Единственный мой дом
Поэты
Все поэты немного пророки
И есть в них что-то от сатаны
Им не чужды людские пороки,
Как и тяжкое бремя вины
Потому они часто страдают
За других, тех, поверивших им,
Если в строчках своих угадают,
Когда новый разрушится Рим
Если снова предскажут эпохе
Её скорый финал, сквозь туман
Если скажут, что боги не боги,
А их каждое слово обман
Власть сама состоит из пороков,
Но у власти есть право решать:
Оставлять ли живыми пророков
Или, может, позволить сбежать
Да живые поэты опасны,
Но страшнее те на небесах.
Они станут для всех несогласных
Вмиг святыми у нас на глазах
Нет, поэты совсем не пророки
Они просто болеют душой
За страну. Ту, в которой уроки
Прошлых бед забывают порой.
Вопросы совести
Какое ты теперь имеешь право
Судить о том, что было, но прошло?
Делить людей на правых и неправых,
На тех, кто совершал добро и зло?
Их нет давно ни красных и ни белых.
Зачем тебе их судьбы ворошить?
До прошлого тебе какое дело?
Оно ведь не мешает тебе жить?
Мне совесть задаёт вопросы эти,
А память моя словно трибунал
Мне, правда, хорошо на этом свете,
Пока я полной правды не узнал.
А если вдруг узнаю, что с ней будет,
С бессовестною совестью моей?
И что тогда о ней мне скажут люди,
На склоне моих столь хороших дней?
А может, впрямь, я не имею права?
Но совесть почему-то вдруг молчит.
Вдруг и она от прошлого устала?
Она же на меня донос строчит
Повезло
Не видел я давно, чтобы так дружно
Народ наш на субботник выходил
И приглашать совсем уже не нужно
Даёшь в стране субботник для водил!
Валит народ с лопатами и матом.
К последнему давно не привыкать
И роет, роет, роет снег лопатой
Своё авто не может откопать.
А снега навалило за ночь горы.
Легко и перепутать, чья гора?
Пока без драк, пока дошло до споров.
А кто забыл, куда ещё вчера
Поставил «мерседес» свой просто курит,
А, может, ждёт, когда растает снег?
Ну, что ж, пусть ждёт. А я на этой улице
Самый, видать, свободный человек.
Хожу и наслаждаюсь красотою
Ни руки не болят, ни голова!
Моё авто в ремонте на постое
И до весны в ГАИ мои права
Без меня
Я к изменчивости мира
Отношусь вполне лояльно,
Но в подобной карусели
Как-то мне не по себе
Я привык к стабильной жизни
Где-нибудь в деревне дальней,
К самому себе привык я
И привык к своей судьбе.
Вы меняйтесь с вашим миром,
Может, что-нибудь найдёте,
Вы меняйтесь, изменяйтесь,
Изменяйте без меня!
А когда всё надоест вам,
Может быть, ко мне зайдёте?
Сядем вместе у камина
И тепло его огня
Вам тепло напомнит дома.
Но давно всё изменилось,
А точнее, изменили
Вы себя в себе давно
Вы, без прошлого оставшись,
Слишком поздно спохватились.
Потому что мир изменчив.
Неизменно лишь одно
Это Бог создатель мира.
Так зачем его менять?
Чтоб изменчивостью мира
Слабость Веры объяснять?.
Страна великих чудаков
Жил да был на свете Чудик
В детстве весело чудил,
А вокруг смеялись люди:
Что он в этом находил?
Не заметно Чудик вырос
Стал не чудик, а чудак.
В брюках, купленных на вырост,
Ну, ни дать, ни взять простак
Но не знали эти люди
Ничего про чудеса.
Он для них остался чудик
Ненормальный за глаза
Ну, а он, с людьми не споря,
В мастерской своей чудил
И врагам на страх и горе
Нечто вдруг соорудил
И однажды нечто это
Вдруг рвануло на весь мир
И стал чудик для планеты
Вмиг не чудик, а кумир
Кто он как-то раз спросили
У меня. А я им так:
Много чудиков в России
Каждый первый в ней Чудак!
Ведь на них стоит Держава,
А за ней все мы стеной
Так, что лучше, Вам, пожалуй,
Обходить нас стороной!
Мороз
По телевизору всерьёз
Нам всё расскажут про мороз
И повторят потом раз пять:
Мороз! Всего-то двадцать пять
Какой мороз, побойтесь Бога,
Всего лишь холода немного