Петр Корытко - Точка невозврата. Сборник стихов стр 2.

Уплывают вёсны в лодочке на вёслах,
Сложенной ладонью на груди,
Убегают плёсом, тая за утёсом,
Обретая звёздные пути.

Неподъёмной мыслью, бездной коромысла
Падает на сердце Млечный Путь.
Всё пою, болезный, в этот век железный,
Так и не желая отдохнуть.

«Не пылит дорога, не дрожат»[1] ах, много
Не сумел я нужного сказать.
Проплывают годы и уходят гордо
Сквозь мои усталые глаза.

Милая Россия, в образе осином
Я растратил добрые слова.
Что скулить мне псиной и не лучшим сыном,
Всё одно, никчемна голова.

Дожди замёрзли, вывалились пухом,
Накрыли гнёзда летних соловьёв.
Уходит осень, шаркая старухой,
По белой краске в несколько слоёв.

Ложится в иней, где кристаллов шёпот,
В успенье вод, накрытых новым льдом.
Живу мечтой ах, если б, хорошо бы
Вошла отрада в мой усталый дом.

Я жду тебя, хочу цветком приветить
Весенним утром, выскоблив полы,
Чтоб ты, босая, лучшая на свете,
Вошла ко мне без горя и хулы.

Всё как всегда, семь бед, но нет ответа,
Вопросы гнутся в острые крюки.
Стоит судьба, готовая отведать
Мои слова из огненной реки.

Алексею Мусатову

Мастер дряхлеющий щепочки склеивал,
Стройные плоти из мёда и муки.
Перед кончиной ветрами обвеивал
В мудром скреплении вечные звуки.

Также и мы собираем старательно
Кто-то умом, ну, а кто-то и сердцем,
Строки, где тайна у бога украдена,
Где немота устремляется в скерцо.

Знаешь, приятель, мы скоро состаримся
В годы войдём и утонем бесследно.
Что закручинился? Мы же останемся,
Может быть, скрипкой на облаке бледном.

Пух тополиный ветрами уносится
В дали, где станет сказанием пыльным.
Самое верное, друг мой занозистый,
Нам искупаться в бессмертье ковыльном.

В белом небе вереницей огибают Землю птицы,
Отпевая белый день.
Вяжут мысли тонкой спицей, облекая в небылицы,
Обаятельную сень.
Улыбаясь над криницей, умываются зарницы,
Где эдемовская тень.
Мне осталось помолиться на околице страницы
И покинуть толщу стен.

Деревянными крестами забиваю в жизни ставни,
Для простора я простой.
Провожаю взглядом стаи, ухожу печалью в старость,
Повторяя только стон.
Высыхаю пылью стариц, высыпаю, что осталось,
Утоляя чёрный сток,
За которым новой тайной, заколдованной в усталость,
В белый день пробью росток.

Получив инструктаж, знал, что ждёт впереди 
Полегло до него здесь немало.
А желание жить, как заноза в груди,
Человеку уснуть не давало.

Что он думал о славе, сказать не берусь,
Только правило знал он простое 
Если ты не предатель, не шкурник, не трус,
Обязательно будешь героем,

Как бы ты ни погиб, даже с прочими в ряд
Похороненный в общей могиле
Выжить шанс невелик, но он есть, ведь не зря ж
Человека для жизни крестили.

Для бессбойной отцепки сложил парашют,
Запасную приладил обойму,
Даже зная, в какое их пекло пошлют,
Он мечтал перед завтрашним боем:

Вот окончится чёртова эта война
И его наградят перед строем,
А ещё есть в деревне девчонка одна,
С ней детей у него будет трое.

В темноту, как в загробную жизнь, улетал
Самолёт за разрывы орудий.
Рваный воздух гребли под себя два винта,
Крохи жизни у смерти воруя.

За момент до того, как достиг альтиметр
Обозначенной всем цифры восемь,
Третьим с края сидел человек на скамье
В ожиданье команды «Готовься!»

Впопыхах собиралась солдата душа
В рай, где дверь перед нею откроют,
А он думал, сжимая в руках ППШа,
Что детей у него будет трое.

Слезами мокнет небо наших щёк,
Как крылья птицы выцветший платок,
А что там в складках у него шуршит?
То соль от нашей высохшей души.

Платок ты этот можешь простирнуть,
Прервётся в поднебесье птицы путь,
Дождём обид прольётся на фаянс
Что раньше отболело внутри нас.

Все тучи уплывут за горизонт,
И крылья птицы сложат точно зонт,
А то, как плачет небо наших щёк,
Расскажет только выцветший платок.