Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 3

О любви писать так сложно,
О любви писать так  нужно.
О любви писать так  надо,
Очень надо  знаю я.

Всё, что выношено сердцем,
Что закралось тайно в душу,
Оставляю вам с Любовью,
Оставляю вам  друзья.

Оставляю эти звуки,
Эти смешанные краски,
Эти встречи на мгновенье
С тайной творческой земли.

Пусть для вас всё будет в сказке,
В настоящей, дивной сказке,
В самой сказочной из сказок,
О  несказочной любви.

Встречаю в келье день рожденья
С прохладой, книгой, тишиной 
Таким явился сорок пятый,
«текущий» сорок пятый мой.

Анноахматовское лето 
Пишу на стенах дневника.
Что нужно более поэту,
Чем сердце с кровью и рука?!

За каплей капля На бумаге
Стихи оставили следы.
Под сорок пять в свой сорок пятый 
Я с Каллиопою на «Вы».

Приходят нужные слова,
И муза, в такт их повторяя,
Там, где кончается строфа
В такт рифме головой кивает.

и ночь, и дождь, и с ними  я 
Закончено двустишье

Еще  она  печаль моя.
Теперь четверостишье.

Я уезжаю навсегда
В леса твоей души, родная,
Где уводящая от края,
Тропинка нежности прошла.

Там буду, как отшельник строгий,
С затепленной свечой в руке
Писать прошения свободе 
С благодарением к тебе

Я знаю, ты сейчас в печали,
Я знаю, долги вечера.
Бывает так, что обручальны
И маета, и тишина.

И время вовсе не случайно
Уходит за Землёю вслед.
Не приоткроют этой тайны
Ни зов, ни взгляд и не совет.

Читая по твоим ладоням
Я видел россыпь дивных звёзд.
Я изучил и лоб, и брови,
И губ кайму и прядь волос.

Я знаю твои травы, тропы,
Твой цвет, и ноту, и число.
Мне ведомо  с кем путь твой соткан
Где твоё имя проросло.

Родная, ты сейчас в печали,
Но есть на пальце верный знак.
И всё, что в жизни ты встречаешь 
Он зачеканит жизни в такт.

Уйдут тревоги и измены,
В два ноль  -цатом году.
Придут из книги  перемены
В твою нелёгкую судьбу.

И падшие листья, и ветер, и скука,
И стрелки часов разошлись
им  разлука
Опять предстоит на час  целый час!
Один только час  ни много, ни мало:
Кого-то не стало и что-то пропало.
Один только круг циферблатной судьбы:
И вот, я  не я, и вот, ты  не ты.
А время при встрече и не потопталось
Секундой коснулось.
Да нет,  показалось

Когда под вечер  дождь и сырость
И на душе колесный скрип,
Как будто что-то отвалилось 
Там, где привычное: стык в стык 
Я надеваю плащ и долго
Брожу по городу один.
Дождь колется, от капель колко
И равнодушно от витрин.
И неуютно от прохожих,
Идущих мимо, я ж, как мим,
Без слов, движеньем осторожным,
Напоминая лимузин,
Скольжу по амальгамной коже
Потертой улицы своей
Поверь, мой друг, совсем несложно
Стать одиноким средь людей.

Застынут деревья в печали ночной,
Луна растворится в тумане.
Начну я писать о любви тишиной,
Осевшей в гранёном стакане.

И дзинькая ложечкой по тишине,
Чаинки, как листья, взметая,
Я в сладостно-бледной, смущённой луне
Тебя распознаю, родная.

Твой жемчуг на шее дрожит, как в воде
Стекольно-полночные звёзды,
Они говорят  не ищи мне,  в судьбе
Не встретишь чудеснее слёз ты,

Чем полугорящие полуогни
Луны, растворённой в тумане.
Чем бусы жемчужно-дрожащей любви
В обычном гранёном стакане.

Осень листьями пятнится 
Сероглазая  в дожде.
Утро раннее  не спится,
Нет, не осени, а мне.

Под верблюжьим одеялом,
Щёку подперев рукой,
Философские начала
Выплетаю я строфой.

Чай лимонит, крепок, сладок,
В подстаканнике  не жжёт,
Вспоминается Саратов
Память Нет, она не лжёт.

Дом. Окраина, калитка
Полдень Пахнет резедой.
А ещё  твоя улыбка 
Щёчки с ямкой-запятой

В прошлом веке, жарким летом
Это было, было  мило.
А сегодня хмуро, сыро,
Краски выцвели  нет цвета.

А сегодня  я с тетрадью:
Чаепитие в Стихах.
Вышиваю в строчке гладью:
Осень, утро, кот  в ногах

И немножечко измято
Я заканчиваю стих:
Лето  было чай, ведь,  с мятой,
А ещё он  на двоих.

Не хочешь песен, будут  письма.
Их на кленовых напишу
Листах  листами стали листья,
Шуршу опавшими, шуршу.

Несёт засохшие конверты,
Трудяга ветер-почтальон.
Слова осенние манерны 
В них прочеканенность и звон.

В них горечавостная вяжесть 
Все то, что вызрело за год,
Печали с чаяньем на радость,
Несложных правил новый свод.

В них столько грусти потаенной,
Надежды зиму пережить,
Что кажется благословенной
Осеннесказочная нить.

На это время кружевницей
Я становлюсь и, пяльцы взяв,
Пишу страницу за страницей
По златотканью октября.

Одеяло, утро, дождь
Нервно тикает будильник.
Зазвенел  дал подзатыльник 
замолчал

Пёс, как Гаврош 
тапочки несёт к постели.
На полу  в углу  гантели
Ну и что, что дождь на деле
Нет,  на самом деле дождь.

За окном  сплошная осень.
Настроение  занозит.
Самочувствие  свербит
Бытовухобытный быт.