ли не к месту рассвело

Написать про серое небо,
Закапелить слегка и размыть
Полномочьем трудяги-поэта
Эту всю привесеннюю выть.

Разрешить строчкам литься и литься,
Глянь, уж просинь в протертых листах,
И чешуйчато в кляксах искрится
Солнце рябью и щурит глаза.

Размочив эту переводилку,
Я сдвигаю бумажный налет.
Посмотрите, какую картинку
Нам весна в этот раз отдает!

Заплету ручейковые косы
И скажу ей: «А ну-ка, беги!»
Я твои васильковые росы
Скоро встречу на летнем пути.

А пока распрямляйся и шлепай
По своим, по весенним лужам.
Я такой же, как ты, недотепа
И такой же лентяй по утрам.

А сегодня приспичило что-то
Мне уборкой заняться в стихах,
Посмотри, как дневник мой растрепан,
И апрельность мелькает в строках

Сероснежная весна,
Бельевые кучки снега,
Льется струйками из неба,
Словно в прачечной, вода.

Гляньте, голая зима!
Ни сугробов, ни сосулек.
В душевых московских улиц
С нею моется весна.

Драит дворницкой метлою,
И стекает не стыдясь
Мимо крашеных помоек
Зазипованная грязь.

А в закроечной, измаясь,
День и ночь метают нить,
Чтоб успеть весну до мая
В ситец почек обрядить.

Чехарда всегда такая,
Коли голая весна
Ходит, жителей смущая,
Пробудив их ото сна.

И, совсем не замечая
Неприличный ее вид,
Вслед столица молодая
Поцелуями сорит.

Небо  сонно примятое стужей.
На земле для него зеркалят.
Может быть, и нужны эти лужи,
Чтоб ему посмотреть на себя
Или нам пробежаться по небу,
Поплескаться в его облаках.

Я по небу гулял. В эту среду
Меня небо несло на руках.
Я бросал в него камушки с горки 
Мне фонтаны дарило оно 
И, устроив себе самоволку,
Снялся даже в массовке в кино.

Мы ходили по лужам на пятках,
На мысочках скакали по ним,
Но весна с режиссерскою хваткой
Напирала разливом своим.

И я чувствовал: да, в каждом дубле
Навык жить по-весеннему рос
И деленье на дырку и бублик
Не давало теперь перекос.

Все внутри и снаружи набухло
И плотину грозилось прорвать,
Будто кто-то размашисто вбухнул
Океанскую щедрую пядь.

Вслед за этим с распахом душевным,
Семидольность раздвинув ростком,
Потянулись начальные строки,
Чтобы летом бабахнуть  стихом.

Весна  не лето, лист  не лист,
Весенний цвет  не цвет, но сладок,
Как будто след губной помады.
Иль подуставший пианист
Касается клавиатуры:

Она, вздыхая под рукой,
Сдает без боя партитуру
Своей мелодией простой.
Весна изменчива, как муза,
В окно выходит, лезет в дверь,
Для неумехи  как обуза,
Для мастака  как канитель.

Но есть пьянительная треба
В ее промокших лохмотах,
В покое дачном без соседа
И греве дня на чердаках.

И в замусоленных обновках
Есть то, что будоражит плоть,
Но и в ужатых летом сроках
Весну приходится полоть.

Ее так много, если впустишь!
Она взрыхляет сразу все.
С ее живого послевкусья
Восходит тучное жнивье.

Скучающей по-мартовски весной,
Когда и «вверх», и «вширь» 
и все же мало,
Я ухожу в словесности запой
Кривой строкой и запятой усталой.

Из ненаглядья белого листа
Я ковыряю строчки для похмелья,
И радует под сердцем суета,
И щучит разморенного Емелю.

Я дергаю за косы, как школяр,
И шлепаю подтяжками по брюху.
Как в лужах радуговит скипидар 
Так мои строки цветоводят уху.

Пером чернильным, как концом пипетки,
Высасываю кровь из пузырька.
Отходит что-то в старенькой розетке,
Но пишется без света  с кондачка.

Сорвался, запил вместе с остальными.
Гранеными стаканами звеня,
Я чокаюсь с деревьями простыми
И брудершафтлю с ветром на полях.

По-весеннему отходят
Воды лонные в луга.
Пуповина-перекрутка
Зацепилась за рога.

Тянет месяц мал-малютку
Через вспаханную ширь,
Скоро звёздочка Аксютка
Будет жемчугом светить.

Поясок рассвет ослабил,
Вышел во поле, в туман.
Дед Макар свистульки сладил,
Сделал туяс-барабан.

Ой ли, гой ли, пойте травы!
Лето ли идет не к вам?
Расстелитесь для забавы
Деткам малым да цветам!..

Ряска почек затянула
Веток сети-кружева.
Холодком зевнув, уснула
В дальнем погребе зима.

Чавкают избы весеннюю грязь.
Холод крадётся вдоль улицы сонной.
Где-то уже успело напасть
Небо дождём на луж батальоны.

Думаешь, осень? Нет  это весна
Месит поля своим чумазёмом.
Проще скажу: сплошная буза
И  бузина хмельная у дома.

Чавкают избы весеннюю грязь.
Холод крадётся вдоль улицы сонной.
Где-то уже успело напасть
Небо дождём на луж батальоны.

Думаешь, осень? Нет  это весна
Месит поля своим чумазёмом.
Проще скажу: сплошная буза
И  бузина хмельная у дома.

Благовествую о весне стихами,
Благословенна мать сыра-земля!
Взойдешь ты с прошлогодья семенами,
Заколосятся хлебностью поля.

Поспеет виноград, елей прольется,
И родники вновь вешность воспоют,
И белый голубь к синеве прорвется,
Благословляя рожениц на труд.

Благовествую о весне стихами,
Пишу, минуя скованность листа.
Пусть пролегает только между нами 
По-мартовски набухшая строка.