Нахлынут с новой силой мои воспоминания,
Как я впервые в жизни сказала, что люблю,
И как, смешно смущаясь, твердила заклинанье,
Что всё на этом свете с тобою разделю.
Еще могу быть нежной, быть мягкой и послушной,
Могу писать красиво наивные стихи.
Но мне необходимо быть ценной и быть нужной,
Смеяться от щекотной на ушко чепухи.
И с каждою минутой предательски темнеет
Сиренево-молочный таинственный закат.
Подует снова ветер и медленно развеет
Те мысли, что порою приходят невпопад.
***По улицам серого города,
По ямам кривых дорог
Я еду в другую сторону,
Туда, где никто б не мог
Сказать, что я делаю глупости,
Когда не иду домой.
Что всё мои трудности, грубости
Придуманы мной самой.
Что ловко умею вывернуть,
Не видя своих грехов,
И надо давно вышвырнуть
Обоймы моих стихов.
Не станут смотреть снисходительно,
Кривиться при слове «поэт»
И, глядя в глаза, убедительно
Твердить, что меня
Нет.
***И ты все еще не понимаешь,
Для чего просыпаешься утром,
По привычке себя поднимаешь,
Выплывая сознанием мутным
В новый день для чего-то нужный.
Для кого-то нужный. Бесспорно.
Неосмысленный и натужный.
Ежедневное нервное порно.
Ты все так же решаешь, что завтра
Будет все по-другому. Иначе.
Вот найти бы того автора,
Расспросить про его задачи,
Ткнуть бы носом сильно, до боли:
Для чего он писал эти сказки?
Наобум раскидав роли,
Без сценария, без подсказки?