Я налил еще.
И где мы? Все еще в Девятово. Два часа до работы и два часа с нее. Полжизни в пути. Никаких перспектив и света в конце туннеля.
Все могло же сложиться иначе.
Могло. Но не сложилось. Москва не покорена. Пора ехать домой. Этот бой проигран, как и многолетняя война. Надо принять это.
Так почему ты опустил руки?
Я стар и слаб для всего этого, понимаешь?
А что же делать, чтобы не остаться у разбитого корыта?
Вот у тебя есть мечта?
Ага. Тачку хочу крутую, чтобы девок красивых возить.
Дурак ты, Вася. Это не мечта, а цель глупого молокососа. Ну вот будет у тебя тачка, и что дальше?
Буду с девками фестивалить.
А дальше что? Свадьба, ипотека, развод, алименты? И все это будет происходить в Девятово. Москву ты будешь видеть из окна своего офиса, окна автобуса или электрички, несущих тебя в далекое Замкадье, и по телевизору.
Какое-то проклятое ваше Девятово.
Таких Девятовых вокруг Москвы сотни, и каждый день туда приезжают такие покорители, как и ты. За лучшей жизнью. За мечтой. А в итоге получают еще худшую жизнь. Жизнь ради чего? Ради съемной или ипотечной квартиры? Зачем все это надо было? Страдать ради счастливого будущего, которое так может и не наступить?
Так что делать-то, дядь?
Знал бы прикуп, жил бы в Сочи. Плесни!
Я не мог пить со скоростью своего дяди, но отставать было бы неприлично. На Родине было принято пить, пока не упадешь. Разум мутнел, все расплывалось, мысли дядьки становились все сложнее для понимания.
Мы вышли на балкон. Дядька снова закурил.
Смотри, какое небо красивое.
Ага.
А дома-то те же звезды.
Ну да.
Только тут воняет со свалки, а дома пахнет благоухающей природой.
И-и-и?
Подумай на досуге, где ты сейчас находишься? И зачем?
Я молчал. Сложно думать, когда в тебе пол-литра.
Пойдем на посошок и спать.
Хорошо.
Ночью я плохо спал, да еще и дядька храпел, как взлетающий боинг. Встал я в пять утра. Светало. Дико болела голова. Жажда не утолялась. Было мерзко как телу, так и душе. Я подошел к окну. На улице было так же. Я по-прежнему был в Девятово.
В месте, где рождаются и умирают мечты. В голову закралась мысль свалить отсюда. Но куда? Вопрос. Очень хороший вопрос.
Кубик-рубик
На мое семилетие мне подарили кубик-рубик. Эта была сложная игрушка, которая не давалась мне даже с журналом по сборке. Целыми днями я крутил эту штуковину, пытаясь собрать ее. Дома. Во дворе. В школе.
Научился я собирать только одну сторону полностью и нижний ряд прилегающих граней.
Не получается? подсел рядом со мной какой-то мужик.
Не-а.
Докуда уже собрал?
Только нижний ряд, вздохнул я.
Хочешь, покажу, как собрать второй?
А вы что, умеете? обрадовался я.
Ага.
Ух ты!
Я отдал ему кубик, и он несколькими движениями собрал второй ряд.
Ого-о-о-о-о!
Да это просто.
Затем он медленно показал мне, как крутить кубик, чтобы собрать второй ряд.
А теперь сам.
Смотрите, смотрите, у меня получилось!
Радости моей не было предела.
А дальше как?
Потом покажу. Всему свое время, мой друг.
А как вас зовут?
Дядя Дима.
А меня Вася.
Он крепко пожал мне руку и ушел.
На следующее утро я снова сидел на лавке перед домом и крутил этот проклятый кубик. В журнале было написано, что я должен был теперь собрать на верхней стороне крест. Но как собрать его, не разрушив остальное? Как же все непонятно. Вот бы дядя Дима показал, но он не пришел. Не пришел и на следующий день. Кубик все не давался мне. Я злился. Очень злился.
Ну что, как успехи? раздался задорный голос дяди Димы из-за спины на третий день.
О-о-о-о-о, дядя Дима, обрадовался я, что-то не получается. Покажите, как дальше.
Он сел рядом и начал объяснять, как крутить кубик.
Эй, отошел от него! крикнул появившийся во дворе отец.
Лёнь, да ты чего, я ж пацану твоему только показываю, как кубик собрать.
Если ты сейчас не потеряешься, я тебе втащу, понял, урод?
Да понял, понял. Пока, студент! подмигнув мне, дядя Дима встал и пошел домой.
Оказывается, жил он в соседнем подъезде.
И к сыну моему больше не подходи! крикнул ему вдогонку отец.
Пап, а почему ты его прогнал, он ведь помочь хотел?
Тебе нельзя общаться с незнакомыми взрослыми дядями.