«Здравствуй, Алиса. Я хорошо, спасибо»
Здравствуй, Алиса. Я хорошо, спасибо,
как у тебя? Просто невыносимо
писать этой ручкой. Сменил, продолжаю: май
от января отстоит практически на полгода,
но если не знаешь, что отвечать
как встарь
пиши про погоду.
Я ничего. Ты, полагаю, тоже.
Эта похожесть нас довела до ручки
(хорошо не в петлю). Зачем-то лезу из кожи,
демонстрируя оригинальность ума. Боже,
почему, избавляясь от мелодрамной ноты
безнадёжно
выглядишь идиотом?
Впрочем, не обращай. Смысл моего письма,
устав от меня, ушел покурить, пока
я тут ваяю очередной балласт
буквострок в никуда. Тебе повезёт, бог даст,
сидеть в январе с этой дурацкой ручкой,
но тогда
это будет фарс.
Как и любой повтор. Только в театре сцена
раз за разом встречает аплодисменты зала,
жизнь, в отличии от, терпеливо дождётся финала,
чтобы не повторяться боле. Впрочем,
прекращу этот бред,
чтоб не влезть
в области многоточий
и прочие сферы. У нас мороз,
от окна дует. Пока я писал замёрз,
и о чае горячем как-то больше приходят мысли,
посему завершаю. Жду ответа, тебе сильнее.
Адрес прежний, ключи у тебя, я все тот же
дурак и писем
писать категорически не умею.
1 декабря
Мне хочется написать резко, отрезать четко, чтобы без недочётов на точках отрезка, чтоб было веско и читая потом как леска натянулась душа: от пальцев до перепонок. Чтоб спросонок там, наверху, удивились: мол, жив Курилка, а мы-то его списали, всех спасли а его даже не спасали, а он снова кропает какой-то бурлящий стих, с возрастом обнаглел и ни разу не испугался, сам не утих и не уняли его, мерзавца, и теперь даже тем, наверху, начинает упорно казаться, что создатель не то, чтоб ошибся, но явно перестарался, что-то слишком живое, больное туда вложив. Успокоить бы их, предложив: это всё паранойя; я не Босх и не Гойя, сам себе и аэд, и миф, и толку-то в том, что я вообще еще жив.
Хочется успокоить, а тебе вот, поди, нельзя ты, как водится, пешка, но апломба как у ферзя; ты, как водится, нищий, но в душе совершенно принц; у желудка проблемы с пищей у души зато нет границ. Ходишь-бродишь, гусляр, по свету, ищешь сам-не-пойму-чего, ни принцессы нет, ни монеты, даже дома нет ничего. Толку что от твоих рассказов, толку что от твоих затей, Эверестов твоих, Парнасов, нерождённых твоих детей; ты же гол как сокол и холост, как патрон, обесмысслен весь. Ты один уходящий поезд, для которого нету рельс.
Пытаешься объять весь мир ты всуе, а наверху тасуют и тасуют те пачки карт, которыми пойдёшь ты, но ты, конечно, не увидишь их. Нам наобум, на слово и на звук, нам наугад, наощупь, наудачу; и смыслу жизни форму придадут
То, что ты жив, нет,
н и ч е г о
не значит.
01.12.2008«Время рисует комикс в твоём мозгу»
Время рисует комикс в твоём мозгу,
смотрит,
как ты сам себе ставишь шах,
как бывший нищий, сегодняшний падишах,
корчишься ночью Господи, не могу.
Как всё, от чего ты скрылся заботой дня,
по ночам приходит и держит тебя в тисках,
и, с упорством садиста обманывая себя
словно яд, а не кровь струит в его проводах
мозг, проснувшись, запросит пощады, но
время не знает ни жалости, ни любви.
Нам остаются комиксы. И они
лучше пустого,
финального ничего.
Sweet Emotion
«Так кто ты »
Так кто ты
любимый,
в затянутой тиной
моей затянувшейся жизни унылой,