Ира Что происходит?
Юра, уходи Прости меня. Но тебе нужно уйти. Прямо сейчас.
Почему?! Объясни!
Сказать, что я удивился ничего не сказать. Я был в шоке. Школьная подруга, которая час назад выкрикивала моё имя в постели, сейчас выгоняла меня на улицу. Посреди ночи.
Может, скажешь, что случилось?
Что случилось?!! Ты совсем придурок!? Ты не понимаешь, с кем ты связался?! Вспомни, что я тебе рассказывала в школе! Про женщину, которая мне снилась!
Ира, поверь, Мириам не причинит зла. Она добрая и
Господи, ты действительно придурок! Это не демон! Это Морана! Блин, блин, блин, господи, что я несу, Ира начала всхлипывать. Юра убирайся. Умоляю, уйди отсюда. Я не хочу в это верить, всё это какой-то бред, но я не могу Я не могу успокоиться, пока ты здесь. Уходи, пожалуйста.
Что-то внутри меня оборвалось, и я вдруг стал спокоен. Было уже всё равно.
Хорошо, холодно ответил я, ухожу. Дай мне пять минут.
Молча прошёл мимо девушки. Достал из рюкзака чистые вещи. Выстиранные закрутил в пакет и сунул их в боковой карман. Надел джинсы. Прошёл в спальню и снял телефон с зарядки. Пробежался глазами по квартире, проверяя всё ли забрал. Надел футболку, поверх натянул толстовку. Затем закинул за спину рюкзак и, не говоря ни слова, ушёл.
Пока ждал лифт, в голове не было мыслей. Словно на автопилоте я зашёл в кабину, нажал кнопку первого этажа и поехал вниз. Лишь на выходе из подъезда противное пиликанье домофона вернуло в реальность. Я огляделся по сторонам.
Типичный спальный район. Ничем не отличающийся от таких же застроек в других уголках страны. М-да уж
И куда идти? Снова на дорогу? Но автобусы уже не ходят, и придётся шагать через весь город.
Я увидел беседку на детской площадке и решил посидеть в ней, пока не придумаю, что делать дальше. Внутри валялись пустые бутылки из-под пива, шелуха и куча сигаретных бычков. Выбрав место почище, присел на скамейку и закурил.
Телефон завибрировал и коротко пропищал. Я прочитал сообщение. Оно было от Иры.
«Прости меня, Юр. Будь осторожен».
В конце была прикреплена ссылка на какой-то сайт. Я открыл его.
На картинке была изображена бледная девушка с длинными тёмными волосами и иссиня-чёрными глазами. Она стояла на фоне полной луны, окружённая бледно-голубым сиянием, в длинном пурпурном платье.
Внизу был текст:
«Морана божество славянской мифологии. Богиня холода, мрака, ночных видений и чародейства. Также известна, как Марена, Мара. Одно из самых древних, таинственных и смутных божеств в языческих поверьях славян. Время её поминания первое марта, первый день весны. Имя Мораны дало начало таким словам, как: мор, морок, мрак, марево, морочить, и часто отождествляется с именем Смерти».
Мои ладони вспотели, а по спине прокатился холод.
Подул ветер.
Смерть? Даже так?
Я вздрогнул и выронил телефон из рук. В проходе беседки на фоне ночного неба и полной луны стояла Мириам, одетая в короткое пурпурное платье.
Она стояла, скрестив руки на груди и чуть наклонив голову набок. Смотрела с любопытством кошки, что от скуки играет с израненной мышью. Она преобразилась в темноте. Её глаза потеряли синий оттенок и теперь напоминали две бездонные пропасти, в которых царила вечная ночь.
Я вглядывался в знакомые черты лица и не мог избавиться от страха, какой испытывает человек, вдруг оказавшийся на волосок от гибели. В голове крутился лишь один вопрос.
Кто ты, Мириам?
Она не спешила отвечать.
В тишине я услышал удары собственного сердца, что билось с удвоенной скоростью. Инстинкты приказывали бежать и не оглядываться назад. Требовали, чтобы я спасался, позабыв обо всём.
Это бессмысленно. От неё нельзя убежать.
Я та, кто хранит твои сны.
Её голос вибрировал, как оперение стрелы. Разрезал воздух бархатным резонансом. Он завораживал и манил, словно пение коварных сирен. Усыплял осторожность и подчинял своей воле. Она не была похожа на девушку, что я привык видеть рядом.
На её губах по-прежнему скользила усмешка, волосы всё так же лились в изящном каскаде. Но взгляд Взгляд был другим.
Зачем я тебе, Мириам?
А я тебе?
Она играла со мной. Не в безобидные полунамёки и остроумные замечания, что доставляли удовольствие нам обоим. Не в привычный пасьянс риторики и логических ловушек. Она играла совсем в другую игру. В мрачную недосказанность, в смертельное переплетение загадок и смыслов.
А я тебе?
Она играла со мной. Не в безобидные полунамёки и остроумные замечания, что доставляли удовольствие нам обоим. Не в привычный пасьянс риторики и логических ловушек. Она играла совсем в другую игру. В мрачную недосказанность, в смертельное переплетение загадок и смыслов.
Кто ты на самом деле? спросил я. Каково твоё настоящее имя?
А какое из них можно назвать настоящим?
Она сделала шаг. Я попятился. Мириам протянула ладонь и нежно провела пальцами по моей щеке.
Как зовут тебя?
Ты знаешь.
Знаю, кивнула девушка. Знаю, мой дорогой. Но скажи, почему именно так?
Потому что так назвал меня мой отец.
Она улыбнулась. Искренне. Любяще.
Твой творец. Он дал тебе имя. Разве оно не настоящее?
Я не давал тебе имени, Мириам. Ты сама его назвала.