Как не слеталось бы на тризну вороньё
Величие России в ней в России!
Такой страны другой не быть нигде,
Как бы её враги не поносили
Россия будет всюду и везде!
Поэты Богу не нужны
Очередная ночь накрыла город
И даже ветер в парке старом стих
И в окнах свет погаснет очень скоро
И я закончу свой последний стих
Последний в жизни день вотвот убудет
И ночь последняя вот-вот уже пройдёт
И ангельский эскорт, вдруг, не прибудет
И ангел смерти снова не придёт
И так из века в век смерть ожидаем
Со страхом ли, со смехом ли. Кто как
И от прожитых лишних дней страдаем,
А с Богом всё не встретиться никак
Но смерть опять обходит стороною
Видать, поэты, Богу не нужны
С душой от самомнения больною
На жизнь в себе они обречены
Александр
Александр, друг душевный,
Дней моих почти что древних,
Дней, давным давно забытых.
Посидим, поговорим
По душам о том, что было,
И том, что позабылось
И о том, что тихо дремлет
В нашей памяти пока
По стаканчику пропустим.
Потом снова повторим.
И сегодня нашей грусти
Разгуляться не дадим.
Что-то личное отметим
И при этом не заметим,
Как промчится время лихо
И домой опять пора
Александр, друг душевный
Мы, конечно, непременно
Снова встретимся и будет
Разговор, как и вчера,
Вновь о том, что уже было,
Чтобы снова не забылось,
Чтобы память сохранила
Нам и эти вечера
Слова
Нет разговора без неё, проклятой.
Сказал бы, наливай, но я не пью.
И даже больше не ругаюсь матом
И вместо «мать..» произношу «люблю»
Такая жизнь пошла не жизнь, а скука
И лишь работа не даёт скучать.
А может быть опять мне встретить друга
И каждый день потом его встречать?
Ты не пойми меня, душа, превратно
Я просто говорю с самим собой
Я не вернусь туда, где был, обратно
И жизнь не превращу в сплошной запой.
Пусть разговора без неё проклятой
Не получается с друзьями иногда,
Но в этом я, душа, не виноватый
Я много говорил и пил всегда!
Но то, что было с губ давно слетело
Всё сказано. Ну, а о днях лихих
Мне говорить давно уж надоело.
Теперь слова я трачу на стихи
Не будем женщин обижать
Март. Весна. Народу куча.
Праздник женский. Каждый рад
Март. Восьмое. Год такой же.
А в Нью-Йорке гей-парад
Что-то явно перепутал кто-то.
Ну, конечно, век!
Вновь Нью-Йорк. И снова митинг
Пятнадцать тысяч человек
Так родился этот праздник
Праздник женщин дорогих.
В этот день восьмого марта
Нам не надо тех других!
Петербург. Начало века.
Пролетарками забит
Невский весь.
Все с красным в красном.
Только Бог один скорбит
В революцию шагает
Дружным шагом наш народ.
Ну, а праздник? Праздник будет!
И его придёт черёд
Революцию свершили.
Очень весело зажили
И конечно праздник этот
Стал на праздник чуть похож
Дружно помитинговали.
О победах доложили,
А потом, ну, мы ж в России,
Море праздника и рож
Полупьяных, даже пьяных.
В общем, кто во что горазд.
Год и сорок поздравляли
Пели. Пили.
Каждый раз
. Власть сменилась.
Век сменился.
А восьмое марта вновь
Ждём мы также как и ждали.
И готовим море слов
Вместо митингов подарки
Вместо орденов цветы
И давно не пролетарский
Праздник женской красоты!
И пусть Бог его не любит,
У него свои есть дни.
Женщин обижать не будем
Он такой один у них!
Римский Корсаков
Сегодня мы кино снимали:
На первых кадрах старый дом
На фото Он но очень маленький
И очень взрослый но потом
Снимали музыку на нотах
И не забыли ничего
Но только в кадре нет кого-то
И в доме старом нет Его
Давно Он этот дом покинул
Но ждёт Его дом до сих пор
А за окном над небом синим
Успенский высится собор
И стариной вокруг всё дышит
И Он, как будто, где-то здесь
И музыку Его мы слышим
И в этой музыке Он весь
Шагами маленького Ники