"¡Déjame en paz!".
No quería mirarla, no quería oír su voz. No había nada que decir. Salió corriendo como un loco a la calle oscura y desierta bañada por la lluvia, sin importar con qué tropezaba, hasta que se encontró sin aliento y con arcadas.
Una nueva ola de dolor atravesó su cerebro, estalló en un destello de luz que lo cegó desde adentro, bajo los párpados entreabiertos. Buscando apoyo a tientas, se encontró con una superficie vertical, lisa y fría.
Abrió los ojos y se quedó mirando su propio reflejo en la ventana oscura, sin reconocerse.
CASSANDRA
"¿A dónde quedaron los jeans cortados en los muslos?". Cassandra corrió del dormitorio al armario del pasillo y le lanzó a la tía Isadora una mirada acusadora. "No pongas esa cara, estoy segura de que tuviste algo que ver. Sé que odias esos jeans".
"Soy inocente", dijo la mujer en la silla de ruedas, riendo, "aunque no me importaría verlos desaparecer. No son adecuados para ti".
"Ay, tía, ¿alguna vez miras a tu alrededor?". La gente ya no se viste como en el siglo XIX, las faldas y las crinolinas ya tuvieron sus días".
La mujer le lanzó una mirada indignada.
"Según tus normas y reglamento, yo todavía no nacía en el siglo XIX, y en cualquier caso no es mi culpa que las chicas de hoy hayan decidido disfrazarse de miserables leñadores". Movió la silla de ruedas hacia adelante hasta ponerse detrás de las rodillas de Cassandra, quien, tomada por sorpresa, se derrumbó en sus brazos. "En fin, creo que los vi en la canasta de ropa sucia, cariño".
Cassandra se rió a pesar de sí misma, levantándose rápidamente.
"Sucia... tendré que encontrar algo más". Miró a su tía con aprensión. "¿Te lastimé?".
"En absoluto, eres una pluma. ¿Por qué tanta emoción hoy?".
"Todavía tengo que maquillarme y peinarme y no me importaría tomar el viaje de las ocho y media. Me gustaría limpiar la ventana antes de que lleguen los clientes".
Para escapar de la mirada inquisitiva de Isadora se refugió en el baño, pero su voz también la alcanzó allí.
"¿Estás segura de que tiene que ver con el tipo que dejó su billetera en el pub ayer? Tienes que ir y recuperarla, si lo entiendo correctamente".
Frente al espejo, Cassandra puso los ojos en blanco.
"Imagínate. Más bien, deberías dejar de escuchar a escondidas mis conversaciones".
Más allá de la puerta escuchó el suspiro teatral de Isadora.
"Esta casita es tan silenciosa...".
"... y lo que le queda a una pobre anciana sino entrometerse en la vida de los demás, etc.".
Se recogió el pelo con los dedos hacia arriba y hacia abajo, luego lo despeinó, maldiciendo en voz baja. "Por supuesto que viene a recuperar su billetera, dentro hay dinero y documentos...".
Había encontrado la billetera en el mostrador, después de que Goran había huido y la banda de matones había recogido a los heridos y magullados para ir a pasar el resto de la noche en otra parte. Había salido al callejón con la esperanza de que Goran no se hubiera marchado, pero no había rastro de él. Había cerrado el lugar, tratando de silenciar la preocupación. Goran era solo un buen conocido, con una carga desproporcionada de problemas, pero nada más. Lo repitió varias veces para asegurarse de haber entendido correctamente.
En su billetera había encontrado una tarjeta de presentación que mostraba su teléfono celular, y allí lo había llamado a las siete de la mañana siguiente. No quería que comenzara el día desperdiciando horas en que la policía informara de una pérdida que no era tal. Por los sonidos de fondo no entendía dónde estaba y no había tenido el valor de preguntarle, considerando lo que le había dicho antes de desatarse el Apocalipsis.
Goran le dio las gracias con voz cansada. Estaba bien, estaría en la tienda por la mañana. Nada más. Sintiéndose tonta, buscó en su billetera una foto de su esposa, pero no pudo encontrarla.
