И потому за спиной остаётся закатная краска
И потому он усталый, упрямый, странный, немного злой..
Облако
Я одинокое облако
Забывающее свои края
Вечно теряющее свою форму
Перетекающее в других сознание.
Я многослойность мыслей
И чувств расщеплённый сгусток
Я бесполезная влага
Слишком лёгкая, чтобы упасть.
Я что-то вроде безжизненности
Отрицающей парадокс бытия
Но всё равно
Существующей.
Я просто размытый блик
На твоих глазах
И ты их..
Не закрывай.
Осень
Я просто смотрю на осень
Всё остальное мелочи
Единственное, что имеет значение
Это белые клочья на голубом фоне.
Вялые, рваные, с переливами
Розового и зелёного
С рассыпающимися краями
Огромные.
С серой тенью уныния, местами
Далёкие, потерявшиеся
Как и мы
Обречённые.
Я просто смотрю на осень
И книга ещё не кончилась
Но только об этом и думаю
Будто бы больше не о чем.
Я просто смотрю на осень
И драться за эту возможность
До листьев
Кровавых буду.
Вплоть до бардовых подтёков
Запёкшихся на асфальте
До самой холодной истины
Что с неба посыплется.
Снова
Снова лист мой пуст и чист
Снова утро в приятном, вялом раздумье
Снова падает тот же лист
Но не мой, а осени.
Снова облако вдаль
Ветром свежим уносится
Снова ласточкина печаль
Рассекает голубизну, домой просится.
Снова шелест и яркие, глубокие краски
Прямо внутрь стекают к сердцу
Снова я в этой странной маске
Улыбнуться пытаюсь, но тщетно.
Снова тени на стену падают
Переливом кино чёрно-белого
Снова солнце коротким путём к горизонту..
И лета.. как будто не было.
Волки
Заплутали души в бесконечном лесу форм-рождений
Выходы ищут, натыкаясь грудью на сучья жизни
Тропинки времени, поросшие мхом, уводят в глубины сомнений
Где воют волки и ещё более страшные звери люди.
Спирали нижней болота засасывают в мягкую топь
Привычных дней. Спрятавшись в хижинах, гадаем на звёздах
Когда перестанет течь с неба пространства кровь
Отрываем календари, ждём солнца, только бы не замёрзнуть.
Занавес
Ночь
Чёрным псом
С мокрым хвостом дороги
По лужам грязным
В разводах тревоги
Рысцой
Сна
Виляет
Петляет, ломая слоги
Безобразной
Нисколько не строгой
Тьмой
Грим
Прячет день
В усталую тень лодыря
Твердящего, как молитву
Одно слово до одури
Хватит
Театра
На руках сцены
Ролей вены вскрыть
Правды бритвой
И крови пролить
Занавес.
Пушинка
Занавес
Ночь
Чёрным псом
С мокрым хвостом дороги
По лужам грязным
В разводах тревоги
Рысцой
Сна
Виляет
Петляет, ломая слоги
Безобразной
Нисколько не строгой
Тьмой
Грим
Прячет день
В усталую тень лодыря
Твердящего, как молитву
Одно слово до одури
Хватит
Театра
На руках сцены
Ролей вены вскрыть
Правды бритвой
И крови пролить
Занавес.
Пушинка
Из масок, слоями луковицы
Сделан я, ролями выдуман.
И играми, мне видится
Соткан воедино.
Из красок, кистями чужими
Нарисован мыслями творца.
И снами про миры иные
В вечность заплетён.
Узорами случайных всполохов
Разорван. Нечаянной ошибкой
Времени, беспечных вздохов
Тишины.
Обронен. Лёгкою пушинкою
Ко дну небес я обречен лететь
И пропасть мерить
Грустью.
Отражения
Я так же глуп и несерьёзен
Как вчера, или ещё глупей.
Время уходит и вьётся
Чередою моментов смертей.
Жадно смотрю на эти цветы
С сохнущими лепестками.
Вижу, как облетают мечты
С опущенными руками.
Слышу, как крошится завтра
Обречённое ещё с вечера.
Бессмысленность астронавта
В космосе делать нечего.
Чувствую липкий дождь
Снами блестящими в окна
Бьётся об стеклянную ложь
Где отражения мокнут.
Пакет
Все спрятались за последние мысли
Будто зацепились за последний камешек на обрыве
И как заезженная пластинка
Мантрят, мантрят.
Потом хватаются за другой
Такой же безнадёжный лозунг:
«Доверься сердцу, живи настоящим, пребывай в моменте»
И прочая ничего не означающая ерунда.
Цитируют своих гуру, выкладывают в сети
Закрываясь от урагана смерти
Целлофановым пакетом.
Я как-то вскрыл одного такого
Ланцетом правды
Сорвал маску надуманного благополучия и концепции жизни.
Внутри был изрезанный
Истекающий кровью воспоминаний ребёнок
Замученный диетами и зашитый наспех психологами
Называющий миром круговерть дней рабочих.