Я не могу остановить Зои. Но я могу остановиться сама, не дать себе сделаться такой, как она.
Мне по-прежнему кажется, что я толстая, хотя и сбросила вес. По-прежнему хочется стать по-настоящему стройной. Но я не хочу заболеть. Не хочу умереть от голода.
Я иду домой. Анну переполняют вопросы, но она видит, что я не в состоянии об этом говорить. На ужин она приготовила салат.
— Фу, гадость. Я хочу чипсы, — говорит Моголь.
— Можешь взять чипсы к салату, — говорит Анна.
Она ничего больше не добавляет, но ужин явно приготовлен специально для меня: обезжиренный творог, клубника, авокадо, салаты — рокет и радиччо. Анна исподтишка с опаской поглядывает на меня. Я кусаю губы. В голове уже защелкало: я подсчитываю калории, ужасаюсь по поводу авокадо. Я прижимаю руку ко лбу — надо остановиться! Я смотрю на тарелку с любовно приготовленной едой, аккуратно разложенной красно-зелеными кольцами вокруг белоснежной творожной горки.
— Анна, как красиво! — говорю я. — Спасибо тебе большое.
Я начинаю есть. Откусываю. Жую. Глотаю. Моголь болтает без умолку, но Анна с папой молчат. Они смотрят на меня, затаив дыхание.
— Все нормально, — говорю я. — Я больше не буду прятать куски по карманам. Не буду выплевывать еду в носовой платок. Не буду вызывать у себя рвоту.
— Слава богу! — говорит папа. — Ах, Элли, даже не верится — ты опять ешь!
— Я тоже ем! — говорит Моголь. — Я все время ем, а меня никто не хвалит. Мы же не будем каждый день готовить салат специально для Элли, правда?
— Будем, а как же, — говорю я, но в то же время подмигиваю Анне, чтобы показать, что я шучу.
После ужина я сразу направляюсь к себе в комнату. Папа тут же начинает трепыхаться.
— Куда ты собралась?
— Иду делать уроки. Честное слово, папа.
И это правда. Ну, честно говоря, домашнее задание по французскому меня не слишком вдохновляет. А математику завтра спишу у Магды — придется ее подкупить. Весь вечер я провожу за домашним заданием по рисованию, пытаюсь изобразить автопортрет.
И не один. Я нарисовала полдюжины автопортретов, но все они безнадежны. Я смотрю в зеркало и по-прежнему вижу там толстую девочку в мелких кудряшках, которая сердито смотрит на меня. На рисунке она получается еще толще и хмурится, как будто вот-вот заплачет.
Стук в дверь. Анна.
— Можно, Элли? Я только что уложила Моголя. Мы с папой хотим попить кофе. Ты будешь?
— Да, спасибо.
Она слышит мой вздох и заходит в комнату.
— Что случилось? Ой, Элли, какая прелесть!
— Нет, не прелесть. Я просто уродина.
— Ты нарисовала себя гораздо толще, чем на самом деле… И вид у тебя не очень счастливый.
— Ничего удивительного. Я не способна рисовать даже за конфетку, — говорю я и безжалостно комкаю рисунки.
— Ой, не надо! Они были такие хорошие. Покажи папе.
— Нет. Я завтра еще попробую. — Я протираю глаза. — Устала…
— Я тоже.
— Анна… Спасибо тебе, что ты такая милая.
"Милая" — дурацкое, пошлое слово. Наша учительница английского просто рвет и мечет, если увидит его в сочинении. Но Анна улыбается, как будто услышала высшую похвалу.
Она и правда милая. Я никогда не смогу полюбить ее так, как я люблю свою родную маму. Но раз мамы со мной нет, может, Анна — лучшая возможная замена?
Спускаюсь вниз пить кофе. Беру к нему испеченное Анной печеньице и наслаждаюсь каждым кусочком. Мне становится страшно — вдруг захочу еще и еще, буду лопать, пока банка не опустеет…
Нет.