Al llegar a la tienda, se paseó un rato, moviendo objetos y ordenando papeles, sin perder de vista la puerta. El tiempo nunca pasaría de esa manera, pensó, resoplando. De mala gana, comenzó a vaciar la ventana.
Cuando la figura que esperaba se destacó más allá del cristal, era ya casi el mediodía, el recipiente de popurrí que tenía en la mano se volcó, esparciendo flores y hierbas por todo el suelo. Un fuerte olor a cítricos inundó la tienda cuando la puerta se abrió para dejar entrar una ráfaga de viento helado y un Goran bastante maltrecho.
"Aquí estoy. No tengo buena apariencia, lo sé. Tomo mi billetera y me marcho".
Cassandra se deslizó por la ventana, sacudiendo los restos del popurrí de su ropa.
"Disparates. Déjame verte".
Rover salió de la trastienda y corrió moviendo la cola hacia el recién llegado. Goran se inclinó para acariciarlo, pero Cassandra empujó al perro para acercarse y comprobar el daño. El corte hinchado y enrojecido en el pómulo derecho, la mandíbula magullada y el halo oscuro debajo del ojo eran el resultado natural de la paliza, mientras la barba despeinada y larga, junto con la ropa arrugada, hablaban del después.
"Mala noche", murmuró.
Goran se encogió de hombros. Parecía diez años mayor. Sus ojos cansados parpadeaban inquietos, como si quisiera vigilarla, a la tienda y a la calle al mismo tiempo.
"Dormí en el Orient Express".
"¿Y tu mujer?".
La expresión de Goran se ensombreció.
"Llamó allí esta mañana, ya que no contestaba mi teléfono celular, pero hice decir que no estaba allí". Consiguió sonreír. "¿Porque esa cara? Una buena noche no hubiera sido suficiente para hacer volar sus nervios. Irene no es ese tipo de mujer. En lugar de llorar, prefiere reflexionar, planificar... y atacar".
Cassandra prefirió no comentar sobre la hermosa imagen que acababa de dibujar Goran.
"Todavía estás mojado... siéntate aquí, al menos te desinfectaré".
Él retrocedió.
"No hay necesidad. Tomo mi billetera y...".
"Dije que te sientes".
Ella señaló el taburete y él obedeció.
"Si alguien entra, ¿cómo te haré lucir así?".
"Tienes razón".
Fue a la puerta y la cerró, mostrando el letrero de Regreso pronto.
"No quise decir".
"Lo sé". Por debajo del mostrador sacó el botiquín de primeros auxilios y comenzó a desinfectarlo. "Aparte de tu cara, ¿cómo te sientes?".
"Entero. Espero que los tres idiotas de anoche puedan decir lo mismo".
"Se fueron por su propio pie, así que podría haber sido peor. ¿Estás preocupado por ellos?".
Goran detuvo su mano en el aire.
"¿Por qué, crees que quería verlos muertos? ¿Es esto lo que piensas?".
"Lo que pienso es en darte las gracias. Sin ti no sé cómo habría terminado". Cassandra se soltó de su agarre y se alejó un poco para comprender mejor su expresión. "¿Cuál es el problema?"
"No hay ningún problema".
"Es porque los golpeaste fuerte, ¿no es así?".
"Tal vez".
"¿Tal vez?".
Goran se puso de pie de un salto.
"¿Quién diablos eres, mi psicólogo? ¿Qué quieres que te diga, que me siento como un héroe porque te salvé y esos tipos merecían algo peor? ¡Dios, casi los mato! Yo no... no soy así".
"Lo sé".
"¿Y cómo lo sabes? Apenas me conoces". Goran se rió amargamente de su silencio. "¿Lo ves? Por lo que sabes, y por lo que yo sé... ¡ah, eso es divertido! También podría ser un sociópata potencial, un tipo peligroso. ¿No es fantástico cuántas posibilidades te abre la amnesia?".