46
Из цикла «Годовые кольца»
А что теперь? А то же, что и прежде.
А прежде что? Всё то, что до того:
Стучаться в двери, верить лишь надежде,
И знать, что не изменишь ничего.
За подготовкой к громким медным трубам
Прошли и сорок три и сорок пять,
Чтоб пояснить, где ласково, где грубо:
Предписанного нам не избежать.
Но унывать причины я не вижу,
Как та лягушка, что, упав в кувшин,
С надеждою взбивала масла жижу
За упокой подружкиной души.
И всем должно быть безусловно ясно:
Надежда есть, когда её и нет
Взбивай руками воздух, словно масло,
Чтобы однажды вылететь на свет.
«Подобно тому, как лежал на диване Обломов»
Подобно тому, как лежал на диване Обломов,
Стараясь покой свой и самую сущность сберечь,
Цементом лежит на истории русская речь,
Скрепляя пласты разномастных эпох и разломов.
Пусть где-то не помнят
российских смешных медвежат,
Но как бы чужие края не казались просторны,
Куда ни посмотришь
повсюду славянские корни,
Где пальцем ни ткнёшь
всюду мёртвые наши лежат.
Они разгоняли тяжёлые грозные тучи,
И думали с людом простым в унисон об одном,
Хоть многим кириллица
кажется странным письмом,
А русский язык непонятным набором созвучий.
А после, когда отпевали войны соловьи,
Оставив зарубкой звучание русского слога,
Вела их прямая к родимому дому дорога,
Где можно без жестов друг другу сказать о любви.
И в городе шумном
и в тихой крестьянской глуши
Улыбку блаженства с лица отереть не просите:
Я счастлив уж тем, что великого слова носитель, -
Живой бесконечной светящейся русской души.
«Ах, кассеты мои, кассеты»
Ах, кассеты мои, кассеты,
Четырёхугольные сёстры,
Сколько было на вас напето,
Чисто, искренно и серьёзно,
Сколько вами чудесных песен
Было выучено навечно
Да минуют вас тлен и плесень,
В этом времени быстротечном!
Дорогие подружки с лентой
В цвет молочного шоколада!
В мёрзлый век цифровых агентов
Придыханья шумов не надо.
Но в звучаньи, вокруг разлитом
В цифре дёготной мёда ложка:
Всё манит меня, как магнитом,
Намагниченная дорожка.
Исповедь непоэта
Похоже, я плохой поэт определённо:
Я не страдаю от любви неразделённой,
Я не меняю жён на тех, что помоложе,
И не кладу подруг в супружеское ложе.
Я не предрасположен к пагубным привычкам,
Я не предрасположен смысл отдать кавычкам
И не веду себя как именитый автор,
Слагая о запретном хитрый строй метафор.
Я не принадлежу
к различным секс-меньшинствам,
И не согласен с тем, что Сталин был фашистом,
Я не сторонник, но и не противник власти,
В моей крови всего лишь гран еврейской масти.
Я не стремлюсь любить Россию на чужбине,
Мне не поставлена дилемма «или/или»,
Я не ношу платков и губы не помажу,
И в телевизоре мой профиль не покажут.
Пусть о мирском поэту думать не пристало,
В мирских заботах я, лишь только солнце встало:
Хоть без работы не сижу, но очень даже
Люблю удачно сэкономить в распродажи.
Вот так оглянешься и понимаешь точно:
Никак не вырасти стихам на этой почве!
И что бы там из-под пера уже не вышло,
Известно всякому: поэт я никудышный.
А я в поэты вовсе не стремлюсь, пожалуй.
Ты в белый стих мой прозаический пожалуй,
Почувствуй ритм,
почувствуй рифму и размерность,
И поэтическим святым канонам верность.
Не тот поэт, кто пьёт он поступает глупо,
Не тот поэт, кто член писательского клуба,
Не тот поэт, кто слово в книги облекает,
А тот
Давай-ка чаю! Самовар вскипает!
Душа Победы
Майскими косматыми вечерами
За столом меж сыном и дочерями
В городе, который не потеряли,
На земле, которую сберегли,
Я сижу и слушаю разговоры,
Смысл не ясен мне до конца которых:
Скрыл надёжно сленга и стёба ворох
Суть того, о чём говорят они.
Веселятся дети и байки травят,
Жить, любить, смеяться и верить вправе,
И ответом шумной родной ораве
По душе расходятся кружева.
Им война что нам продразвёрстка с НЭПом,
То, о чём никак не расскажешь рэпом,
Что-то из времён, где ни разу не был
Ни ты сам, ни чья-то душа-жива.
Я напомню вновь, если будет место,
Из чего у них получилось детство,
Из какого слеплены с ними теста
И отцы, и деды, и вся страна,
А они дождутся конца рассказа,
И, хотя меня не прервав ни разу,
Перейдут на прежние темы сразу,
И исчезнет, чуть промелькнув, война.
Вечер словно нехотя катит к ночи,
В фиолет лазурь переплавить хочет,
Хоть вдали чужая гроза грохочет,
Засыпают дети и видят сны.
Пусть они их даже с утра не помнят,
В памяти лишь клочья, обрывки, комья,
Но без них не стало б того застолья,
Как не стало б мая и всей весны.