Маски
Я люблю.
Быть может, любишь ты.
Но опять луна не светит ярко.
В темноте, слепые как кроты,
от судьбы зачем-то ждём подарка.
Мы для всех
как будто брат с сестрой,
только дома мы снимаем маски.
Снова ночь продолжилась игрой,
сказочной, как детские раскраски.
А наутро снова «уходи»,
разные дома и одеяла.
Так невыносимо жжёт в груди
Всё-таки одной ничтожно мало
ночи из эмоций до вершин!
Взгляд твой отпечатался в глубинах.
Ты одна. Я тоже здесь один.
Почему? Запутались в причинах.
Память заставляет вновь гореть.
Поцелуи, смех, дыханье, ласки
Остаётся жить, работать, петь
Ждать когда мы снова
снимем маски.
Кайф
С одной мечтая быть навеки,
её вдыхая, как духи,
я о желанном человеке
пишу влюбленные стихи.
О том как жажду раствориться
в той возбуждающей красе,
в которой умудрились слиться
мои пути-дороги все.
Искал тебя, шагал не с теми
Когда нашёл пустился в цвет.
Вот так моё настало время,
когда меня счастливей нет.
Я так хочу тебя, родная,
во всех значениях «хочу».
Моя натура заводная,
моя головушка дурная
я слишком дорого плачу
За то, что быстро не взрослею,
способен людям доверять,
мечты заоблачные клею,
ещё хвостом могу вилять
Не осуждай, когда вот что-то
я с жизнью делаю не так
Я сам себя тащу в болото
порой, как подлинный дурак.
Я повзрослею, подытожу
Одно сказать тебе могу:
ты плюнь в мою тупую рожу,
коль не прибавится в мозгу.
Люблю тебя, да это странно
Но было бы ещё странней,
что извержение вулкана
я бы изгнал из серых дней.
Я принял всё дожди, метели,
я кайф ловлю от страстных встреч.
Так неужели, неужели
не стоит мне это беречь?
Я буду сильным, буду драться,
тебя вдыхая, как духи,
за кайф из пепла возрождаться,
писать влюблённые стихи.
Забава
Мы пишем жизнь не с красной строчки.
Порой абзацев не найдётся.
Оставить чистыми листочки
нет, никому не удаётся.
Наш каждый день атака, вызов,
но чаще это оборона.
Не уклониться от сюрпризов
в пути от пользы до урона.
Пытаться вглубь засунуть чувства,
оставить правила, рефлексы
часть современного искусства
быть там, куда приводят рельсы.
Но невозможно сохраниться,
всегда неловко остаются
бездарно белыми страницы.
Черновики с годами рвутся.
Мы пишем, книги заполняем,
рисуем нужные картинки
В душе себе не позволяем
фотографировать снежинки.
Да, так бывает на бумаге
нет новых строк, нет иллюстраций.
Страницы белые, как флаги.
А ты устал, ты хочешь сдаться.
Но мы забавные такие:
вчера полёт, теперь петелька.
Уйти из выбранной стихии
не отпускает каруселька.
Мы обрастаем, тяжелея,
тем, что хотят глаза, желудок,
к себе приманивая, клея
Не подключая свой рассудок.
А кто-то книги не оставил,
а кто-то сам решил не сто́ит.
Никак её не озаглавил,
закрыл, не веря, что откроют.
И не забудут, не отбросят.
Они записывают тоже.
Ты часть, куда тебя заносит?
К чему разрушил, уничтожил?
Довольно! Хватит! «Многа букав»
Но посмотри: все что-то пишут.
От вкусов, запахов и звуков
у всех, бывает, сносит крышу.
Но кто-то слабый, кто-то резвый.
Всё в голове, как ни банально.
Один со шрамами от лезвий,
другой в нуле по пятибалльной
Да, всем нужна любовь, забота,
поддержка. Действуйте, любите!
Но кто пойдёт в твоё болото,
когда ты только потребитель?
Да, в мире много одиноких,
их заполняются страницы.
Отдай Не будь одним из многих.
К тебе вернётся, заискрится.
А мы вдвоём напишем главы,
внутри себя разжав пружинки
У нас с тобой на жизнь забава
фотографировать снежинки.
«Осенняя ночь необычно светла»
Осенняя ночь необычно светла,
но странно другое (то явь, или снится?):
минуту назад ты котёнком была,
теперь мне царапаешь спину,
как львица.